У меня бывает такая хуйня, когда я не могу хуярить прозу ни налево, ни направо. Просто это на сознание обрушиваются до конца неосмысленные жизненные катаклизмы.
    
    На столе стоит стакан. Я наполняю его очередной порцией пива. Не люблю я тот конский кайф с водкой, путешествия в блевотне по дне ванной, устал от послерыготной тишины мироздания в ушах. В поисках смысла достаточно и этого лёгкого допинга, по крайней мере для меня. Лёгкого, пока предел допустимых значений объёма полторашек не превысит объём желудка. А смысла? Смысла нет и не будет. Будет только разговор тет-а-тет, с собой, пьяным и, надеюсь, откровенный.

    Я мог бы стать успешным и богатым, легко. Говорят, я талантливый. Если я углубляюсь в какую-то область неважно чего, то это конкретно. Но если бы я мог договориться с собой, со своей совестью. Послать её нахуй далеко и надолго. Цена вопроса всё время варьируется. И мне с каждым днём всё хуже и хуже, труднее и труднее, ведь эта цена - МОЯ цена растёт. Что лучше, честно работать или обдирать нищих? Пока судьба не прижмёт - не поймёшь, хотя я в неё, в судьбу - не верю. Говорят, СВОЯ рубашка ближе к телу. А если моя "рубашка" это моя совесть?

    Видимо, мне суждено так и сдохнуть, пьяным и холодным, в темноте в припадке загребать руками ворохи кленовых листьев в очередной сточной канаве для ебучих умных аристократов, проклиная свою лень и принципы. Просто, потому что, уже не могу по утрам встречать дешёвую декорацию мотыляющегося слева-направо солнца. Или с рассветом вдыхать морозный дым тлеющих сигарет. Возможно, это врожденное безумие неотвратимого процесса старения или невнятный писк слегка обученного психа.

    Я успел увидеть своего умирающего деда, сжимающего скрюченными пальцами орден героя Второй Мировой. За что он умирал там? За нас, с трясущимися руками при виде стопки или за них, уколотых, бестормозных, лежащих штабелями в грязных и вонючих квартирах. А может быть за своих соратников, замерзающих на зассаных матрасах между железными гаражами в кооперативах на окраинах городов. А может быть за ДЕНЬГИ? Да, конечно, виноваты все кроме тебя, читающего эту поибень, наши предки больше любили своих детей, чем самих себя. Давай их за это упрекнём, а? Я вижу, как ты нервно теребя букет цветов и не зная куда деть коробку с шоколадными конфетами для медсестры, сглотнув слюну, увидишь в роддоме свою жену, выносящую ТЕБЕ ЕГО!

    Цена вопроса - бутылка пива. Хорошо, если мы пойдём и выебем ещё блядей ночью. И, совсем хорошо, если эти бляди будут чистыми! А если, с утра, с похмелья, что-то нежно белое и мягкое, с красивым личиком, большими сиськаме и тонкой талией, и с текущей пиздой отсосёт тебе хуй, так вообще будет заебись. Да, и похоже, на секунду, уже не будут нужны тебе хаммеры, красивые прикиды, золотые мелочи на руках и шеи, и роллы из японского ресторана, и прочая несносная поибень из рекламируемой светской жизни.

    Адреналин. Знаешь что это такое? Прыгни с парашютом или просто ебанись вниз, в каньон с верёвкой, привязанной к ногам, покатайся на картингах бездумно ебошя педаль газа и...(рубрика редактируется).

    А может быть поговорим о твоих друзьях? Давай посчитаем их по пальцем. Первый бухает и ебёт блядей. Второй и третий просто бухает, четвёртый, кстати, зачал чадо по пьяни и... теперь пьёт по черному. Пятый, лучше спросить его жену, как он живет и дышит, а то он ни бэ, ни мэ, ни кукареку. Следующий развлекается, сосёт родителей по финансам, кстати, сколько твоих сдохло на спортивных мотоциклах? Моих двое - на трассе Барнаул - Новый мост... в никуда. А сколько сдохло от наркоты? Боюсь начать считать и вспоминать ебучий малолетний белый трэш из Казахстана и Чуйской долины, мягко называемой травокурами чуйкой...

    Как-то раз вечером мы сидели в детском садике и передавали по кругу полторашку пива. Как вдруг один из нас выдал, что типа он знает что делать с наркотой. Нужно типа поймать того, кто подсадил другана на иглу и кончить его, пока ещё не слишком поздно. Мы нашли его. Тогда нас было десять человек. На убийство никто не решился. Тогда самый старший из нас предложил отрезать ему пальцы, чтобы он не смог держать больше баян в руках. Десять человек, десять пальцев. Мне досталось резать последний. Меня тошнило, кровь была повсюду. Несмотря на то, что пацаны держали ему голову и пытались заткнуть рот, он верещал, как свинья на бойне. Я просто не мог отказаться. Либо я, либо он - круговая порука. Тупой нож впившись в последний палец, с трудом проникал в сустав. Он скончался через два дня, не смог перекумарить...

    Кровь навсегда остаётся в тебе. Как ни крути, а ты, словно падая с водопада, возвращаешься туда, где тебе более всего ненавистно дышать спёртым атмосферой Земли воздухом. Берегите душу, пацаны...

    А так, 3 литра пива кончились, идти снова влом, глаза слипаются, тогда курить и финиш...

Tweet