(1-я попытка создания креатива; ёптать, не судИте строга)

- I know, God hates me…
- Hate him back!
["Lethal weapon"©]

Это не рассказ, не фантастика, это реальность. "Правда беспесды." - как ты любишь говорить. То, что всё как в кино, говённом кино, говорит лишь о том, что Режисёр плох или ленив или, что хуже всего, он просто хуй забил и ему поебать.
Началось все намного раньше, но обо всем рассказывать нет ни времени ни желания. Да и не приветствуюцца здесь длинные истории, как я погляжу. Начну с 9 марта. Праздник Пурим, день рождения моей бывшей, полнолуние, канун дня рождения Залуполога. Мы ехали в Эйлат с Залупологом и его женой Машкой по дороге, по которой я мотался уже наверное раз сто. Луна как семь копеек, светло как в белые ночи в Питере, ни облачка, легкий туман на обочинах.
Восстанавливая в памяти это все потом, каждый из нас вспоминал прежде всего свои предчувствия, знаки, предостережения. Их было полно… Нет, их было до-ху-Я! Послушались лишь немногих.
Остановились в Димоне попить кофе. Обслуживали жидкИ настолько противно, гандоны, что покупать ничего не стали, послали их в песду, сели в машину, уехали. Чуть не поругались, кто будет за рулем. Я пытался уговорить, убедить, что не устал, что знаю дорогу лучше, что до следующей бензоколонки доеду я, а потом он сядет за руль. Он не послушался, слава Богу. Серпантин проехали как на воздушной подушке. Медленно и плавно. Я молча удивлялся, насколько хорошо он ведет. Был очень напряжен, ждал... я просто физически ощущал как что-то начинает происходить, "готовится случиться"(©). Я и сам был готов выпрыгнуть из машины на ходу или спасать кого-нибудь, думал за что хвататься если будем падать.
Серпантин кончился, я перевел дух, расслабился, спина перестала напрягаться. Проверил скорость. 90. Хотел сказать, что тут можно быстрее, до следующей бензоколонки ментов нет, дорога ровная. Проводил глазами ущелье по которому мы с Хуйкиным гуляли в 1998, обвешанные фото- и видео-техникой, сверху там ещё группа уебанов каких-то была на другой стороне; вспомнил Хуйкина (падонак!). Посмотрел на спидометр. 90. Открыл рот чтобы сказать что "так мы и до утра бля не доедем". Закрыл рот. Посмотрел на часы. (время не увидел или не запомнил). На обочине справа стоит машина, мигает аварийными, у машины никого. Навстречу какой-то пидар слепит дальним, сцука. Проехал пидар, поравнялись с машиной на обочине. Скорость. 90.
Удар... точнее звук удара. Очень странно... неожиданно. Резко оборачиваюсь назад, думаю кто-то въехал сзади, - дорога пуста. Еще один звук, уже сверху. Поворачиваю голову - лобовое стекло разбито, в мелкую трещинку, ничего не видно. Голос: "я человека убил..." Голос Залуполога., но звучит как будто произносит не он, не губами. Плотный звук, как эхо в тоннеле, который всколыхнул все, прошелестел по салону машины, взлетел на крышу, там провибрироват секунду и замер ожидая следующих слов. Слов больше нет. Пиздец. Машина медленно, как во сне, останавливается. Я собираюсь выскочить из правой двери, вижу в окне ногу - тыльную часть ступни в носке. "Бродяга..." мелькает в голове мысль. Открываю дверь, задев ногу... выбираюсь из машины нагнувшись... встаю...поворачиваюсь... Тело лежит на крыше машины на левом боку, лицом вниз, спиной ко мне. Хватаю за куртку, подтягиваю его к себе, переворачивяю на спину, волоком стаскиваю тело назад, на багажник. Щупаю пульс... не понятно... смотрю на лицо - следов удара нет. Подходят Залуполог и Машка.
Вдвоем с Залупологом мы снимаем тело с багажника на обочину, на багажнике лужа крови. Мысль работает лихорадочно, но как в тумане. Мимо проезжает машина, останавливается в 20-и метрах впереди, люди выходят, идут к нам. Набираю на мобиле номер полиции, говорю, проверяю пульс. Люди из другой машины суетятся, что-то спрашивают, им показалось какое-то движение тела, они что-то кричат, я кричу в трубку чтобы срочно выслали скорую, пидарасы. Несколько раз толкаю грудную клетку двумя руками, понимая что без толку. Пульса нет. Дыхания нет... "Труп" - эта мысль четкая, она всплыла как пузырь на поверхность воды, лопнула в глубине головы, за ушами. "Русский" - еще одна мысль. Парень с бородой, длинные волосы сального вида, в тельняшке, черной кожанной куртке, черных джинсах. Живот покрытый волосами неопрятно торчит из-под задравшейся тельняшки. (Бля, а как ещё он может торчать у мертвеца!!). Любопытные крутятся с распросами, советуют укрыть его (это ваще песдетс) "... чтобы не было холодно",- говорят они. Огрызаюсь: "ему уже не холодно нах". Беру покрывало из машины… укрываю. Холод действительно собачий. Но через час - тепло как летом.
