Жанр: бытовая фантастика с закосом в киберпанк.
ВАРНИНГ: здесь "многа букфф".
ИШО ВАРНИНГ: втыкателям с обострёнными религиозными чувствами - не втыкать.

***

- Опять придешь черт-те когда... - бурчала Людмила, с отвращением разбивая яйца на сковородку. - Я уже сколько недель нигде не была ! Опять одной дома сидеть.

- А ты не сиди. Сходи куда-нибудь с подружками, что ли... - свежеумытый Сергей топтался на пороге кухни, жадно втягивая кофейный аромат. - Бекон не забыла ?

- Вредно плотно завтракать, - ехидно сказала жена. - В Европе вон кофе с булочкой по утрам...

- Во-первых, далеко не везде. Во-вторых, в этом контексте мне плевать на Европу. И в третьих, обедать я вряд ли буду.

- Так уж тебе и некогда, - сварливо проговорила женщина. - Чем ты там можешь быть так занят ? Все мужики только о брюхе да о бабах думают ! Да чтоб ты пообедать времени не нашел ? Ха !

Сергей молчал, повязывая галстук. "Виндзор" получался кривым.

- Люд, ты начинаешь злиться. Мы ведь можем взять постоянную домработницу, - мягко сказал он. - Тогда тебе не придется вставать спозаранку и вертеться на кухне. - Займись подбором, а ? - с надеждой в голосе предложил Сергей.

- Нет уж. Что-то я должна делать, в конце-то концов !

- Ты можешь заниматься всем, чем тебе угодно. Например, ты неплохо рисуешь. Если ты начнешь этим заниматься профессионально, то через полгода будет твоя первая выставка. И ещё ты потенциально очень неплохой писатель. А этот дом ты обставила сама, и у тебя до сих пор спрашивают телефончик "того дизайнера"...- начал перечислять Сергей.

- Много ты понимаешь ! - оборвала жена. - Мне нужен стимул ! Откуда ты можешь знать про выставку ? А что-нибудь из моих студенческих работ ты читал ? Тогда откуда ты знаешь, какой я писатель ? Тем более "потенциально" ?! Откуда у тебя эта уверенность, когда у меня самой её нет ?! Как ты вообще можешь мне указывать ?! - распаляясь, выговаривала Людмила.

- Люд, тебе стоит только начать, и признание тебе обеспечено, - уверенно сказал Сергей. - Можешь мне поверить.

- Вот что меня в тебе бесит, так это твоя уверенность !!! Такое впечатление, что ты один за всех отвечаешь ! "Ведущий оператор сложных систем" - так, кажется, называется твоя должность ? Ты же всю жизнь железками занимаешься ! Что ты можешь понимать в литературе и искусстве ?! Ты даже в людях ни черта не смыслишь ! У тебя собственная жена ску-ча-ет ! Сохнет ! Одна ! Ты меня никуда не водишь ! И сам никуда не ходишь, кроме своей дурацкой работы ! По бабам, небось, бегаешь до ночи ! Оператор хренов... - Людмила уже кричала. - Костюмчик одеваешь каждый день - для сучек в офисе ! Зачем твоим сложным системам твой костюмчик ? Вот пусть твои бабы тебя обедом и кормят ! И ужином ! - Людмила заплакала.  - Они тебя скоро и завтраком будут кормить. А я... Меня никто не любит ! Я тут умру, одна, всеми брошенная, - она зарыдала в голос.

- Люд, ну не надо, - ласково проговорил Сергей, поглаживая жену по пушистым рыжим волосам. - У меня правда всегда очень много работы. И меньше не будет. - неожиданно жестко добавил он. - Ну, все, мне пора. Пока.

- Пока... - сквозь слезы попрощалась Людмила. - Не гоняй по дорогам, - всхлипывая, добавила она.

***

Сергей вел машину, двумя пальцами придерживая руль, и вечные московские пробки, казалось, сами собой рассасывались перед неприметным "Ниссаном". Перекрестки пропускали его, встречая зелёными глазами светофоров. Угасающие жёлтые огни утренней Москвы обещали ещё один сероватый тёплый февральский день с сырым асфальтом забитых народом улиц, ноздреватым снегом подтаявших газонов и неповторимым букетом запахов огромного города, незаметным его жителям.
- За весь этот длинный день никто из них не вспомнит обо мне. А вечером начнется... - вслух подумал Сергей, разглядывая вечно спешащих москвичей.

