Этот ресурс создан для настоящих падонков. Те, кому не нравятся слова ХУЙ и ПИЗДА, могут идти нахуй. Остальные пруцца!

Трубочист и космонавт (на конкурс)

  1. Читай
  2. Креативы
- Верни мне мою дочь, сволочь! Где моя дочь?
  Она орёт в трубку телефонного аппарата, даже если я отхожу надолго, и:
  - Я не знаю, где Ваша дочь. Она спала у моего знакомого. Адрес…
  - Её там нет!
  Я говорю одно и то же. Кладу трубку на стол, она продолжает орать. Кашель. Слёзы. Истерика.
  - Верни мне мою дочь!
  А мы даже не трахались. Я только гладил её пурпурное атласное платье. Она водила по моей щеке своими длинными стройными пальцами.
  - Я вызываю полицию, ты, полудурок! Слышал?!
  На этих словах я отключаю свой телефон от питания, перегрызаю шнур сети. Ухожу из коммунальной комнаты, от засаленных тюль. По телевизору говорят о моллюсках и их анусах на головах. У мамаши, что ищет свою дочь, полагать, та же хуйня. Эволюция. Мерзкий голос. Сходится.
  В коридоре коммуналки, разумеется, поджидает старуха. Она взъерошена. Она жирная. Она рассказывает о прошлых жильцах, о ветеринаре, кипятившим шприцы, перескакивая на агрессивные просьбы о тишине в ночное время. Она храпит через картонную перегородку, поставленную вместо стены. Она храпит так громко, что с потолка слетает лепнина. Она просыпается от звуков моих шагов. Она стучит по Сталинскому картону. Сталин жил в этом доме. У меня бессонница. Наконец, в коридор выбегает сосед. Тупорылый выблядок со взглядом дауна. Он пихает меня в спину. Старуха произвела мщение, за мои шаги. Я ударяю в тупое лицо соседа. Он валится на старуху. Я сматываюсь. Его брат – полицейский. Он придёт вечером, они живут вместе. И ебутся вместе. Пидоры.
  Идти мне некуда. Так повелось – нет друзей, одни торчки, звонящие известно зачем. Я не торгую. Мы просто таримся вместе. На лестнице в парадной стоит сосед снизу. Он в тапках. Он курит папиросу с травой. Пепел падает на его волосатую грудь. Он даёт мне затянуться. Уже не так плохо.
  Огромный плюс Петербурга – бесцельная ходьба всегда превращается в авантюрную прогулку.
  Набережная. Нева. Жёлто-красные яхты. Белые яхты. Вся радуга машин. Дети, и их пизданутые мамаши. Дети и их пьяные папаши.
  - Подай, ради Христа!
  Ей на вид лет тринадцать. У неё чёрный пакет с мелочью. Бумажные купюры она суёт в трусы. Она скрестила ноги так, будто у неё церебральный паралич. Она пиздит. Я достаю болт и начинаю ссать ей на сандаль. Она сначала мычит, затем начинает кричать. Я пнул её по ноге. Она убегает, даже не ковыляя. Я очередной местный Иисус. Именно эта мысль повела меня в собор. Там всегда китайские туристы жрут просфор и лапшу. Что-то типа соединения культур самым неожиданным образом.
  У иконы святого Михаила женщины в платках и мужчины в шортах. Они безобразно крестятся, целуют стекло, за которым икона. Ставят свечки, перекрещивают друг друга. Стекло в слюне и поте. Меня вырвало от душноты ладана. Вырвало на чьего-то малыша лет трёх, подвернувшемуся местному Иисусу случайно. В меня летят проклятья и неплохие удары по лицу и корпусу. Даже бородатый постоялец поддал пендаля с ноги. Ребёнок крещён и обблёван. Всё не по своей прихоти. А Иисус сваливает из церкви со всех ног.
  Я отдышался у памятника басням, на одной из зелёных лавочек. Ходят зеваки и фотографируют. Сладкая вата, смех, солнечная погода. Чайка.
  У кого-то из прогуливающейся глухонемой группы (местный Иисус распознаёт таковых по жестикуляции) падает книга. Они уходят – я подбираю. Не кричать же вслед. Бесполезно.
