***
Нагая белая страница. Немного боязно запачкать мыслями её девственную чистоту. Сколько возможностей в этой наготе. Бесчисленное количество вариантов… Побежали по белизне муравьи букв, дрессированные букашки послушно выстраиваются в ряд. И вьётся вязь слов, фраз.
И вот неопределённость стала предопределенностью… Точка в конце. Продолжения не будет. Возврата к прежней наготе и белизне тоже не будет.
А будет скомканный, грязно-серый комок на полу... С несбывшемся.
Итак, исчислено, взвешено – буду теперь резать, разделяя правду и вымысел, смешивая в новый мир.

***
… дура! Тварь! – он кричал, захлёбываясь словами. – Ты понимаешь, что я без тебя просто сдохну?
Она молчала. Курила душную сигарету. Неожиданно она засмеялась. Смех её был похож на звучание разлетающейся от удара об лёд бутылки от дешёвого портвейна. Звук был настолько похож, казалось, что видишь осколки грязно-зелёного стекла в красных потёках. Зазвучал резко, громко и тут же оборвался.
- Ржёшь? Тебе мало? Что еще от меня хочешь? – он уже не кричал, а хрипел, еле сдерживая слёзы и ярость. – Скажи хоть слово, прошу…
- Дурак ты, а не я. – коротко взглянув в глаза, уронила она. – Ты же понимаешь, что не я тебе нужна. Не я…
- А кто? И почему ты решаешь за меня, что…  – он поперхнулся дымом её сигареты. Долго, надсадно кашлял. Отдышавшись, он не решился продолжать. Лицо женщины, которая сидела напротив него за столиком летнего кафе, неумолимо менялось. Исчезали знакомые, такие любимые черты, сквозь смуглую, гладкую кожу проступало что-то малоприятное, пугающее и очень чужое.
- Я – зеркало. Отражаю случайных попутчиков моей жизни. Иногда с радостью, иногда с болью… но отражаю. – Слова её падали мерно и тихо, в каком-то завораживающем ритме. Она не говорила, а отмеряла такты слов. - Такова моя природа. Кто-то доволен своим отражение, кто-то считает, что я искажаю действительность. Но я же только зеркало, мне не дано изменить реальность…
- Снова в философию ударилась? – Ехидно выпалил он. – Нормально говорить умеешь? Что ты меня грузишь пустыми словами. Зеркало она! Да баба ты обыкновенная!  Глупая одинокая баба. Тебе мужик нормальный нужен! Не будет времени всякой хернёй…
Он осекся под её взглядом. Она молча раздавила сигарету в грязной пепельнице. Встала. И не оглянувшись ни разу пошла вдоль улицы.
- Зара! Вернись! Извини меня! – Его крик ударил ей в спину. – Только вернись. – Он уже не кричал, шептал всё тише. – Вернись…
Резко обернувшись, Зара вернулась к столику. Низко наклонилась над ним. И по-змеиному прошептала:
– Ден, тебе не я нужна, а твоя мечта. Но ты опоздал, она уже не может быть твоей. – Раскрыв ладонь, женщина показала ему что-то маловразумительно-яркое, На Дена накатило щемящее чувство потери.
- Что это? – голос его дрожал, предательски срываясь в истерические нотки. – Верни!!!
- Где? Ден, ты что на солнышке перегрелся? О чём ты? – Зара насмешливо разглядывала лицо своего спутника. – Что отдать? Ключи? Забирай.
Связка ключей полетела на стол.
Ден схватив женщину за запястье, с силой разжал узкую холодную ладошку, но она была пуста. Только вдоль линии жизни скользнули едва заметные цветные огоньки…
- Пусти. Ухожу. Пора…
Ден остался один. Лишь дым над плохо затушенной сигаретой по странной прихоти ветра всё рисовал профиль Зары. Достав мобильник он начал…
***
… дверь. Привычные стены радостно принимали хозяйку. Сбросив с уставших ног опостылевшие туфли, прошлёпала босыми ногами на кухню. В голове бились судорожные мысли: «Быстрее, не упустить… Нож… Где этот чёртов нож…»
Руки женщины всё больше походили на лапы какого-то непонятного зверя – не то кошки, не то птицы… Став на колени, достала из-под шкафа нож. Жемчужно-серое, дымчатое лезвие не отражало света. Рванула непослушными когтями свою блузку, пуговицы кузнечиками разбежались по полу.
Резким, выверенным движением всадила нож в солнечное сплетение. Ей было больно, очень больно. Боль заставляла корчиться на полу прокуренной кухни, грызть свои губы и запивать всё это собственной кровью. Но это понятная, знакомая боль.
