Жил-был парень. Обычный, только очень умный и не в меру веселый. Странный такой парадокс существовал в его жизни: ни о чем особо не задумываясь, он забивал голову всякой херней. Хотя тогда он относился к этим вещам серьезно. Его беспокоило многое. Психологи называют это юношеской метафизической интоксикацией. Звучит мутно, зато умно. Он сам любил такие слова - отчасти поэтому и прослыл умником. Хотя в той компании, в которой он вращался, это было несложно - достаточно было знать хотя бы два слова с окончанием  -ция и уметь составить фразу длиной более четырех слов, не используя при этом мата. Его друзьями были подонки (алкаши, наркоманы, гопники, фанаты, скины и прочая шваль), жившие по соседству - в грязной и темной общаге, где каждый вечер кого-нибудь убивали (как общага еще не вымерла - одному богу известно). Его матери было на него наплевать, по большому счету ей было вообще все по барабану (пила беспробудно). Где он брал деньги, история умалчивает, официально подобное называется непостоянный заработок (был ли это заработок - вопрос спорный, все моральные вопросы разрешались в пользу социальной справедливости; логические выкладки успокаивали совесть). Но он не был бандитом.

Еще у него был диплом. Красный. В сортире, на полке. Физического факультета. Очень долго он парился, зачем он ему. Ответ был прост: парень хотел выбраться из того дерьма, которое его окружало, сбежать от материных трахалей, постоянно лезших в драку, и безбашенных тупых друзей. Он думал, что высшее образование ему поможет. Хрена! Жизнь оказалась более несправедливой, чем он даже мог подумать. И когда выходил очередной облом, хотелось повеситься, но нашелся выход (точнее не выход, а очень удобный тупик): он пил. Не как его мать, запоями. Люди это называют "редко, но метко". В общем он напивался до беспамятства на каждой пьянке, буянил, критиковал все и вся - откуда бралось столько желчи у внешне спокойного человека, кричал на всех, когда его хотели успокоить. Кричал приблизительно следующее:
-    Я ненавижу вас, суки, отьебитесь уже, вы же достали, твари, маргиналы сраные, руки пустите, я, бля, здесь буду лежать и жрать снег - мои проблемы, мне насрать!... - и он действительно пытался глотать грязный снег с асфальта, но добрые руки товарищей поднимали его и тащили домой. Они вряд ли знали слово "маргинал". Наутро он обычно расспрашивал, что вчера было, извинялся и осознавал, что никто в мире не в состоянии его понять. Кроме конечно друга-алкоголя и других знакомых: триган-д, терпинкод, цикладол, перевинтин (винт), кетамин, один раз даже пацаны где-то достали кодеин (дают скаковым лошадям и американским футболистам), и конечно же трава, план, гашиш и др. Единственное, чего он не делал - не пускал по вене героин, так как панически боялся шприцев. Пару раз он его курил с травой, однако подобное занятие не было одобряемым со стороны "профессионалов-системщиков" (могли и убить).

Кстати, эта его шприцевая фобия однажды даже спасла ему жизнь. Дело было так. Двое знакомых выставили мажорскую аптеку и натырили валиума (решили отдохнуть красиво) и еще у них было немножко винта (правда, не в таблетках, а в ампулах). Начали естественно с "валика". Передоз валиума - вещь очень интересная: обожраться его до смерти сложно, но при этом человека перестает волновать абсолютно все, опасность делается забавной - именно поэтому стоит запереть все окна и двери и выкинуть ключ, прежде чем торчать в полный рост. Он об этом знал (печальный эмпирический опыт). Еще он знал, что нельзя мешать амфетамины и антидепрессанты. Он хотел предупредить друзей - но, черт возьми, зачем портить веселье, когда мир так добр и ласков. Он даже забыл поначалу про свою фобию и хотел уколоться, но что-то сработало в его подсознании, и в самый ответственный момент он упал в обморок. Несложно догадаться, что он чувствовал, когда пришел в себя - а что может чувствовать человек, проснувшийся в компании двух трупов и испытывающий валиумный отходняк.

Прошло некоторое время. Все изменилось, он сам очень изменился. Его мечта сбылась: он теперь менеджер (ненавижу это слово, с другой стороны, как назвать человека, который непонятно чем занимается, зарабатывает деньги и безумно нужен начальству). Естественно, он уехал из общаги. Одно только не так - он остался один: мать умерла, друзья считают его предателем (те, кого еще не посадили и не убили), ну хрен с ними. Изменилось и его поведение на пьянках ("корпоративах"): если раньше он кричал и матерился, сейчас он шутит и улыбается, хотя думает все то же самое (см. выше). Думает он о том, что, какая разница, пьешь ты "Хеннеси" в баре или бормотуху из пластикового стаканчика - смысл не меняется - делать не хрена, расти не куда. "Лучше не будет, а значит все нормально" - вторит его мыслям радио в такси. Нет, не нормально. Было бы нормально, ему не приходилось бы кричать по ночам в подушку (чтоб соседей не разбудить - он ведь теперь "социально одобряемая личность" как никак). Хотя это всяко лучше, чем выть на луну. Круг замкнулся. Мечта оказалась очередной ошибкой. Все вокруг - это неправда. Правды нет. Смысла нет. Подавитесь философы!

Выход нашелся быстро. Выход, а не очередной тупик. Сейчас он счастлив. Он сидит на полу своей огромной квартиры, не сняв даже галстук (недавно пришел с работы). Сидит и радуется жизни. Пять минут назад он проглотил смертельную дозу "Но-Шпы" (отличная вещь: не откачают, даже если захотят). Ему легко, хорошо и…смешно (как было сказано в начале, он не в меру весел). Он смеется как ребенок, он просто покатывается со смеху. Все кончено. Все так просто оказалось на самом деле (и как он сразу не додумался). Вот она свобода - никому ты не нужен, тебе никто не нужен, никуда не надо идти, ни смыслов, ни философии, ни гребаных мечтаний, которые есть не более чем блуждающие огоньки. Все по барабану, когда жить осталось минут десять. Ничто не может помешать. Все…

Завтра его хватятся на работе, через некоторое время врачи упакуют его в пластиковый мешок. На похороны никто не придет (трое сослуживцев не считаются - они обязаны). Завтра ему было бы тридцать два.

(Fake) Plastic Trees inc.

Tweet