  Книга про женщину с лёгкой поступью, которую задавил поезд. Про любовь. Я такую читал. Внутри закладка. Пятьсот рублей. Я знаю, что делать с деньгами, если они появляются. У одного из фонтанов стоит калмык. Приехал из степей продавать пакетики с дымной смертью. Местному Иисусу смерть во благо.
  Рядом трётся тип:
  - Бля, мне холодно.
  Но ведь лето.
  - Накури.
  Он достаёт трубочку. Мы курим. Несколько секунд, и ему теплее. Он дарит мне трубочку. Я даю ему книгу. Про любовь. В его глазах тупая пропасть – он никогда таких не читал. Выглядит, как публицист. Такой же конченный.
  Я полумёртвый. Иду шатаясь. Всё вокруг выстроено цветными квадратиками. Все люди пожелтели. Точно конструктор.
  Недалеко, у канала с мутной водой – столовая. Кафель сортира обоссан, из раковины вырван смеситель. Местный Иисус сжирает чью-то надкусанную котлетку. Чтобы было чем ещё блевать. В зеркальном потолке мешки под глазами. Чёрные, как локоть из гетто.
  Ко мне подлетает узкоглазая с чистейшим русским языком:
  - Что ты наделал?!
  Она кричит. Я не понимаю, что происходит. Она тормошит меня, бьёт по груди кулачками:
  - Как ты!.. что ты сделал?!!
  Я отхожу от неё, она отвернулась и ушла. Я сыплю в трубочку прямо на пороге столовой. Я не хочу быть трезвым. А вы?
  Афиши с дельфинами. Афиши с рожами. Жонглирующий клоун и собачка-попрошайка у его красных ботинок. Прохожие не заинтересованы. Они спешат обойти весь город за один день. Они толкаются. Они стоят в очереди за пирожками, в туалеты, смрадно дыша на памятники наигранно-впечатлёнными ртами. В оранжевых туристических автобусах гул из динамиков. Гул об интригах. О ебле императоров. О зачатии императриц. Прохожие вмещают это во рты, чтобы был смрад. Вмещают информацию о курсе рубля. О заживо сваренном в горячей ванной ребёнке. Биржа инцидентов. Туризм и мода, и её составляющее. Туризм и повод для смрада. Повод сделать хоть что-то. Навестить пучеглазого медного ублюдка, вытереть жопу, и сдохнуть. Тупо, как салют в полдень. По стопам местного Иисуса. Гладкое пузо и книжка с йогой.
  На Невском бомж срёт в зелёный мусорный контейнер, где спит другой бомж. Бичам всё равно. Твоя наркота и тачка, твои две драгоценности. Мне нравятся бичи. Иисус заберёт их с собой, как свободных душой, наверняка. Бомж на которого срали – не проснётся.
  Всё, о чём я думаю, пока смерть из пакетика долбит в висок, пересказано тысячей сортирных юмористов, чья манипулирующая плагиатом формулировок цивилизации калька текста добавляет белыми зубками обыкновенному смраду необыкновенный престиж, и в отличие от ваших кумиров, местный Иисус не хохмач. Он не смыслит в юморе ничего. Он сух. Потому что ходит по воде, а не плавает в ней.
  На асфальте жетон. В метро.
  Классическая старая манда просит помочь удержать её сраные сумки на эскалаторе, но, конечно, не местного Иисуса – его задержали на входе выпавшие пакетик со смертью и трубочка.  Слово за слово. Сильно обкуренное красноречие даровало какому-то тошнотику с бородой и узким галстуком обыск и свидание. Я сваливаю, с пакетиком, но без трубочки. Бог дал, бог взял. Напаснись, создатель. Только не держи долго в лёгких. Сознание потеряешь. Если оно у тебя вообще есть, после того, как ты стряпал гомосапиенс. Кретин.
