Будто пушечный выстрел. Когда снаряд на излёте. Хоть я никогда такого не слышал, но скорее всего, это оно. Только глуше. Просто короткий свист и - БАХ! В выступающий угол комнаты врезалось что-то тяжело и сочно, отлетело и рухнуло в сантиметрах от меня на постель. Вот тебе и томный вечер. Ведь почти уснул, почти. Сердцебиение мне пока не подвластно. Какие гормоны в кровь попадут, так и будет биться. Сейчас не колотится, не стучит – пулемётит. Подскакиваю на месте. Что там такое? Крики. Кто-то визжит-причитает за окном. Какая-то истеричная баба. Ну, ничего нового. А что визжит? "Убежал! Вон туда он убежал! Ищите, ищите!!!"

Включаю ночник. Как стреляет пушка – не слышал. И такого не видел никогда. Никуда он не убежал. Мотоциклист. Он улетел. Душа, скорее всего, куда-то, то ли в рай, то ли в ад, или во что он там верил.. А тело прямиком ко мне в комнату. Осенние вечера прохладные, но я люблю, когда свежо; балкон не застеклён, у меня широкая дверь нараспашку, второй этаж, в десяти метрах от дома - дорога. Мог улететь куда угодно, но из миллионов вариантов сложился именно такой: мотоцикл –> балкон –> кровать. Чисто проскочил.

Лежит на постели большим комом. Да, завалился на мои чистые простыни в ботинках, куртке, даже черепаху свою не снял. Кстати, о пушках. Жюль Верн. "Из пушки на Луну". Научная фантастика. Здесь же всё наоборот – реальность в шлеме. Он наверняка мёртв. Такой удар об угол. Впрочем, вроде ничего не хрустнуло.. или я уже крепко спал? Вздыхаю, осторожно подползаю к нему, расстёгиваю воротник, пальцы вдавливаю в шею. Тёплая шея.

Ещё тёплая, но остынет быстро. Балкон-то открыт.

Куда его? Обратно скинуть с балкона? Нет. Найдут тело, будут обходить полицейские все квартиры по стояку, обязательно зайдут и ко мне. Но никто не должен попасть в эту квартиру. Исключено. 

Интересно, соседи тоже слышали грохот? Хотя.. Люблю Москву за безразличных соседей! Я и хозяйку квартиры видел всего-то один раз, когда заключал договор аренды. Она отдала мне ключи, отправила через WhatsApp фотографию своей банковской карты и делано-ласково предупредила, чтобы я оплату на карту производил чётко двадцатого числа каждого месяца. "Иначе приедет мой брат, а он КМС..". О-о-о, КМС-ПМС.. Смысла нет меня пугать, ведь нет смысла и мне вызывать хоть какие-то подозрения.

Ох-хо-хо. А вариантов-то у меня единицы. Точнее, единица. Здесь раздеть или в ванной? Лучше в ванной, чтоб запахов чужого тела не осталось. Взял телефон, посмотрел на время. 22:27. Нормально, можно чуть пошуметь. Включил фонарик, посветил по стенам, мало ли, вдруг брызги крови или что-нибудь в этом роде, но нет, повезло, чисто на первый взгляд.
За ноги тащить или за руки? За ноги удобнее. Измажусь весь.. но и так грязных дел впереди до утра, как минимум.

Кто ж знал, как пригодится мне совмещённый просторный санузел! Для всяких дел должна быть отдельная комната, но тут просто судьба.

Как родного тащил я его, осторожно опустил на пол сначала верхнюю половину тела, потом взял за ботинки.. Хорошая штука – мотоциклетная защита, скользит по ламинату, как по льду. Тащил и думал: "А почему он не разулся? Должен был, вроде. Мёртвый же. Или это байки, что с мёртвых при ДТП обувь всегда слетает? Завтра надо загуглить эту тему".

Яркий свет, светлый кафель, дверь в ванную на замок. Хоть никто её и не будет открывать, но это для себя, для спокойствия. На светлом кафеле – тёмная фигура, ноги-руки раскинуты, голова вывернута в сторону. Но вид в целом спокойный, так и не скажешь, что труп, вроде как задремал на полянке веселый мотоциклист, спит, а шлем не снял, чтобы солнце не слепило.
Но тут тебе не лужайка. Давай-ка раздеваться.

Рано я закрылся. Как без инструментов? Щёлкнул замком, вышел на кухню, выбрал из шкафчика пару ножей, прихватил табуретку. Подмигнул тревожно встрепенувшейся в углу Леське. Её, наверное, тоже  этот лётчик разбудил.

Полез на антресоли. В этой квартире жил отец тётки, у которой я снимаю жильё, наверное, рукастый был старик. Нашёл вроде бы необходимое: большие портновские ножницы и даже отличный обувной нож с деревянной ручкой. Очень острый. Топорик бы ещё.. Впрочем, хватит и этого. 

Раздеваю. Блин, сколько замков, шнурков.. Шлем я оставил на потом. Гудит, гудит что-то в груде одежды на полу. Твою мать, телефон! Где он, где, где?! Ага. "Малыш". Фото девчонки улыбающейся. Подружка беспокоится.  Телефон.. Меня же вычислят!

Куда его деть? О! Утопить! Кидаю в унитаз, закрываю крышку, нажимаю кнопку смыва. Всё. "Малыша" наверняка замкнуло, а сам небольшой кусок пластмассы и стекла уплыл изучать канализационные хитросплетения и запутывать каких-нибудь следователей, если они в таких случаях бывают. Продолжим. И тут.. Невероятный шум, ужасный гул! Сердце снова разгоняется на адреналиновом топливе, начинаю метаться в панике. Откуда? Что это?