- Доброе утро, - произнес улыбчивый парень в расстегнутом пиджаке, тяжело поднимаясь с кресла и подавляя зевок. - Принимайте пост, Мастер.

- Здоров, - пожимая крепкую сухую руку сменщика, бодро сказал Сергей. - Есть что серьёзное ? - по-деловому поинтересовался он.

- Под Иркутском задумали взорвать старый завод, а там отходов ядовитых куча. Они не в курсе. Расчетное количество жертв - двадцать тысяч, вероятность - восемьдесят один. Двадцать седьмой экран, шестнадцатый сектор. Коррекция на вариаторе. Не избирательная.

- А на кой она - не избирательная ? Сообщил-то кто ?

- Директриса местного краеведческого музея. Кроме нас ей никто не верит.

- Ладно. Дальше.

- Лесной пожар в Канаде через пять часов. Экран три - тридцать один. Пятьсот семьдесят трупов со средней вероятностью двадцать процентов. Коррекции нет.

- Добро, сделаем.

- Текущий мор в Австралии. Аборигены. Карта на семнадцать - пятнадцать. Пятьдесят тысяч, потому что там никто ничего не делает. Вероятность - сто. Полная коррекция невозможна, частичную рассчитать не успел. Дальше. Амазония, племя индейцев - четыреста человек. Плановый отстрел через три часа, экран сорок один-двадцать четыре. Сообщил шаман. Полная коррекция с обратной связью готова. Далее. Боевая операция в Сомали - на завтра. Пять тысяч жертв. Шестьдесят три-два. Они там газом накрыть хотят. Полная коррекция на вариаторе.

- По последнему случаю - коррекция с обратной связью ?

- Разумеется, Мастер. Сообщили сразу восемнадцать человек. Есть ещё крупная биржевая провокация в Токио. Готовят завтра. Расчетное падение Никкей - две с половиной тысячи пунктов. Матрица последствий на десять-девятнадцать. Две тысячи суицидов будет в одной Японии. Мне сложно рассчитать коррекцию, Мастер.

- Игроки, поди, дали знать...

- Да нет. Директора японского центробанка и государственного пенсионного фонда - почти хором. Просили, чтобы "нормально прошло".

- О как ! Учтём... Почта ?

- Девять терабайт. Текущий поток - шесть гиг в секунду, динамика - минус десять метров в секунду за секунду.

- Готовность линейной бригады ?

- Штаты - пять, Китай - девять, Россия - шесть, Европа - два, Африка - восемь, Океания - два, Аргентина - один, Бразилия - один, Иран - три.

- Готовность вариаторов ?

- Обижаете, Мастер...

- Ладно. Принял.

Сменщик ободряюще глянул на шефа и быстро вышел, коротко кивнув на прощание гладко выбритой головой. Оставшись один, Сергей снял пиджак, потянулся и  с привычным удовольствием опустился в ложемент, заменяющий здесь офисное кресло. Перед ним на высоком вогнутом потолке мерцали экраны - восемь восьмерок, по двадцать четыре сектора в каждом. Скорее дань традиции, чем необходимость. Самый важный экран здесь как раз шестьдесят пятый, отдельно, в углу - состояние вариаторов метрики пространства-времени. Все сорок восемь исправны и свободны: коррекция проходит только под контролем Оператора.
Привычным движением Сергей водрузил на бритую голову легкий обруч нейрошлема. "Короновался, чёрт возьми !" - улыбнулся он про себя, прикрывая глаза и проваливаясь в рабочее пространство. Пролетело ненавидимое им мгновение тошноты, в которое цепкие щупальца интерфейсов служб врастают в мозг, и лавины информации шуршащим смерчем завертелись в его сознании.