  На эскалаторе я роняю равновесие. Меня мутит. Меня ловят. Мне предлагают помощь. Кто-то суёт мне банку лимонада. Залпом. В поезде банка сминается. Несколько дырок булавкой (местный Иисус знает, что брать в путешествие). Сыплю смерть на проколы. Смерть в лёгких. Смерть в камеру наблюдения. Смерть всем.
  Заходят музыканты. Нет. Заходят бездари с барабаном и ещё одним барабаном. С девочкой-попрошайкой. Её африканским косичкам нужен хороший шампунь. Барабан заработает. Она собирает в ямайскую шапочку мелочь вдохновившихся дробями двух бездельников. Она протягивает шапочку мне. Я плюнул в шапочку редкой вязкости соплёй. Не знаю, что прилетело мне в голову. Наверно барабан. Я очнулся на конечной. Точнее, меня растолкали и вывели на хрен.
  Новостройки. Железнодорожная станция. В туалет электрички. Просрать зайцем. В двух остановках чертовски много хвойных. Посёлок с псами и велосипедами. С домом, где живёт моя бывшая. Живёт с ребёнком и моим сводным братом.
  Стреляю сигарету у почтальона. Он говорит:
  - Я как тот американский писатель-алкаш. Пью вискарь и трахаюсь. Публикую рассказы в детском издательстве и предлагаю рассылки в письменном виде вместе с почтой.
  И чего я сам не додумался. Наверное, пора начать синячить и трахаться. Такие идеи не приходят в ежедневных психопатических обкурках. Только деструкция. Эгоизм.
  Я высыпаю табак из сигареты. Его заменяет смерть из пакетика. Фильтр к чёрту. Иисус на выезде. Нечего мелочиться.
  Стучу в калитку с ноги. Дворняги, вроде две, лают во дворе.
  - Кто это? – женский голос. Голос, затыкавшийся моим членом не раз, создавая сопливые какофонии.
  - Твоя пизданутая подруга пропала. Её мамаша мудит мой телефон вторые сутки, бля! Где эта сука?
  - Пошёл к чёрту, Гранин, я сказала не приближаться…
  - Отсоси!
  Меня снова вырубило. Наверное, мой сводный брат был против моего намёка на очередной инцест. Мы с моей бывшей какая-то там родня. Она ушла от меня именно поэтому. Проблядь. В первый вечер нашего знакомства, я швырнул в неё бутылкой водки.
  Я очнулся в хвойных зарослях. Возле меня конверт:
  «Сейчас она живёт у нас. Её изнасиловали. Не приходи больше.»
  Мужской почерк. Иисус на выезде учился в хорошем университете, не окончил, правда. Кафедра была полна евреев и вечных школьниц, гордящихся, слово в слово, своими заграничными друзьями-гомиками. Компетентные юристы. Пёздоньки с печатью на бумажке. Двадцать первый век. Иисусу на выезде нечего делать в таких обстоятельствах. Он – продукт непорочного выеба. Невероятный и свободный. Гладко выбритый и с резаными заводским станком пальцами. Дрочить не мешает.
  Иисус на выезде обескураженно выбрался из хвои грузным медведем. Трасса. Радуга машин. Мириады мяса в железных гробах на движухе.
  Я голосую. С полчаса. Останавливается грузовик.
  - Из Финляндии?
  Да. Менталитет сменить.
  - Садись.
  И понеслась:
  - Чего в лес занесло? Я как-то трахал одну чёрную в лесу, знаешь, подмахивают, как твои обезьяны-акробаты, блядь. Я сержант. Служил? У меня дача здесь, под Выборгом, трое детей. Давай к нам, на чай. Будешь курицу? Вчера на заправке купил вечером, подсохла, но ничего, видать, ты проголодался, набросился так. Куришь? Возьми сигаретку. Людям надо помогать. Я полковника из плена в Чечне спасал. Забегаем, всех перестреляли на хер. А с полковника уже кожу сняли. Яйца отрезали. Видал такое? Пытали. Я со шприца его усыпил, он сам просил убить. А вот, открой бардачок. Ай, не, у тебя руки жирные, я сам давай. Вот, Макарова с собой вожу. Намедни, что твой Парфёнов, какие-то суки поперёк дороги стали в девяностые со мной поиграть. Я пару подстрелил, за третьим бежал в лес. Оказалось, он в моём грузовике сидел, думал, что я ключ оставлю. Я по колёсам…
