Товарищщи! Эта роскошная военно-полевая сказка - такой, знаете, эквивалент точного и качественного удара в щщи. Поэтому и рассказывать ее надо в гимнастерке с тридцатью пулевыми ранениями в области сердца, обернув лысу голову флагом со свастикой. Нарезая колбасу аккуратными масляными кружочками, следует невзначай отметить, что вот этой самой лопатой вы освежевали чеченского полевого командира, всех его штабистов и половину публичного дома в Антверпене. Затем ностальгически смахнуть стариковскую слезу ластой. Людям с неустойчивой к ненормативной лексике психикой при прочтении сего текста следует заменять каждое неполиткорректное выражение соответствующими эвфемизмами (по-нашему - бипами). Приступим.
Открываешь глаза. Уши разрывает от невыносимого рева будильника. Зверская махина. Сделана в Китае американскими военнопленными под дулом "Беретты". Вдыхаешь тошнотворную смесь апокрифически вонючих носков и основательного пердежа (сосед по квартире опять питался на ночь йогуртом и отложил стирку носков до неопределенного периода). Как ты все-таки жуток, запах свободы!
А всего каких-то пару-тройку месяцев назад ты в РВСН проходил свои персональные семь кругов ада... И запах был тот же.
Зато можешь сказать, что самое жуткое и притягательно смешное в твоей жизни уже было.
А было так. Март. Холодина. Час ночи. Ты вторые сутки в карауле у склада со списанными боеголовками. Вспоминаешь тему из Comedy Club про паренька, которого не сменяли месяц и он стрелял себе в ногу, чтобы не уснуть. Смотришь на АКСУ в руках и понимаешь, что тема, блядь, ни разу не смешная. Через пару часов, когда ждешь, что ноги вот-вот обрастут сухой коркой гангрены, тебя припирает. Серьезно припирает. На посту обосраться-стыд и позор. Делать не хер, бежишь до ветру. Комната для мальчиков в твоей части - выгребная яма два на два метра. За периметром. Рядом лес, грибы и прочая, мать ее, романтика. А тебе грезится роскошный сортир, фаянс, блеск, чистота, сушилки и так, блядь, далее. Но ты-ракетчик стратегического назначения, и сядешь срать в одном поле даже с прокаженными. После процесса возвращаешься на пост, собираешься открыть склад, чтобы хоть чуток согреться. А ключей-нетути. Исчезли. После недолгого мыслительного процесса вычисляешь, что деться они могли только в выгребную яму. Паника. Бежишь к старлею. Старлей-душа-мужик, зовут его Евгений Григорьевич Антипенко, в узких кругах - Седой (хм... символично...) Будишь это золото. И золото тебе говорит, что все. Пиздец. Без ключей - досвидос и дисбат. А потом в цинке домой с диагнозом "скоропостижная смерть от диареи". И золото дает тебе бахилы и фонарь и изрекает: "Пиздуй, дружище. Был ракетчиком, а будешь водолазом". Хи-хи, блядь.
Ты подходишь к выгребной яме, этим десятым вратам ада, и погружаешься в тошнотворную коричневую массу с тонкой коркой льда. И у тебя две проблемы. Первая: уровень говна (простите мой французский) явно выше уровня бахил, и бахилы, будучи ни хуя не герметичными, пропускают все накопленное годами вниз по ногам. Вторая: в этом ебаном фонаре разрядилась батарейка. Но тебе, во-первых, похуй, а во-вторых, на небе яркая, полная луна. И при ее свете ты ищешь, ищешь, ищешь. Для тебя это уже не ключи, это Святой Грааль. Вдруг меркнет свет. Ты оборачиваешься, и видишь... тоже полную луну, но несколько другого происхождения. То бишь чью-то голую жопу. Тебя это не шокирует, мозг перешел в standby-режим "солдат-спит-служба-идет-1" ,в списке задач-эти сраные ключи. И ты на автопилоте подходишь к этой жопе, мужественно смотришь в шоколадный глаз этой жопы, и хватаешься за жопу своей рукой, рукой с такими тонкими, изящными пальцами, пятерней завязавшего пианиста ты обхватываешь эти мягкие, обрыдлые, волосатые ягодицы и изрекаешь: "Мужик! Отойди, свет загораживаешь!"
Блэкаут. Тебе в уши бьет сонар истошного крика. Ты не слышал таких октав даже от истеричных теток, переходящих на ультразвук. Жопа вырывается из твоих изящных пальцев, ее единственный глаз сжимается, не выдержав твоего мужественного взгляда, и ты видишь чьи-то ноги, уносящие от тебя эту трусливую жопу. Ты не видишь обуви на этих стремительных ногах, поскольку она скрыта от тебя спущенными штанами. И ты понимаешь, что никогда в жизни больше не увидишь духа, развившего скорость 40 км/ч несмотря на такой серьезный тормозящий фактор, как спущенные штаны, и ни разу не упавшего за все время отступления. Ты смотришь вслед этой молниеносно удаляющейся жопе. И перед тобой-бесконечность и красота всей твоей жизни. Все прекрасное, что есть в мире - в ней. В этой трусливой, обрыдлой, мягкой, волосатой экзистенциальной жопе, бликующей в отблесках лунного света. И жизнь твоя была прожита не зря, ибо ты достиг просветления.
А ключи ты нашел. Плюнув, погрузившись на авось с головой в отвратную жижу, ты своими изящными пальцами вытянул эту треклятую связку.
Но разве в ключах дело?

Tweet