Полиция подъехала, разогнала любопытных уёпков - уже остановилось несколько машин - ходят вокруг, ёблами щёлкают. Расспросы, допросы, протоколы... Приехал следователь. Р-р-руский. Такой породистый. На Юлия Гусмана похож. Осмотрел, расспросил, отвез в Беер-Шеву, допрос, протокол, хуё, моё, отпустил. Вроде бы состава преступления нет - несчастный случай.
Время 02:30, 10 марта, ночь. Перед тем как пойти спать разговариваем. "Спасибо" - говорит Залуполог. Я отвечаю, что не вижу никакой заслуги и причины благодарить. "Есть причина", - отвечает он, уходит. Я остаюсь в раздумии. Может он считает, что нормальный человек начал бы кричать, что вот, поведи он машину, проскочили бы мы эту его тачку задолго до того как парень вышел бы на дорогу. Он еще не знает, что это я должен его благодарить. Парень - жертва. Он ждал нас там. Он должен был погибнуть. Был бы за рулем я, ебанат, мы хуярили бы 140 км/ч или быстрее. Я бы размазал его по стеклу и сел бы в тюрьму. Сразу. Е-би-чес-ка-я сила…
10 марта. Суббота. День рождения Залуполога. В голове туман. Мысли четкие, но через минуту уже не вспомнить о чем думал, что говорил. До Эйлата надо добирацца. Машина в Беер-Шеве, арестована, не рабочая. Машка в Эйлате, уехала еще вчера, ее подбросил Апулаз. Он довез ее до Эйлата, поехал назад, 2 раза вырубался за рулем. Чуть не погиб. Остановился и спал 2 часа в машине, потом добрался домой, в Ашдод.
Хочется спать. Ночью я долго не мог заснуть. Закрывал глаза и видел себя посередине дороги. Я - это Он... жду удара, машина должна налететь сзади, но я не оборачиваюсь. Я помню как посмотрел влево прежде чем выйти на дорогу. Я не помню что я видел там. Я стою, смотрю на идущие по встречной полосе машины, мне кажется что из одной из них мне машут, поднимаю правую руку. Удар. Я не чувствую боли, я понимаю, что меня ударило в левое бедро, я падаю на капот, ударяюсь об стойку "дворника" чуть позади левого уха... Свет... темнота.
Я вижу эту сцену много раз, как будто мне ее прокручивают чтобы я что-то запомнил... или понял. Зачем? ПотОм я понимаю... Я понимаю что он - жертва, он должен был погибнуть, его подставили. Я вижу еще одну картину: Дорога, кусок пустыни, всё сверху. На обочине - машина, у нее возится человек. Другая машина едет по дороге. Рука берет человека, как шахматную фигурку и передвигает на соседнюю клетку... на середину дороги. Он был лёгким - его легко было заставить встать на дорогу и ждать. Последние несколько секунд своей жизни он не контролировал себя... СОВСЕМ!
Вечером, добравшись наконец до Эйлата мы услышим от Машки, что и она в эту ночь видела себя на том же месте, но чуть раньше. Она видела себя сидящей на корточках на обочине. Завязывает шнурки. Мысль - "пора!". Выходит на дорогу, посмотрев налево. Там пусто... полумысль - "рано...". Ожидание... Также как и у меня этот ролик прокручивался много раз, а потом еще много раз она видела со своего места в машине кадр, как тело падает на лобовое стекло, точнее даже момент когда его развернуло, его лицо которое вдруг появилось перед глазами на долю секунды и исчезло.
Но это вечером, а пока мы пытаемся доехать. Я звоню во все Rent-a-car. Но хуй там. Только в аэропорту работают - все-таки суббота, Шабат ёбаный. Мы напрягаем приятелей, нас везут в аэропорт. Подскакиваю к стойке, протягиваю документы, деньги. Служащий смотрит в права... Чё-то дрочит…Йоптваю! Они просрочены. (если бы я был за рулем - я бы уже сидел). У Залуполога права взяли еще вчера. Пecда! Нам не доехать! Все-равно пытаемся. Автостопом добираемся до Беер-Шевы, ждем автобуса. В 21:15 приезжаем в Эйлат (из дома вышли в 9 утра).
