Как то в глубоком пубертате придумали мы что то вроде конкурса. Позже назвали Аргентина. - По ночам гоняли на кладбища и ненавязчиво обсераясь друг друга пугали. За теорию саспенса мы тогда ничего не знали, но что бы добится эффекта коричневого пятна на шортах у визави, действовали по наитию вылезая из темных углов и издавали всякие богопротивные звуки вроде "УууууЪЪЪ" . И вот в одну из подобных вылазок, как то стандартный сценарий поднадоел и я предложил собирать аргентины. Не то что бы я был продуманным петросяном и мастером слова,но как то так получилось, что слово "георгины" в моем лексиконе на тот момент закончилось. Задача была поставлена и мы со взглядом барана смотрящего на забор поперли на вылазку. На входе, для начала, решили разбиться по одному. Во-первых ночью среди крестов и прочей атрибутики так страшнее, во-вторых так очковее до усЕру. Один пошел на зюйдвест, второй "нахер-туда", третий и я в другие стороны. Как пунктуалы, договорились встречаться на выходе через "несколько минут".  Призовая сиська пива должна  была достаться тому, кто больше всех соберет аргентин. Не прошло и минуты, как раздался вой такой мощности, что отдыхавшие от дневных забот голуби и остальные вороны сорвались с веток и во тьме ебашились своими лбами кто о нас, кто в другие деревья. Источником звука был Маленький. Исторгая вопли он ломился на нас как лось в период гона и такие мелочи как кусты крапивы и колючки его уже остановить не могли. На вытянутых руках он доставлял скорбную ленту, на которой неизвестный художник нашкрябал стандартный привет в потусторонний мир. "Помним Любим, Скорбим. Дорогой Аргентине Ивановне"

Tweet