  Здесь я не понял точно, что произошло, но результат – в голове сержанта пуля, грузовик слетел с трассы, ремень вдавился мне в живот, я обосрался и чуть не подавился курицей. Правда, сухая.
  Я выбрался из грузовика. Последние минут десять впечатляли не так, как то, чем оказался груз. Секс-игрушки. Дилдо, пёзды, куклы и жопы. Иисус любит хорошую шутку, но давненько её не слыхал. Он увидел. Он прозрел.
  После ситуации с ёбнутым сержантом пробил сушняк. Курево, страх, куча интим-товара, курица. Самый странный обед в моей жизни оказался ещё и последним. Позже объясню.
  Я выскреб говно из трусов. Тщетнейше, за отсутствием воды, вытерся носками и футболкой. Жара. Вонь. Куча хуёв. Как примерить на себя сюжет частушки. Меня притомило. На трассе ни одного железного гроба на шинах. Я замутил из тюбика с лубрикантами курительный прибор. Смерть в лёгких. Лубрикант размазан по хую, и я наяриваю самую волосатую пизду, какую довелось найти, как у бывшей (назовём это ностальгией или привычкой?). Я ждал чуда. Ждал обосранным и утомлённым. Меня вырубило.
  Я очнулся в полицейском бобике. За рулём обыкновенный мусор. На переднем пассажирском – жирный, сальный, с бородавкой на ебальнике урод в форме полицейского. Иисус на выезде помнит его имя – Серафим. Жирный урод, тряся щеками и брызгая слюнями в лобовое стекло, говорит:
  - …артист! По карманам спайсы, грузовик с хуями и трупом-насильником, а у него резиновая манда на хуй насажена! Эй, говно, очухался?
  И его сраный жетон растянул жирными губами – «ну ты попал, говно!».
  Мимо – афиши дельфинов. Афиши единоборств. Политические заговоры. Рычаги управления массами. Телеэкраны в каждом доме. Скупые рыцари. Долгие острова. Поколения тщедушных. Поля ржи. Щёлочь в организмах. Полтергейст.
  Мои жирные отпечатки на бардачке в грузовике. Я подозреваемый в убийстве. Убийстве военнослужащего, изнасиловавшего, по первоначальной версии следствия, со мной на пару одну несчастную, здесь, неподалёку. Её разыскивает мама, описывающая некого Гранина похитителем и насильником. Его фоторобот с Иисусом на выезде – одно лицо.
  Я начал блевать ещё у них в машине. Они вытащили меня за шиворот и пинали. Случай подрезал мне руку. На автобусной остановке «Госпиталь» меня вытолкали к врачу. Я ждал, пока врач освободится, рисуя окровавленным пальцем на подоконнике забавную семейку осьминогов. Руку мне зашили. Попутно я сдал анализ крови, он сказал:
  - После долгого употребления курительных смесей, в организме распространяется… (я не помню название) Это вещество соединилось в ваших почках с… (тоже не помню), вошедшего в ваш организм в течение нескольких часов. Вас отравили. Ваши почки откажут в течение дня. За ними – весь организм. Пишите завещание.
  Я не знал, что медицина обладает такой точностью и оперативностью. Смерть в пакетике. Ядовитая херня в еде. Узкоглазая в столовой хотела отравить китайского антагониста? Сержант хотел выебать меня всеми рассыпанными по лесу дилдо? О чём мне теперь думать, если, пока я пишу это, меня в любой момент может не стать? Мне дали бумагу для завещания. Иисус любит хорошую шутку – он пастух, пишущий впервые. А завещать некому и нечего. Да и вообще, пояснение и поручение – небо и земля. Иисус и Гранин. Трубочист и космонавт.