- Только удержаться! – хрипела тварь. – Держаться!!!
И снова ей удалось сделать шаг в сторону. С брезгливостью наблюдала она за собственным телом, извивающимся на грязном линолеуме. Заставить руки действовать было тяжело. Но, наконец, нож выпрыгнул из кровавого месива. С глухим стуком упал.
В глубине раны что-то светилось. Нашарив на столе хрустальную колбу женщина…
***
… длинные гудки. Который день начинался с набора знакомого номера. И всегда заканчивался одинаково. Ничем. Ответа не было. Только длинные, занудные гудки. Это стало своего рода ритуалом или даже дурной привычкой. Кофе, сигарета и звонок без ответа.  Говорили, она погибла. Кто-то даже был на похоронах. Но почему же тогда длинные гудки? Сколько времени прошло. Мобильный давно должен был разрядиться.
Непонимание происходящего сводило его с ума. Внутри была пустота – гулкая и пыльная. Только воспоминания назойливой каруселью вертелись в голове.
Первый взгляд в её глаза. Вряд ли когда-нибудь ему удастся описать то, что почувствовал. Больше всего это было похоже на падение в жадную, голодную бездну. Этот голод был почти так же силён, как его собственная жажда обладать ею.
Первое прикосновение…
А смех… Её смех… Солнечными зайчиками по душе пробежался и пропал.
Бредовый спор о времени. С каким воодушевлением он с ней спорил.
«Время как река. Но не возможно пройти вверх по течению». – говорил он.
«Поверь, - выдала она, со своей кривоватой, немного насмешливой улыбкой. - Времени действительно нет. Позади, в прошлом, лишь обрывки воспоминаний. Обрывки, тщательно очищенные от лишнего. Иногда эти воспоминания щедро приукрашены нашими тогдашними мечтами и надеждами. Будущее... Это смесь страха, надежды и стремлений.  Странно, что мы всегда надеемся, что завтра будет лучше... Поверь, завтра будет ни лучше, ни хуже. Будет по-другому».
Тогда они чуть не поругались. Смешно.
- Да уж, Зара, ты была права – действительно по-другому. Но только никак не получается выпотрошить воспоминания.
- Да что же это со мной!  - шептал он, раскачиваясь на хлипком стуле. – Ну был роман. Недолгий. Обычный. Ни чем не примечательный. Ну ушла. Забыть не могу.
- Почему без неё так серо всё?  - Спросил он своё отражение в зеркале. – Почему даже вкус текилы отдаёт тленом?
- Почему…
***
… испортилась. Дождь самозабвенно выстукивал рваный джазовый аккорд. Один и тот же. Это раздражало. Зара стояла у окна, прижавшись лбом к отрезвляющему холодному стеклу. Думала о сегодняшней встрече. Думалось с трудом, не было привычной лёгкости. Было? Не было? Приснилось, почудилось, показалось…
- Когда кажется, креститься надо, девочка, –  подумалось в слух. – Креститься… Крестом. Могильным.
«Прекрати истерику! Скоро снова начинать!» - приказала своей расшалившейся психике.
Отошла от мокрого окна. Стала перед зеркалом. Ох уж эта жестокая зеркальная правда. В мутном тумане зазеркалья стояла обнаженная женщина далеко не первой, и даже не второй молодости. Смуглая, чуть желтоватая кожа, казалось, была мала для неё, слишком туго натянута, слишком тонкая и почти прозрачная, и была похожа скорее на крылья какого-то диковинного насекомого. Прикоснёшься - разлетится ворохом сухих осенних листьев.  Всё тело было исписано узором мелких синеватых сосудов. Лицо маленькое, сухонькое, впалые щёки, острые скулы, плотно сжатые узкие губы. Только глаза… Огромные, раскосые… тёмные, почти чёрные.
- Да уж, - подумала Зара, - на такое добро никого не заманишь. Надо бы красоту навести.
Тело задрожав превратилось в сгусток черной смолы, лишь руки... нет, не руки – лапы, остались.
Чёткими, выверенными движениями лапы заскользили по липкой массе. Вырисовывается контур тела. Женского. Молодого. Манящего. Вот уже и лицо практически закончено.
Зара оценивающим взглядом окинула свой новый облик.  Молоденькая, девушка, стройная, подтянутая, смуглая. Пухленькие губки, чуть курносый носик, непослушная чёлка. А вот глаза всё те же.
- Хороша! – довольно прошептала она. Тень скользнула по её лицу. – Надо спешить.