Так, сначала срочные коррекции. Сорок один-двадцать четыре. Индейцы, которых хотят перестрелять, чтобы начать вырубки на территории их племени. Хорхе Эстебан Мурильо, местный предприниматель, уже снарядил десять грузовиков с улыбчивыми ребятами из Колумбии. Вот они покачиваются в кузовах с "калашами" между колен. До точки высадки - пятьдесят километров. Можно запускать коррекцию. Вариатор номер раз.
Сразу семь гигантских деревьев, растущих вдоль лесной дороги, отброшены во времени на двадцать два года назад, и термиты начали подъедать их корни. Через двадцать два года все семь рухнут на дорогу от случайного порыва ветра. Гигантские стволы нельзя разрубить и растащить вручную. Дорога теперь непроходима, а идти пятьдесят километров по джунглям без воды и припасов - немыслимо. Грузовики с колумбийцами поворачивают назад. Сеньор Мурильо понапрасну потерял деньги, индейцы в безопасности еще на два месяца, а пока... Вороной жеребец, купленный Хорхе Мурильо по случаю у обедневшего соседа, ещё плохо ходил под седлом, но как раз сегодня хозяину не следовало его выезжать - вороной не терпел запаха перегара. Конь вдруг поднялся на дыбы, затем взбрыкнул, и подкованное копыто врезалось в голову сброшенного им всадника... Обратная связь отработала. Индекс социальной значимости дона Мурильо находился ниже критического значения, полученного при обсчете глубины обратной связи. Дотоле неизвестный молодой шаман индейского племени внесен в индексы социальной значимости. Краем сознания Сергей отметил завершение коррекции.

Теперь австралийцы. Вся популяция аборигенов - в индексах социальной значимости: каждый из них хотя бы один раз обращался к Оператору с просьбой. Сергей запустил обсчет минимального количества жертв из числа зараженных согласно персонального рейтинга каждого. Пятьдесят тысяч - это примерно треть популяции. Эпидемию остановить нельзя - можно только снизить количество жертв. Их будет всего восемь тысяч - большинство, к сожалению, дети. Их индексы низки, а иммунные системы ещё слабы. Нужны дожди, чтобы хоть как-то дезинфицировать местность, и нашествие саранчи, чтобы она подъела мёртвых и рассеяла жиивых: болезнь любит большие компании... В помещении метеоцентра в Сиднее, где работают сотрудники, следящие за погодой в этом регионе, сегодня не будет электропитания. Вертолет энтомологов не сможет подняться в воздух из-за поломки. Вариатор номер шесть.

Канадский пожар. Зимний лес горит плохо. Пусть три любых мужика летят в тот район на охоту. Увидят возгорание - предупредят пожарников по рации. Договориться о поездке они должны были как минимум позавчера. Вариатор семнадцать.

Японцы - самое сложное. Подсистема обсчета воздействия перемалывает варианты событий, следующих за подъёмами и спадами курсов акций: реакция курса иены, действия банков-маркетмейкеров, паническая дерготня мелких китайских трейдеров, количество проигравшихся спекулянтов, размеры их состояний и составы семей, реакция коммерческих банков на государственную интервенцию - гигантский клубок обстоятельств, закономерных и случайных, причин, следствий, выводов и эмоций, определяющий в конечном итоге судьбы тысяч и тысяч людей... Шесть вариантов воздействия. Выбор - за Оператором. Вариатор сорок один, третий линейный корректор Китая - на контроле.

Индекс социальной значимости. На арго Операторов - "Книга Судеб". В них попадает всякий, чьё сообщение было хотя бы раз прочтено Оператором. С этого момента личность ставится "на карандаш", и любое её участие в событиях отслеживаются подсистемой обсчета воздействий, перемещая её Индекс вверх или вниз по шкале. Созидательное действие - вверх. Разрушительное - вниз.
Оператор также меняет значение Индекса на основании прочитанных им последующих сообщений. Низкий рейтинг не грозит человеку ничем, кроме одного: при расчете минимального количества жертв у него гораздо больше шансов попасть в их число. А при расчете глубины обратной связи такой человек имеет больше шансов быть уничтоженным в "уплату" за свои действия.
Сегодняшняя динамика Индекса - шесть с половиной тысяч в секунду вверх, двадцать восемь тысяч вниз. Соотношение "один к четырем" держится уже десять лет... "Эдак скоро можно будет гробить всех подряд" - мелькнуло в голове Сергея. "Тридцать процентов мощности освободится на просчетах".

