Попытка подняться не принесла желаемого результата, кроме разве что понимания, что я лежу на песке. Чёрт, где я?! Вчера всё было как всегда, а сегодня что-то изменилось. Открываю глаза. Темнота. Что за!!!? Ещё одна попытка встать на ноги. Получилось. И что дальше? Шаг, ещё, ещё... Стена. Веет холодом. Со злости бью стену кулаком, она разлетается на миллионы кусков, которые уносятся, прочь от меня, как рой пчёл. Свет. Жмурюсь. Даю глазам привыкнуть: к солнечному свету. Тепло окутывает меня, тепло летнего дня. Оглядываюсь вокруг. Поле, сплошное, до горизонта. Цветы, миллионы цветов. Небо, такое синее и глубокое, что кажется от одного взгляда ввысь можно захлебнуться, полно птиц. Где??? Ладно, оборачиваюсь, чтобы посмотреть, где же я <проснулся> - ничего, лишь цветы и странная корка земли с синим отливом. Да что за хрень такая?

- Ты умер. - раздалось сверху.

- Умер? Но я не помню этого! Я не верю!

- А ты и не должен!

- И что дальше?

- Ничего. Наслаждайся, тем, чего не было у тебя <там>.

- Но там у меня ничего не было! Я не помню!

- У тебя была жизнь.

- Н-Е П-О-М-Н-Ю!!!.

- Хорошо.

Кровать, заблёванный толчок, куча пустых бутылок из под водки, грязные окна, какие-то пьянчуги в углу комнаты, телевизора нет. Его нет уже полгода, я продал его, когда меня ломало. Точно! Ладно, пойду, пожру что-нибудь! Кухня, таракан прополз сквозь дырку в стене. Боятся суки. Нет, есть не хочу. Ничего не хочу! Твою мать! Что происходит?

- Ты жив.

- Опять ты! Покажись сука! Меня заебли эти выебоны!

- Хорошо.

- Хули хорошего? Ты кроме <хорошо> какие-нибудь слова знаешь уёбок?

Тишина. Я ждал минут десять. Ничего... то есть никого... Ладно, пойду, прогуляюсь. Надеваю старый плащ и гриндерсы. Больше у меня ничего нет. Выхожу на лестничную площадку, кидаю сигарету в зубы и иду вниз по лестнице. Дверь не закрываю, там брать нечего. Бля, да что со мной происходит? Какого хрена!? Я же не был таким. Я не жил так. Свежий воздух ударил в лицо - улица. Иду. Люди шарахаются от меня. Уже 4 часа шатаюсь по городу. Надо отдохнуть. Беру пиво. Блуждаю по какому то парку в поисках скамейки, не найдя плюю и сажусь прямо на асфальт... Пиво холодком проходит по пищеводу и разливается волной в желудке. Хорошо. Блядь, опять это слово, оно меня уже бесит, но ПИВО это хорошо, в этом я сейчас уверен. Всё замирает, люди, деревья, ветер, трава, город... Краски становятся серыми.

- Это и есть твоё счастье?

- Да, - спокойно отвечаю голосу.

- Странные вы, люди.

- Это точно.

Часть парка разлетается на кусочки, образуя рваный полукруг за которым пустота. Это выглядит, как будто разбили зеркало, за которым пустая комната. Он сделал шаг <оттуда> и тут же оказался передо мной, всё так же сидевшим на асфальте. Старик. Ему лет 60-65, морщины портят его лицо, глаза голубые как небо <там>.

- Мы были тут миллионы лет назад. Мы думали, что создаём себя, новых себя, но мы ошиблись, нельзя создать одно и тоже дважды. Нельзя обмануть себя.

- Это ваши проблемы. Хочешь пива?

- Когда-то мы пили его, - протянул старик.

- Ну а хули тогда, держи, не умрешь, я думаю, - я протянул ему бутылку <ПИТа>.

Старик взял сосуд и долго рассматривал и перекладывал из руки в руку, после чего пустой <ПИТ> упал на землю.

- Неплохо, - усмехнулся я.

- Да.

- Ну а я то нахрен тебе сдался? А? Почему я?

- Ты умер, а мы начали эксперимент, и твоя душонка просто попала к нам.

- Да что за хуйня! Как я мог умереть, если я сижу здесь и пью это пиво?

- Это не жизнь, это иллюзия. Мы просто создали эту среду для тебя, чтобы посмотреть на людей, какими они стали, и что ими движет. На самом деле ты мёртв. Твои похороны были неделю назад.

- Пиздабол! - я встал и пошёл прочь от старика, по серым, безжизненным улицам.

Темнота. Боль. Свет.

- Ну что с ними будем делать? Эксперимент закончен, они нам не нужны. Слишком враждебная раса. Они безумны, хотя среди них попадаются очень интересные экземпляры даже для нашей культуры. НО, это не является смягчающим фактором в принятии решения о судьбе этой планеты.

Я поднял голову с металлической плоскости, на которой лежал. Какой-то мудак в серебряном костюме заканчивал свою речь. Я видел лишь купол какого-то сооружения, очень похожего на крытый стадион. По телу пробежал разряд, голова наполнилась болью. Наплевать, эти уроды хотят лишить меня дома, пива, ебли в подъездах и многих так любимых мною вещей! К моему удивлению я не был связан или прикован к чему-либо. Глупо с их стороны. Первый удар пришёлся на стоявшего рядом охранника, или это был просто слушатель этой хуйни про нашу ненужность? Кровь, я вырвал сердце голыми руками. Его глаза были холодны и полны безличия. Потом он упал. Они умирали молча, не крича и не оказывая сопротивления, просто умирали. Я пробирался сквозь горы трупов, а они молчали и дохли как мухи от моих рук. Наглые твари! Это мой мир, нихуя вы его не получите падлы! Дверь. Добраться до двери. Я знаю - это выход. Наплевать, даже если то что я умер правда, я всё равно выйду отсюда, неважно куда, неважно зачем, я хочу выйти!!! Я обернулся. Ассамблея залита кровью и ни звука. Ручка двери и: боль, привкус железа на языке. Я падаю. Старик. Он стоял сзади и ухмылялся. Я не слышал, как он приблизился, как просвистел в воздухе мой охотничий нож и впился мне между лопаток, не слышал ничего кроме своего сердца и дыхания, когда убивал этих тварей, а зря. Я продолжал сползать по стене, оставляя на ней красную полосу. Его лицо около моего.

- Теперь ты вспомнил, как ты умер?

- Да, - прохрипел я. Лужица крови расползалась подомной.

Темнота... Я умер? Нет. Я жив. Я чувствую боль, чувствую, что ещё не всё кончено... я мёртв. Мёртв уже тысячу лет и умираю каждую ночь. Каждую ночь старик приходит ко мне. И лишь два слова возвещают о начале новой бесполезной битвы <ТЫ УМЕР!>.

DeZon

design@buzuluk.ru