Почти бегом подошла к шкафу. Вывалив прямо на пол ворох разноцветных тряпок, деловито стала копаться в нём. Выбрав что-то легкомысленно-яркое, спешно натянула на себя. Снова к верному зеркалу. Тени. Тушь. Помада. Расческа. Туфли. И вот уже каблучки простучали по степеням вниз.
Улица была полна людей. Зара шла мимолётом ловя восхищенные взгляды. Искала…
***
…пил. Вкуса не было. Долгожданное опьянение где-то ему изменяло. Бросив безнадежную попытку забыться в вине, вернее в текиле, Ден дошел до кровати. Сел. Обхватив голову руками, он раскачивался и раскачивался.
- Не могу… не хочу… -  повторял  снова и снова.
Наконец он уснул. Уснул сидя. Снилось что-то душное.
Ехидный звон будильника вырвал из забытья. Сегодня всё произошедшее казалось какой-то дешевой мелодрамой.
- И чего это я… Нюни распустил. Жизнь-то вот она – бери что хочешь!
Чуть ли не напевая Ден двинулся в ванную.
- Сегодня день обязательно будет удачным – строго сказал он своему отражению. Хохотнув от идиотизма ситуации, Ден продолжил бриться.
На завтрак времени не оставалось. Оделся. Привычные джинсы. Рубашка. Туфли. Вниз два лестничных пролёта. Солнце резануло по глазам.
Навстречу шла молоденькая, девушка, стройная, подтянутая, смуглая. Пухленькие губки, чуть курносый носик, непослушная чёлка.
- Девушка, а где ваши веснушки? – улыбаясь, спросил Ден.
Дернувшись как от хлёсткого удара кнутом, девушка остановилась. Посмотрела на него. В её темных глазах плескался испуг.
- Да Вы не бойтесь, я не маньяк. Такой хороший весенний день. Красивая девушка. Не удержался – очень захотелось выпить чашку кофе в хорошей компании. – Ден говорил торопливо. Он не хотел чтоб эта симпатичная девчонка просто ушла, чтоб исчезнуть навсегда из его жизни. Ему казалось, что это будет не правильно.
- Хорошо, только чашку кофе, но только где-нибудь на воздухе. – ответила девушка.
Радостно расплескивая комплименты, Ден вёл её в своё любимое кафе.
- А Вы кофе любите? Кстати как Вас зовут?
- За..
- За? Что за странное имя?
- Меня зовут Зоя, просто близкие и друзья называют меня Зая. Вот я чуть так и не представилась, – смущенно произнесла девушка. Она старательно прятала глаза. Дену хотелось их рассмотреть, но никак не удавалось поймать взгляд.
Наконец-то они добрались до кафе. Устроившись за свободным столиком, заказали по чашке кофе.
Вдруг очень громко зазвучала песня. Любимая песня Дена.
«…Нам не стерпеть друг друга.
И до войны
Мне не добраться никогда
Моя безумная звезда
Ведет меня по кругу»
Зоя достала из сумочки сигареты. Знакомая марка резанула по нервам.
Закурив, девушка продолжала молчать. Повисла неловкая пауза.
- И сколько это может продолжаться. – прошептала Зоя. – Ден, я так больше не могу…
- О чем Вы? Мы же только… - Ден не верил глазам, вместо симпатичной молоденькой Зои напротив него сидела Зара.
- Ты даже не представляешь, в который раз со мной знакомишься… Место, время, обстоятельства знакомства меняются. Финал – всегда один. Ты ничего не помнишь. Всегда очень быстро забываешь. День, от силы два. Потом все кажется тебе сном. Я права?
Не дождавшись ответа, она жестоко загасила окурок. Встала.
Ден молчал. В голове вертелась назойливой мухой строчка из когда-то любимой песни – «безумная звезда ведет меня по кругу». И снова – «ведет меня по кругу». По кругу…
***
… бежала сквозь дождь. Её била дрожь. Неожиданно оступившись Зара стала падать. Падение длилось долго. Но вот её тело коснулось мокрого асфальта.
- Наконец-то - покой – мелькнула мысль и тут же пропала.
В ветхой простыне туч появилась прореха. Любопытная луна тут же решила взглянуть на такой интересный мир человеческий. Её внимание привлек непонятный блеск. Приглядевшись, луна тут же спряталась в милосердную тьму.
В луже лежало горсть битого стекла от бутылки дешевого портвейна. Назло всем теориям вероятности они сложились в слова: «Я жду…»
***
Было. Не было. Какая разница. Собрав воедино обрывки снов двоих, получилось нечто новое. Несбывшееся.

Tweet