В этот вечер мы пьем. Много. И это приходит. Это происходит одновременно со всеми нами. Это вруб, понимание, знание без причины, не логическое следование за фактами и домыслами. Как пиздатые шишки... точно... ко времени... вместе. Это точное и окончательное знание и понимание. Мы осознали то, что было и будет. Безотносительно к ситуации.
Словами не передать всех мыслей и образов которые одновременно рождаются в наших головах. Те слова которые при этом произносятся лишь дополняют и уточняют картину. Если записать только слова, в лучшем случае можно будет потом услышать какой-то поток банальных истин, в худшем - просто абракадабра. Но в тот момент мы ЗНАЕМ, мы помним, мы осознаем. Главное - не забыть... не забудем, напомнят... это ВСЕ и было Н.А.П.О.М.И.Н.А.Н.И.Е.! чтобы не забыли!... НИКОГДА! Потому что больше таких напоминаний нельзя, не выдержим.
Даже сейчас всё это высказанное кажется бредом. А ведь для меня эти слова несут смысл... боль, рождают образы и воспоминания. Воистину, Бог - в невыразимом.
11 марта. Воскресенье. Нам звонит приятель - полицейский - говорит, что пришел кто-то, подал жалобу. В Ашкелоне, на стоянке наша машина выезжая помяла его машину. Мы сообщяем ему, что машина в Беер-Шеве, арестована, а мы сами в Эйлате, так что в Ашкелоне ни мы ни машина быть не могли. Хуйня какая-то… или... н.а.п.о.м.н.и.л.и.?
12 марта. Чек который Залуполог выписал за ТехОбслуживание машины, которое сделали неделю назад, вернулся без покрытия. Звоним в банк. Пидары! Они не в курсе. Э-э-э… Минуточку… Это ошибка. Да все в порядке, чек будет оплачен. Бля. Н.а.п.о.м.н.и.л.и.
13 марта. Мой адвокат сообщает, что моя жена не хочет разводиться. Здравствуй, жопа : новый год. Дело затягивается. "Она же сама начала эту байду". - "Знаю, а теперь она передумала". Опять н.а.п.о.м.н.и.л.и.
16 марта. Пятница. Я еду на автобусе по той-же дороге в Эйлат. Я еще раз проживаю всю ситуацию заново. Опять вруб. Это единовременный всплеск мыслей, образов, знаний:
Он был слаб... слаб духом, и потому - подвластен воздействию... Нельзя быть слабым...Он не отвечал за свои действия... Сильный - отвечает... не перед людьми, люди слабы... Э-э…как это там..? ИБО…ИБО НЕ ВЕДАЮТ , ЧТО ТВОРЯТ! - зомби! Нельзя быть зомби... слабым... Отвечать за дела свои должен только сильный... По делам - расплата... ВЫБОР! Сильный - воин! Не судят воинов ... Они все ведомые... они - материал... им не дано понять... даже в их религиозном рвении они - зомби... они пусты... это был знак, мы становились пусты... мы забывали...
Он был пешкой... в этой игре - пешка, в другой - король... Люди - фигуры одновременно ИГРАЕМЫЕ на многих досках... Случай - ход сделаный на другой доске, проявившийся здесь...
Тот кто играет сам - только считает что он двигает фигуры... Фигуры передвигают... его рукой...
Все что я попытался выплеснуть сейчас - это лишь жалкая тень того что обрушилось на меня тогда, обрушилось и затопило.
Я не знаю зачем это все пишу. Это всё уже много раз было сказано до меня. Лучше меня. Гм… Значит надо. Будь внимателен и осторожен. Будь сильным. Читай Кастанеду, он знает. Читай Стругацких, они тоже знают. Делай все так, чтобы ничего не пришлось оправдывать обстоятельствами и волей случая, так чтобы все зависело только от тебя. У Карлоса это называется безупречностью воина.
Я сейчас вроде бы поучаю и проповедую. Не обращай внимания, лови суть. Смотри вглубь. Если это все тебе покажется бредом - так и скажи, не бойся обидеть. Я просто знаю себя. Я люблю оправдывать все обстоятельствами. Сначала незаметно создать их, а потом оправдать невозможностью с ними бороться. Этого делать нельзя. Т е п е р ь я это знаю! Обстоятельства только и ждут как бы навалиться всем скопом. Подставляясь з д е с ь, ты становишься слабой фигурой на других досках.
Т а м тебя могут "съесть".
З д е с ь - передвинуть. ……………….На середину дороги.

Йухансон

P.S. Если хотите рассмешить Бога - расскажите ему о своих планах.