Тем утром шериф АРМИ, как всегда, завтракал в забегаловке у Тома. Насадив на вилку очередной блинчик, он окунул его в розетку с кленовым сиропом, прокрутил несколько раз по часовой стрелке в тягучей жиже и отправил в рот. Приторно-сладкий кусочек теста растекся на языке и сам собой скользнул в нутро.
АРМИ отхлебнул кофе со сливками – не менее сладкого, чем блинчики, - и открыл свежий номер «Нью-Йоркер Обсервер».

Его внимание от оглавления отвлекла ожившая вдруг рация, висевшая на ремне.
«Шериф, шериф, вас вызывает диспетчерская», - прохрипел динамик. Полицейский с сожалением глянул на свой почти нетронутый завтрак, вздохнул и поднес радиостанцию к губам.
«АРМИ на связи. Что у вас там?» - процедил он недовольно. Рабочий день еще не начался, а его уже дергают. Опять по пустякам, поди?! 50-летнему копу до пенсии оставалось всего ничего, и он уже начал тяготиться своей службой.
«Шеф, это офицер Симменз, диспетчер. Вам нужно подъехать на поворот, что на 122-ом километре. Там найден труп на отмели», - маловнятно пробулькало в рации.
«Труп?! Машина, верно, опять кого-то сбила? Водитель скрылся? Так сообщите в полицию штата – это их юрисдикция», - пробурчал АРМИ и отхлебнул еще глоток кофе.
«Да, сэр, уже сообщили… Но там… Тело с признаками насильственной смерти. Пулевое отверстие, ножевые раны… Личность не установлена, но, похоже, иностранец», - заискивающе отозвалось на том конце.
«Ладно, выезжаю!» - выдохнул шериф, бросил на барную стойку три долларовых купюры и вышел на улицу, где стоял его служебный «Форд»…

В нужный район АРМИ приехал через полчаса. Он хорошо знал это место: не очень крутой поворот, казавшийся безопасным, на самом деле был очень коварным. Внизу, под крутым обрывом, находилась небольшая отмель с крупными, выступавшими из воды валунами. Когда дул ветер, а дул он практически круглый год, за небольшим исключением дней в пятнадцать-двадцать в июле, отлетавшие брызги обильно орошали излом на повороте. Если неопытный водитель не сбрасывал скорость до 40 километров в час, как того требовал заблаговременно стоящий дорожный знак, то самое меньшее, что ему грозило на этом в своем роде катке – повредить правый бок машины об отбойник.
Те же, кто жил по принципу «Тормоза придумал трус», бились тут нещадно, вылетая вместе со сбитым отбойником далеко в море. Каждую неделю шериф и его помощники вытаскивали не меньше трех машин. Как правило, с покойниками – редко кто выживал. В лучшем случае, один из трех десятков.

Почти все погибшие от удара превращались в такое месиво, что собирать останки приходилось по кускам и ошметкам во всем салоне. Первое время после выездов на место аварии у АРМИ надолго пропадал аппетит, и он сильно похудел. Но потом ничего, привык, и стал относиться к осмотру разбившихся как к чему-то обыденному...
Правда, сегодня шериф сразу понял, что его ждет нечто из ряда вон…
«Сэр, спускайтесь на отмель! Тут воды почти нет», - услышал полицейский голос снизу. Он пристально вгляделся в суетившихся у воды людей. Навстречу ему махал рукой Сониннгс – толковый коп, хоть молодой и на службе без году неделю.
АРМИ вернулся к своей машине. Достал из багажника резиновые сапоги, снял ботинки, носки и неспешно натянул на голые ступни непромокающую обувь.
Потом так же неспешно спустился вниз, где у самой кромки воды, несколько ушедшей с отмели, лежало черный пакет с чьим-то телом.
Сониннгс тут же оказался рядом.
«Сэр, - вполголоса сказал он, - мужской труп, лет двадцати пяти – тридцати. Не из местных.   Его нашли подростки из дачного поселка, которые приехали сюда на рыбалку. Они его не знают. Незнаком он и нашим ребятам, а также коронерам. Одет в дорогой костюм и туфли. Нижнее белье и носки отсутствуют. В затылке – слепое пулевое ранение. На теле – порядка полутора десятков ножевых ударов. Судя по количеству ссадин и следам вокруг, его выбросили со стороны шоссе. Скорее всего, ночью. Крови на месте падения нет, отлив длится уже четырнадцать часов – значит, к моменту падения мужчина был уже мертвым. Рядом с телом обнаружен кейс. Был закрыт, но мы его взломали – думали найти документы. Вот список предметов, находившихся в кейсе».
Сониннгс передал шерифу рукописный протокол.

АРМИ взял документ без особого интереса. Так, что там у нас было? Две кредитных карты, наполовину пустая бутылка виски, сигареты «Давыдофф» - тоже ополовиненная пачка, журнал «Хастлер» - иностранное издание на кириллице, два полиэтиленовых пакета с веществом, предварительно, растительного происхождения…
«Что в пакетах?» - шериф вперил пристальный взгляд в помощника. Тот засуетился: «Понимаете, сэр, в них зелено-коричневая масса. Мы подозреваем, что это марихуана. Но более точный ответ даст экспертиза».
«А с чего вы взяли, что погибший – иностранец? «Хастлер» на кириллице? Хм-м, умно… Но не обязательно… Покажите-ка мне его физиономию!» - процедил АРМИ, которому совсем перестала нравиться вся эта история…

Сониннгс тут же отдал распоряжения. К мешку с убитым подошел одетый в непромокаемый плащ и обутый точно в такие же, как у шерифа, сапоги судебный медик и расстегнул молнию на полиэтилене.
Увидев лицо покойника, АРМИ обомлел. Его поразила страшная мысль. Он ожидал чего угодно, только не этого…
По телу полицейского прошел неприятный холодок. Он прикрыл глаза…
«Нет-нет, это какая-то ошибка!.. Этого не может быть!» – лихорадочно подумал он.
«Шериф, можно закрывать мешок?» - услышал АРМИ чей-то голос и открыл глаза.
«Нет, дайте мне еще немного времени», - ответил он и не узнал своего голоса.
АРМИ надел резиновые перчатки, заботливо поданные Сониннгсом, протер свои веки от слез, выбитых ветром, и наклонился к погибшему.
Да… Да… Сомнений быть не может. Старый коп узнал жертву.
ЭТО…
БЫЛИ…
ВЫ!!!

Tweet