Уважаемые падонки!

Хочу рассказать одну беспезды реальную историю, произошедшую некоторое время назад в английском поселке Лондон. Так уж случилось, что я относительно продолжительное время проживаю на этих самых Британских островах. В самом что не наесть центре империализма, практически на Оксфорд стрит. Кто из камрадов подолгу жил за границей, не хуже меня знает, чего в тамошней жизни не хватает. Не хватает, в общем-то простых и одновременно сложно-недоступных вещей - чернаго хлеба, водки (а лучше - самогона), сала, а главное - прастого русского человеческого общения.
Ну так вот. Живу я значит себе в энтом английском поселке, тусуюсь панимногу, делишки разные делаю. И тут звонит мне друг, сокурсник мой по ликбезу и говорит - меня тут в командировку в ваши края засылают,  подскажи, где гостиницу поближе к тебе снять и чего привезти, типа, после завтра буду, встричай  в Хитром, второй тирминал.
  Встретил я его, все честь по чести, доехали до меня, положили сало в морозилку остужаться, туда же заправили литрушку самогона, заботливо привезенного моим корешом с малой исторической Родины, из под Липецка. Самогон там варют наилучший, особенно если для себя. Градусов восемьдесят, не меньше. Пока дары русской земли остужались после дальней дороги, мы за разговором разминались местным вискариком. В общем, когда дело дошло до самогона, были мы уже прилично поддатыми. Впрочем, это состояние совсем не помешало мне распробовать все итак хорошо известные вкусовые качества древнерусского напитка, до этого момента продолжительное время мной не вкушаемого.
В общем, завершив этот обед, плавно перешедший в ужин, часа в два ночи, сожрав все сало и выпив литрушку самогона, залакировали это все вискарем. Пора было уже отходить ко сну, ибо наутро мне было надо на работу, а корешу – мотаться по своим командировочным делам в составе прибывшей делегации. Пошли мы с ним в гостиницу, специально снятую недалеко, минутах в пяти хотьбы от моего дома. Гостиница неплохая, известной сети Рэдиссон. Перед описанием самой интересной для читателя части повествования, хочу отметить, что кореш мой в Лондоне был в первый раз. Да и вообще – за границами нечасто, в основном пляжно-загарательный туризм. По английски, соответственно, два слова – как зовут и что он, типа, из России.
Дальнейшая часть сего опуса реконструирована из собственно, рассказа моего друга, показаний сотрудников отеля и результатов просмотра записей камер наружного наблюдения гостиницы.
Заселил я, значит, его в номер и пошел к себе спать. Дальше события развивались следующим образом.
Проснулся мой кореш с утра, часов в семь по местному, по зову биологического будильника. Типа, поссать. Башка раскалывается, еще не протрезвел окончательно. Направился, соответственно, в сортир, расположенный в его одноместном номере. Номер довольно небольшой, и страсть отельеров к унификации декора сыграла с ним первую злую шутку. Двери – что в сортир, что собственно, дверь в/из номера были совершенно одинаковы. То есть идентичны. В общем, вместо того, что бы войти в сортир, он вышел из номера. В коридор. Дверь при этом, естественно, захлопнулась. Оказался он, значит, без ключа, в одних трусах (хорошо, что не без оных), в коридоре, перед закрытой дверью своего номера. Голова почти сразу же начала мобилизовывать пропитанное алкоголем серое вещество в мозгу и соображать, что же делать дальше. Из недр его самосознания выплыла картинка, основанная на воспоминаниях о проживании в советских гостиницах. Типа, там, в конце коридора, должна сидеть специально обученная тетенька, горничная, к ней-то и надо ломиться, она и откроет двери номера незадачливому постояльцу.  Дойдя до конца коридора он, конечно, никакой горничной там не обнаружил. Зато сделал открытие, окатившее его изнутри холодным потом. Он напрочь забыл номер своей комнаты. Мозги закрутились с утроенной силой, выпаривая душистый липецкий самогон. Ссать при этом хотелось еще сильнее. Моча прибывала. И здесь мой товарищ обнаружил лестницу. Лестница была что-типа вспомогательной, черной или, мож, запасной, эвакуационной. Атлична, падумал он, можно хоть здесь поссать, а заодно и спуститься вниз, на ресепшн, дабы обрести искомый ключ от номера. Облегчив душу (представляю при этом рожи индусов и прочих арабов, втыкающих в этот момент в мониторы камер слежения), он начал спуск вниз. Пятый, четвертый, третий, второй этажи…Вот, наконец, первый. Здесь незнание некоторых примочек англицкой жизни опять сыграло с ним злобную шутку. У них же, у астраветян все не как у людей. Их первый этаж – это наш второй, а их, соответственно, первый – это граунд. Земля то бишь. Дойдя, таких образом, до этажа, промаркерованного цифоркой «1», кореш, ничуть не сомневаясь, раскрыл дверь, ведущую с лестницы на, собственно, этаж. Пройдя через пару коротких коридорчиков, увидел дверь, за которой и должен был, по его мнению находится ресепшн. Каково же было его удивление (а удивление персонала и посетителей отель вообще не поддается описанию, ибо – неописуемо), когда он, открых дверь, оказался посреди чинно жующей английской и прочей европейской публики. Ресторан, бля! подумал кореш и не ошибся. Тут же к нему,  не взирая на его крики «Ай эм Игорь Петрофф», «Ай эм фром Раша», с салфетками и скатертями наперевес бросились офицыанты, метродотель и прочие негры. Замотали. При этом весь ресторан, перестав жрать традиционный английский зафтрак, смотрел за действом. Все, пиздец, подумал кореш. Мозг сразу начал выстраивать видеоряд – полиция, протокол, аскарбление нравственности, депортация, запрет на въезд в евросоюз, увольнение с работы, волчий билет, вся жизнь по пизде…..Однако, персонал, совладав с русским медведем, практически на руках донес его до реально первого этажа, то бишь, ресепшена. Здесь, разобравшись, выдали ему новый ключ (карточку) от номера и проводили до него на специальном лифте, используемом тока для перевозки персонала….
В общем, несмотря на ставшие уже частыми его командировки в Лондон, в этот отель он больше почему-то не селится. Стесняется, наверное.

Tweet