Этот ресурс создан для настоящих падонков. Те, кому не нравятся слова ХУЙ и ПИЗДА, могут идти нахуй. Остальные пруцца!

За патриотизм

  1. Служебная
  2. Полит.сру
Вот тут такая вещь забавная - скоро очередной праздник нашей Победы, так что вопрос "А стОит ли тереть за патриотизм?" даже не стоИт. Конечно стОит. Один хуй пиздоболить на эту тему будут все кому не лень - по большей части пафосные ублюдки, которые горазды только пиздеть и которым похуй и победа наша и ветераны и память о тех, кто не дожил до этой победы, кто костями проложил дорогу тем, которые Дошли.

Собственно я зачем пишу? Да мне просто интересно - а патриот ли я сам? Вот хочу понять, что же это за херь такая - патриотизм и как его измерить. Кто патриот, а кто нет? И если есть два патриота - кто больший патриот?

Ну, поскольку за других людей я решать не могу - попробую поковыряться в себе чуток. Кто я - патриот или хер собачий? Попробую разобраться.

Для начала: патриот - тот, кто любит свою страну. Вроде как такое определение нам вколачивают с детства. По крайней мере мне так ещё в детстве объясняли родители, а потом по дебилятору всякие многословные деятели. Правда, деятели эти говорили очень много, просто-таки доххуя они говорили, но суть всё равно сводилась к одному: "Хочешь быть патриотом - люби отчизну!"

Вроде всё понятно. Любишь Родину - ты патриот. Не любишь Родину - ты говно.

Но тут возникает следующий вопрос. Родина - это что? Перед этим, если кто не заметил, были и "страна" и "отчизна", теперь вот ещё "Родина".

Лирическое отступление, чтобы прояснить вопрос.

Я живу в маленьком городе. Очень маленьком. Но работаю в Москве. Так что каждый вечер с огромным удовольствием уезжаю из провонявшей, блять, бензином, как куртка шофёра, заблёванной, заплёванной семечками и окурками, засратой до такой степени, что даже шустрые таджики уже не успевают её очистить, столицы к себе домой. Вроде и ехать меньше, чем иным москвичам, но контраст огромный - сплошная зелень, воздух, которым можно дышать и никаких тебе толп.

Но я редко еду сразу домой. Есть у нас в городе монастырь. Старый. Вот туда-то я обычно и еду. Там очень тихо и башка, забитая за день всяким хламом, здорово прочищается. Это очень полезно перед возвращением домой, где любящее семейство снова начнёт забивать её всякой хуетой.

Не захожу я ни в какие церкви и часовни, не пытаюсь исповедаться, а всяких набожных старушек, которые порой пытаются вести со мной душеспасительные беседы, отшиваю вопросом - "Скольких детей загрызла медведица, посланная Господом по просьбе пророка Елисея?". Ну или что-нибудь ещё в том же духе. Хотя, пожалуй, просто послать нахуй было бы милосерднее. Бабки на меня смотрят как на Антихриста, но зато больше не лезут.

Я просто гуляю. Моныстырь небольшой и из-за огораживающей его мощной каменной стены - полностью изолирован от всех внешних звуков. Много говноновостроя, но он мне не интересен.

Почему-то здесь древность ощущается всем телом, всей кожей, с каждым вдохом История словно входит в тебя. Эти стены, пусть на них новая побелка, сложены из камней, которым больше пяти сотен лет. Пяти сотен. Лет. Пожары, войны, восстания и бунты. Эпидемии. Голод. Революция. Советская власть.

А стены стоят. Этим стенам похую наши мелочные разборки. Они крепко сложены и простоят ещё пять сотен лет. Те кто их возводил, верили, что стены эти должны простоять до второго пришествия. И я думаю, они хорошо постарались, эти строители. Стены простоят. И после пришествия ещё постоят.

Как-то на удивление легко думается в этих стенах. Думается о земле, по которой я иду. Сколько ног её топтали. Сначала отшельники, потом крестьяне, потом монахи, потом комиссары. Сейчас вот снова монахи. Ну и я.

А ещё на этой земле люди умирали. Но это нормально. Людям вообще свойственно умирать - часто и помногу. Только суть не в этом. Умирали даже не НА этой земле, а ЗА эту землю. Умирали очень далеко. Один мой дед похоронен под Калининградом в бывшей Восточной Пруссии. Погиб в феврале 1945. Чуть-чуть не дошёл. Другой дед в 1946 вернулся с Дальнего Востока, где кровью внёс свой маленький вклад в большую Победу. Похоронен неподалёку. Не дожил.

Дальний Восток и Калининград... А ведь оба были родом отсюда. Один из рязанской деревушки, другой - коренной московит.

Нет... Не могу я не любить Родину. Это моя земля. Вся. Целиком. Каждый клочок её - от далёкого Итурупа, где я никогда не был и вряд ли буду, до оторванного от большой земли Калининграда, где я тоже никогда не был и не знаю - буду ли. Каждый кусочек - это часть меня. И срать я хотел на разных наших и не наших историков, рассуждающих о том, насколько нам эта земля досталась справедливо или нет.

Похуй. На этой земле деды мои умирали. Зубами в неё вгрызались и подыхали, чтобы я, блять, по ней мог ходить вот так вот - свободно и легко.

С лирикой покончено. Вернёмся к суровой реальности.

Я люблю Родину.Только вот Родина что-то меня не очень любит.

С чего это я взял? Да хуй его знает.

Недавно вот бабке моей - ветерану труда - пришло поздравление и приглашение прийти в ветеранскую организацию - получить "ценный подарок". То есть так чтобы домой принести - это хуй. Хочешь подачку - ползи сука, клянчи, блять, стой в очереди (там почему-то всегда очереди), собирай документы. И срать всем, что ей уже за восемьдесят. Порядок, ссука, один для всех. Всех надо поздравить с праздником, но вас, ветеранов ещё дохуя, висите, твари, на шее у Государства, а оно, Государство, одно о всех вас заботится. Цените, бляди неблагодарные!

Но это вроде как не обо мне.

А обо мне чего? Да не много. Вроде бы мелочи. Да и хули я тут буду сопли выжимать. Нормально я живу. Только вот мясо подорожало. И молоко. Да и хлеб, там, картошка... Ну бензин, понятное дело. Так что проезд на автобусе тоже подорожал. Вроде всё по мелочи - хуйня. Но неприятно.

Гопоты стало дохуя. Она всегда была. С детства. Но чтобы так дохуя, такого ещё лет пять назад, кажись, не было. И откуда только берётся, непонятно. Вроде бы мусоров тоже стало дохуя, а только гопоты от этого не уменьшилось, а прибавилось. Может менты по вечерам снимают фуражки и надеват кепки? Хуй знает.

Ну как, блять, такую страну любить?

Так не разобрался в итоге - патриот я или нет? Получается сплошная шизофрения и раздвоение личности.

Япский , 20.04.2010

Печатать ! печатать

«Нищий гурман Князев, помня про генитальные напасти будущего тестя, утками брезговал, зато вдоволь кормил ими Кисю, занимаясь одновременно дрессировкой. Дошло до того, что при слове "утка" умный кот, натурально, делал стойку, вероятно воображая себя реальным почти спаниэлем.»

вход для своих

Раздеть фото через раздеватор Razdevaka.ru

«Я вначале вообще подумал, что, может, это мне клизму ставят очистительную или массаж простаты делают, потом посмотрел: нет, все-таки ебут. »

— Ебитесь в рот. Ваш Удав

Оригинальная идея, авторские права: © 2000-2025 Удафф
Административная и финансовая поддержка
Тех. поддержка: Proforg