«Один…два…три…четыре…Блять!!!! Один.. Два…Три…Четыре…Ссука, где пятая?!»,- омраченный алкоголем мозк начал лихорадочно соображать, что было в пятом бауле: «Бляяяять!!! Там вода питьевая, водка в сиськах - полторашках и сигареты…бляяять, да еще и противогаз был к баулу привязан…бляяять!!»
- Андрюха!! У меня по ходу баул один пропал! – заорал я в темноту аэродрома.
Андрюха выпрыгнул из тьмы в освещенное брюхо «Черного тюльпана»:
- Че было-то там?
- Водка-сигареты!!
- Бляяять!!
- Вот и я о том-же! Короче, врядли его специально спиздили. Прихватили, я думаю, ненароком, хули – двести рыл в самолете, и все с баулами, может даже и всплывет попожже. Все, нехуй вола ебать, закидываем барахло и железо в КАМАЗа, потом сориентируемся по ходу.
Закидав шмотье, ящики с аппаратурой и напарника в прицеп «КамАЗа»,  я, ментовский старлей, откомандированный в качестве специалиста связи в составе сводного отряда состоящего из шестисот рыл в город Гудермес для наведения конституционного порядка на территории Чеченской республики, плюхнулся на сиденье рядом с водилой.
- Двинули!
Это был конец ноября 1999 года, уже сложились, как карточные, дома в Москве и Волгодонске, уже чехов пиздили где-то за окраинами Гудермеса, на родине уже скрипел мороз -300С, но здесь, в Моздоке, выпрыгнув из самолета, я угодил в лужу. Моросил мерзкий дождичек, фары автомобиля выхватывали лишь небольшой участок дороги из темноты, все остальное накрывала непроглядная мгла.
- Откуда прилетели, мужики? – поинтересовался водила
- Оттуда…,- я назвал родной город
- Ну и куда вас?
- В Гудермес
- А-а.. ну там война.
- А здесь?
- Здесь тихо, Осетия, хуле
- Дык и Гудер вроде без боя сдали?
Водила заржал. Затем, нагнувшись, вытащил откуда-то из-под сиденья бутылку с темным содержимым:
- На!
- Что это?
- Коньяк… из Дагестана… вроде
Я отхлебнул и тут-же ощутил всеми нервными окончаниям, как пойло резко подвинуло назад наступающий, было, постпохмельный синдром. В голове просветлело, а перспектива быть захуяченным где-то в ебаной чеченской грязи стала казаться не такой уж реальной и мрачной.
- Хуйня, прорвемся!
- Прорвемся!
- Слушай, тут такая беда, короче баул с водкой при высадке из самолета я где-то проебал, а там, боюсь, этого наищешься. Здесь нет нигде поблизости точки какой-нить для дозаправки?
- Без вопросов.
Действительно, через пару минут езды, сквозь моросящую срань, я увидел тусклый огонек ночного киоска.
Купил шесть сисек минералки и шесть бутылок какой-то осетинской отравы. Посомневался, правда, предварительно, но, как говориться, «за неимением официанток ебут и поварих». Затем вылил содержимое трех сисек на землю и наполнил их зельем из стеклянной тары. Спохватившись, купил два блока «Петра» и, проорав в кузов Андрюхе об успешности проведенной операции, снова забрался в кабину.
Андрюха.. напарник Андрюха.. Пятнадцатилетний капитан, как он сам себя называл, из-за того, что звание это почетное он получил еще пятнадцать лет назад, и с тех пор карьерный рост его встал как хуй… и ни с места. Работяга-мужик, дружелюбный и уступчивый, без капли хитрожопства в душе, он старше меня на 10 лет по возрасту и  на ступень в звании, но как-то стремящийся уйти на второй план, в исполнители. Он лишь довольно кивнул головой и снова повалился куда-то в кузов, на мокрые баулы.
На железнодорожном тупике в Моздоке, где нам предстояло дожидаться эшелона на Гудер, толкались триста ментовских рыл. Первые триста отбыли в Гудер двумя днями раньше. Тут и там горели костры, булькала водка, в воздухе устойчиво висел запах разогретой тушенки.
- Ну, че, Андрюх, въебем по стакану?
- Наливай.
Я извлек из баула сиську с водкой и сиську с минералкой для «запить». Бутылки были абсолютно внешне идентичны, поэтому определять, где что налито, пришлось по запаху. Налили по стакану, чокнулись, въебали. Закусывая тушенкой, я с интересом наблюдал, как Андрюха, хлопнув свой стакан, судорожно запивал его содержимое из сиськи с водкой. Оторвавшись от последней, он выпученными глазами поглядел на меня:
- Серега, я, по-моему, хуйню какую-то смолотил
- Ну, смолотить не смолотил, но отхлебнул изрядно.
- Серега, я щас потеряюсь, ты меня тут не бросай
- Не ссы, куда-ж я без тебя.
С этими словами я усадил обмякшее Андрюхино туловище на ящик поближе к костру, но без фанатизма, так, чтобы он не сунулся в огонь. Сам же пошел вдоль тупика поискать приключений на свою жопу.
- Катышевский!!
- Ка-ты-шев-ский!!!
«Странно, кто здесь может меня знать»,- с этой мыслью, я опасливо подошел к детине - летехе, истерично орущему мою фамилию куда-то в темноту.
- Ну, че надрываешься?
- Ты чё-ли Катышевский?
- Я
- Твоё?
Я отпустил глаза вниз.
- Ебать!.. Моё!.. Вот, благодарствую!!
На земле сиротливо стоял мой потерянный баул с привязанным к нему противогазом. На противогазе белела бирка с четкой надписью «Катышевский»….


Засим заканчиваю первую часть, камрады, если заинтересуют похождения, буду толкать продолжение. В противном случае – идите на хуй. Не стану скрывать, история автобиографичная.

Tweet