Почта. Девять терабайт. Сорок процентов - заведомый спам. А то и все шестьдесят.
"Отче наш, иже еси на небесях...". Слишком общо - я не знаю, что для тебя предпринять. Стремительно мелькнувший курсор швырнул письмо в раздел "Спам". Мелькнул индикатор семантического анализатора, выясняющего, чем эта молитва отличается от миллионов подобных, чтобы внести исправления в правила спам-фильтра.
"Богородице, Дево, радуйся...". Ни о чём. Спам. "Верую во Единого Бога...". И правильно делаешь. Спам. Ну почему они всегда хоть одно слово - да переврут ? Семантические анализаторы пять процентов мощности берут. "Тебе Одному мы поклоняемся и у Тебя Одного просим помощи..." Ты забыл сказать, какой помощи. Спам. "Ом Мани Падме Хум !". Не сомневаюсь, но это не ко мне. Спам. "Харе Кришна...". И чего ты от меня ждёшь ? Спам.
"О Гитчи Маниту, дай моему сыну отвагу и силу...". Ну-ка, ну-ка... "...получить работу мойщика окон небоскребов !". Так-с, мама... Индекс высокий, всего две просьбы за всю жизнь, самого сына в Индексе нет, положение твоё не блестящее, резервация, понимаю, годы... Ладно. Программу коррекции - на обсчет. Сына - в Индекс на всякий случай. Посмотрим, как он маму отблагодарит.
"Милостивый, Милосердный, сделай так, чтобы у Хакима, моего соседа, сдохла та корова, которую он днесь купил у Джафара !". Угу. Тебе, родной, поскольку ты в Индексе и так не царь горы, минус пункт. А Хаким, кстати, там есть ? Нету. Вот и молодец.
"Приди, Сатана !". Пришел бы - времени нет. Скажи прямо, чего хочешь. Ты, кстати, там никого под это дело не зарезал ? Ладно, тогда просто спам...

Ураганный ветер и начинающийся ливень помешал поднять в воздух дроны-целеуказатели. Место операции заволокло сильной облачностью, ослепившей спутники, и вылет штурмовиков, снаряженных боеприпасами с фосгеном и VX, было решено отложить на три дня. За эти дни восемь тысяч солдат трёх сомалийских партизанских группировок под покровом проливного дождя покинули район предполагаемой атаки, ведомые опытными полевыми командирами - вторым, седьмым и восьмым линейными корректорами по Африке.
Ясным утром четвертого дня полковник тактической авиации Нат Джефферсон, разработчик и идеолог операции химической зачистки, поднялся с походного табурета для выдачи заданий экипажам. Острая боль согнула тренированное тело, схватила за горло, остановила дыхание и длинным холодным стилетом пронзила сердце, не знавшее сомнений. Его начальник штаба будет убит в Багдаде через три месяца. Генерал Дуайт, давший санкцию на проведение операции, погибнет уже сегодня, глупо и нелепо разбив голову, поскользнувшись на мокром кафеле одного из бесчисленных пентагоновских туалетов. Несколько полковых командиров вернутся домой жалкими калеками. Один попадет в плен к партизанам. С военными просто: они быстро попадают в Индексы, и их рейтинг там, как правило, чрезвычайно низок.

"...даруй исцеление рабу Божьему Алексею...". Это что ? Батюшка, ты хоть представляешь себе, за кого просишь ? Он и должен загнуться через неделю от туберкулёза на особом режиме ! Он шестнадцать человек убил, хотя сидит только за пятерых. Тебе б только молебен оплатили... Значит, так. Тебе - минус два пункта: за стяжательство и злостное использование служебного положения. Ещё замечу - сброшу до земли. Пастырь, понимаешь... Вы у меня и так в Индексе как военные - ниже только ад.
"Упокой, Господи, души...". Раньше надо было. А теперь - спам. "О Великий Хамун ! Хамун ! Хамун ! Дай нам сегодня добычу !". Куда ж от вас денешься-то. Будет вам свинья. Коррекцию - на обсчет, а запущу, если сами за четыре часа никого не убьёте. "...и свободу Великой Басконии !". Не могу. Пока ты патриот за деньги, я тебя не хочу слушать. В Индекс на всякий случай. Чует моё сердце - лучше б ты сегодня молчал...
"...дай богатства, Господи !" - ты и так не беден. Спам. "Боже, пусть он мне купит машину !". Спам. Спам. Спам.
"Господи, верни мне мужа ! Верни нам нашу любовь !". Спам...

В небольшом храме у Рогожской заставы, глядя сквозь равнодушное деревянное лицо Христа, медленными серыми слезами беззвучно плакала маленькая рыжеволосая женщина Людмила.

Tweet