Наш шпион, как свойственно всем шпионам на свете, появился ниоткуда. Ни вчера, ни позавчера его в городе не было, а уже сегодня… То, что это был шпион у нас с Чиком не было никаких сомнений. Серая шляпа с опущенными полями, клетчатый плащ с поднятым воротником, зловещая улыбка, заграничные джинсы-клеш с отворотами, желтовато-красные клоунские полуботинки, и, главное, черные очки! В пасмурное августовское утро! Без очков еще  можно был подумать, что это залетный понтярщик, но в очках … Вылитый, стопроцентный, железобетонный шпион. Скорее всего, американский, потому-что джинсы…

Мы засекли этого типа еще у Дворца Культуры. Он выделялся среди редких в этот час прохожих, как мухомор на поляне. Мы с Чиком были настолько потрясены увиденным, что бросили неотложное дело – к вечеру нам позарез было нужно вооружиться свежими дальнобойными рогатками на авиационной резине. Но какие тут рогатки, пульки из медной проволоки и стрельба на точность по лампочкам, когда к вам в руки идет такая редкая дичь! Поймать шпиона в уральской глуши – это круче, чем иметь брата-рецидивиста со сверкающей на солнце желтой фиксой и синими куполами! Пионеры-герои, реальные пацаны, авторитеты… Шпиона взяли. Голыми руками…

В ментовку мы решили не звонить - надо было допасти шпиона до тайника со взрывчаткой и парашютом, а уж потом... Скорее всего, тайник был в Парке, так как клетчатый неспешно шел в его сторону, внимательно оглядываясь по сторонам. Подойдя к сберкассе, он, не снимая непроницаемых очков, принялся изучать вывеску. Затем одернул рукав плаща и посмотрел на часы. Часы были явно нездешними – блестящий серебристый ободок циферблата, стальной браслет с мелкими звеньями, большое колесико заводяги… Сомнений нет – это враг… Тип немного помялся у сберкассы, еще раз взглянул на часы, и решительно направился вниз по Ленина…

У столовки, которая должна была вот-вот открыться, шпион тормознул. Достал из внутреннего кармана красную пачку Мальборо и картинным жестом прикурил сигарету от лязгнувшей зажигалки. Ооооо…Зажигалка, Мальборо, заграничные часы…

Мы прятались за бочкой с квасом, когда мимо столовки проехал милицейский бобик. Шпион проводил его взглядом, спрятанным за амбразуру очков… Честно говоря, в эту минуту у меня перехватило дыхание – мне до звона в ушах захотелось затянуться настоящим американским табаком! Я посмотрел на друга и прошептал : «Бычок!» Чик ответил: «Ага!» В это мгновение двери столовки открылись и жирный, всего лишь ополовиненный, окурок полетел в сторону урны… Недолет! Когда шпион вслед за теткой в грязно-белом халате и тапочках исчез в дверном проеме, мы рванули к бордюру. Чик прикрыл меня спиной от взглядов прохожих, а я быстро нагнулся и спрятал еще теплый бычок в карман брюк… Голова заработала, как часы: для того, чтобы дождаться толстой официантки шпиону понадобится минут пятнадцать; еще пятнадцать, чтобы прожевать доставленную бурду; три минуты на выход и того - полчаса… Это значит, что нам удастся спокойно высмолить заныканный бычок за детсадовской верандой, и вернуться на точку наблюдения за бочкой кваса до момента, когда клетчатый направится к своему тайнику.

Мы с Чиком бросились к веранде. Там, под одной из досок обшивки были спрятаны спички. Достав из кармана заветный шпионский  окурок, по которому Шерлок Холмс вероятно смог бы восстановить всю биографию злодея, я чуть не заплакал… Это была… Новость! Точно такую же отраву курил мой отец… Чик разозлился: «Не тот бычок! Мальбора рядом с урной осталась. Давай туда!». 

