- Вот уж хуй, - язвительно заметил Трофим, - никакой, блять, аутопсии, сто грамм спирта и домой.
Санитар зло посмотрел на него и произнес:
- Тут я решаю кому аутопсия, а кому домой. Тебе - аутопсия, ты мертвый на хуй. Тебя трамвай переехал.
- Да никакой я не мертвый, живой, только немного помятый, возразил ему Трофим. Пойду я..
- Иди, иди, бля, а я посмотрю, как это у тебя получиться.
Трофим приподнялся на локтях и хотел было слезть с тележки, и только тогда заметил, что его ноги уже больше не являются его частью, а лежат совершенно отдельно синие и холодные.
- Ну, что я тебе говорил, - усмехнулся санитар, - это пиздец. А то, что ты говоришь еще, так это остаточные явления. Ты мертвый. Доктор посмотрит, что у тебя внутри, я зашью, и все твои земные дела будут окончены.
- Хотите знать, что у меня внутри?! - закричал Трофим. - Большая большая печень! И желудок. Остальное рассосалось!
- Да ты не волнуйся. Чего волноваться. Может чего хочешь, а?- уже милостиво спросил санитар.
- Спирта хочу, - коротко произнес Трофим. Сто грамм. Всегда.
- Легко. Только ты нихуя не почувствуешь.
Сказав это, санитар достал из шкафчика большую флягу и отлил в банку немного спирта.
- На пей.
Трофим взял ее слабеющими руками и усилием воли, борясь с непонятным оцепенением во всем теле, опрокинул себе в рот. Он ожидал, что спирт как всегда обожжет его глотку и приятным теплом разольется в желудке, но ничего этого не произошло: жидкость безвкусной водичкой пролилась вовнутрь, как в раковине, и на этом все кончилось.
- Действительно мертвый, - подумал Трофим и прошептал: Режь, сука...

Tweet