Драгунцов , 02.02.2017

Печатать ! печатать / с каментами

ты должен быть залoгинен чтобы хуйярить камменты !


1

Непальцев, 02-02-2017 12:01:28

Первый тут!

2

Ethyl, 02-02-2017 12:21:52

Ёбь какая то наркоманская

3

СтарыйПёрдун, 02-02-2017 12:26:06

Смерть в пакетике. Лубрикант размазан по хую, руки жирные, курица подсохла

КГ/аМ

4

Смекта, 02-02-2017 12:34:38

Читал с интересом, нихуя не понял.

5

Михаил 3519, 02-02-2017 12:35:07

Какая-то мерзкая хуйня. Нидачетал и не буду.

6

Псих13, 02-02-2017 12:50:52

это 6 звездей, не меньше.
доставило, автор - .профи.
очень и очень.

7

Бобр, 02-02-2017 13:38:17

норкоманы=пидоразы, известно

8

Фаранг, 02-02-2017 13:44:28

Фпезду такое чтиво.

9

Castingbyme, 02-02-2017 14:04:52

Глаз выхватил: "Я выскреб говно из трусов"
вечно я в какое-то говно вступаю))))

10

Каталонец, 02-02-2017 14:27:13

Надо всё таки для конкурца какую-то тему придумать, а то вот такую поебень будут еще месяц высылать

11

Асоциальный элемент, 02-02-2017 15:17:59

бля, автор лютый наркот

* 1253295164_1253183516_1vdiyn3b70m5 :: 91,3 kb - показать
12

Запиздухватуллин, 02-02-2017 15:25:16

фееричная хуерга, нахуй

13

Зелёный банан, 02-02-2017 15:45:09

Вещь. Есть одно место не очень понятное. Бомжи и бичи. Про бичей здря. Первоначальный смысел бича, это списаный с посудины мариман, которого не берёт никакая команда. В последствии смысел слился с бомжами. Так штэ звучит тавтологично.

14

Castingbyme, 02-02-2017 15:49:27

ответ на: Каталонец [10]

ну да. ну да.
Типа 8 марта или день защитника отечества. То есть мужиков прославлять и/или баб.

15

АЦЦКЕЙ МАНИАГ, 02-02-2017 16:23:50

Гавно
Кгам классический

16

Сирота Казанский, 02-02-2017 17:41:47

>перегрызаю шнур сети.
наобэ заодно и пальтсы, жылательно гденить в раойне локтей

17

Диоген Бочкотарный, 02-02-2017 18:40:09

Похоже на Ирвина Уэлша.

4+

18

Сирота Казанский, 02-02-2017 18:55:39

ответ на: Диоген Бочкотарный [17]

>Похоже на Ирвина Уэлша.
>
>4+
Я чота Уэлша не смог асилить, даже фильм /не помню название/, по его произведению не досмотрел, такая "пурга".

19

vova53, 02-02-2017 20:10:11

Букаф многа, нах.

20

Толстый Хрен, 02-02-2017 23:00:34

ответ на: vova53 [19]

>Букаф многа, нах.
+1. Из каментов понел што четать нежелательно.

21

Еврашкины Ланиты, 03-02-2017 00:07:32

Берроуз нах...

22

alexeygagach, 03-02-2017 09:17:55

Текст хорош. Даже интересно стало, проверил. Нашёл публикацию в 2015 году. Соглашусь с автором (раз он выставляет текст на конкурс), что это самая удачная его вещь. Рискну предположить, что нихуя не весёлые приключения наркомана под спайсом мало кого тут могут заинтересовать. Что касается меня - понравилось.

23

Псих13, 04-02-2017 11:27:30

ответ на: alexeygagach [22]

Рискну предположить, что нихуя не весёлые приключения наркомана под спайсом мало кого тут могут заинтересовать. Что касается меня - понравилось.(c)
+1

Соглашусь с автором (раз он выставляет текст на конкурс), что это самая удачная его вещь.(c)

и на данный момент - самая удачная проза на конкурсе.

ты должен быть залoгинен чтобы хуйярить камменты !


«а теперь говорит,
что болею
кормит снотворным
прикуривает
запрещает смотреть
порно
»

«Пизду проверил – мокрющая, еби - не хочу. Ввёл ей кончик, думаю: не буду торопиться, в первый раз ебёмся, нужно кайф ловить. Потыркал тихонечко, а потом уж засадил под корешок, она аж взвыла.»

— Ебитесь в рот. Ваш Удав

Оригинальная идея, авторские права: © 2000-2024 Удафф
Административная и финансовая поддержка
Тех. поддержка: Proforg