Шпион, как ни в чем не бывало, сидел у приоткрытого окна и жевал пельмени. Даже в столовке он не снимал черных очков! Серую шляпу сменила блестящая лысина, а импортный плащик – белая рубаха с длинными и острыми углами воротника… На повторные поиски окурка мы не решились – у урны переминались с ноги на ногу трое местных уркаганов и тёрли что-то загадочное и опасное. Мы с Чиком завороженно следили за мелькающими веером пальцами в синих перстнях, и беломоринами, курсировавшими из одного угла рта в другой. Когда урки уселись на корточки, почти касаясь задницами тротуара, и продолжили дискуссию в партере, мы вспомнили о шпионе…  А в окне его уже не было! Ушел, гад…

Я ломанулся было из-за квасной бочки в сторону Парка, но в ту же секунду Чик схватил меня за руку – из дверей столовой, покачиваясь, выплывала клетчатая фигура со шляпой в руке… Шпион вышел на бетонное крыльцо, медленно достал сигарету из красной пачки. Глубоко затянулся. Посмотрел на часы. Вдруг кто-то из уркаганов окликнул его: «Сыса! Ты!?» 

Физиономия врага расплылась в улыбке, обнажая беззубый рот. Шпион откинул темные очки, как забрало, на бугристую лысину и обернулся. Под его левым глазом синел бланш…

«Сысынах, ты!?», повторил урка.
«Опаньки…», удивленно выдохнул другой.
«Ну ты как цирковая лошадь!», резюмировал третий.

Сыса растянул беззубую пасть еще шире, растопырил руки, как бы собираясь сгрести в охапку всю троицу. Шпион и урки обнимались и хлопали друг друга по спине минуты две. Сыса гарцевал на клоунских копытах, как на шарнирах… Чик смотрел на меня с упреком.

«Шпион хуев», сплюнул он.
«А я что – виноват что-ли?»
«Ладно, пошли рогатки резать» , смирился Чик. «Мальборо сука…»

*****

Тем же вечером мы с пацанами на спор били по лампочкам, которые освещали эстакаду угольной котельной. Три фонаря из пяти так и остались гореть в темноте, раскачиваясь от тяжелых ударов медных пулек… Домой возвращались с Чиком. Ржали про нашего шпиона и обсуждали возможные перестановки в местной воровской табели о рангах в связи с появлением такого пассажира и вдруг… Навстречу нам из кустов акации, вышел… Шпион. Вышел – это сильно сказано! Скорее, он выпал на тротуар из тьмы, цокая подкованными каблуками. Он был в одной рубашке, да и у той был полностью оторван один рукав. Даже в темноте было видно, что шпион был пьян в говно. Он с трудом удерживал равновесие на кривых ногах и что-то шарил в карманах джинсов. Ширинка была расстегнута…

«Бакланьеблять, лошадинах…», чертыхался в пространство бывший клетчатый. « Козлотня колхозная…»

Качая непослушной головой, он попытался сфокусировать прицел в нашу сторону, и, по-видимому, ему нас показалось слишком много…

«Аааа сссукккеееблять! Стайяяяааатьблять!»

Десять метров – вполне безопасная дистанция для одиннадцатилетних футболистов, но я испугался. Чик же в этот момент полез в карман за пулькой из толстой медной проволоки и, пока шпион пытался принять позу дворового бойца на ножах, оттянул тугую авиационку от вытянутой вперед руки до правого плеча.

«Ааххххххх…», крякнул Сыса и рухнул на спину, срезанный прямым попаданием в лоб.
«Смерть шпионам», заржал Чик и мы бросились бежать…

*****
Прошло 36 лет. Мы с Чиком отвоевали, вырастили детей… А шпион? Сыса, оттянувший десятку от звонка до звонка, получил пику в живот через неделю после описанных событий. Говорят, что в гроб его положили с фонарем под глазом и шишкой на лбу размером с куриное яйцо. Фамилию его мы так и не вспомнили…

Tweet