Бросаюсь к унитазу, откидываю крышку.. Сука! Виброзвонок вместе с фаянсом выдают сводящий с ума звук! Телефон не залило водой, не закоротило, "Малыш" продолжает звонить. Да какого хрена?! Хватаю этот долбаный Sony и зло фигачу несколько раз о край унитаза. Хоть ты и водонепроницаемый, но вот над противоударностью надо бы вашим инженерам ещё поработать. Расколотил трубку вдребезги, порезался, выковырнул сим-карту, смыл её, сам телефон ещё раз для верности переломил пополам и туда же его, в воду. Теперь проскочит, теперь уплывёт. Кстати, а что ещё можно отправить в канализацию?

Поднял с пола куртку, потом джинсы, проверил до складочки. Итого: большой бумажник с вложенным паспортом и правами. Ага, Лемешев Константин Сергеевич. На фото самый обыкновенный парень. Что ещё? Пара банковских карточек и налички немного: две тысячных бумажки и три сотенных. Не нужны они мне. Порезал ножницами на широкие полоски и паспорт, и деньги, и бумажник. Смыл. Вода убежала бойко, значит, засоров никаких нет, телефон не встал поперёк трубы и часть проблем уже далеко. Но главная неприятность в оставшихся на теле трусах и шлеме лежит посреди ванной комнаты. Удивительно - на его коже всего пара синяков, как так? И почему он умер? Внутри что-то оторвалось или шею сломал?

Теперь снять с него шлем. Чёрное стекло я так и не сдвинул вверх. Люблю сюрпризы. Приподнимаю за пластиковый подбородок, заглядываю. Ремешка нет, вот и хорошо. Как стащить-то эту каску? Ну, разве что.. Обхожу его, сажусь на пол, упираюсь ногами в плечи летающего мотоциклиста и начинаю тянуть. Стоп! А если там это.. череп развалился, мозги и всё такое? Вряд ли, уже бы натекло на пол. Эх, репка, тянем-потянем.. Туго, но шлем слезает с головы, откатываю его в сторону. Ну, здравствуйте поближе, Константин Сергеевич. Куда вы летели этой ночью, птица перелётная? Может, в тёплые края? Осень всё-таки. И зачем прилетели ко мне? 

Глаза закрыты, лицо спокойное, бледное, только, кажется, шея как-то странно вывернута. Пробую сам себе повернуть так же. Нет, больно. "Причина смерти установлена", шепчу я и так же, как и с кровати, но теперь уже наоборот, в два приёма, затаскиваю тело в ванну. А придумал ванну маньяк, тут сомнений никаких, ведь удобнее емкости разделать труп не существует.

Может, всё-таки, до утра подождёт? Вряд ли. Надо торопиться, на завтра обещали + 22, сторона дома солнечная, непременно будет жарко, завонять парень может. А от воды, если ванну набрать, разбухнет, скорее всего.

Трусы с него я так и не снял. Надо хоть какое-то уважение к погибшему проявить. А если мои манипуляции приведут в итоге к тому, что они сами с него соскочат – значит, так должно быть. Надо сразу придумать, с чего начать и куда и что девать и прятать. Несомненно, будет Константин Сергеевич путешествовать по частям в пакетах из "Пятёрочки" в моём рюкзаке. Даже выносить далеко не надо, в соседнем квартале сносили гаражи, там гигантская куча хлама теперь, её вывозят самосвалами. Подброшу за пару дней Константина Сергеевича, никто и не найдёт.

Разложил в раковине ножи, взял все полотенца с вешалки, даже из машинки стиральной пару грязных достал. Ну, начнём. А схема-то какая? Опять гуглить? "Как разделать труп" или что-то в этом роде? Я уверен, такие инструкции есть. Но тут важны скорость и импровизация. Точно нужно включить воду. А какую – горячую или холодную? Наверное, холодную. От горячей вонять ведь начнёт кровью и чем там ещё.. Хм, а что это я так волнуюсь? Дело серьёзное, да. Так, быстренько хлебну минералки на кухне и начну.

Не выдержал. Прокрался на балкон, смотрю в щель между ограждением и перилами. Уже мигалки, конусы оранжевые на дороге, а самое забавное, как тётка по-прежнему визжит, словно заведённая: "Туда, туда, в кусты он убежал, прямо в каске, ага, я видела сама!". Потом мужской бас: "Конечно, на красный! Мы со двора выезжали, а он прямо в заднюю дверь – бах! Гоняют как бешеные!". Один из инспекторов медленно ходит, разглядывает машину и кучу того, что осталось от мотоцикла. То с одной стороны посмотрит, то с другой. Вдруг он приседает на корточки, глядит, прищурившись, на переднюю вилку мотоцикла, застрявшую вместе с колесом в двери машины, и вытягивает руку с указательным пальцем, будто прицеливается. Меня опять кидает в дрожь, умом я понимаю, что он не может видеть только мои глаза в щели ограждения, но прицел его точен и указывает на мой балкон.

Скорее, скорее! Я врываюсь в ванную, вновь защёлкиваю замок, открываю краны с холодной водой и в раковине, и в ванне. Хотя лучше включить душ. Да, так. С чего начать? С руки, наверное, потренироваться на мелочи. Где резать? В локте или сразу по плечо отхватить? Тут придётся в суставы целиться, сухожилия перерезать. Как при разделке курицы, отличий немного, я уверен. Даже несмотря на то, что человеческий труп никогда не расчленял.

Нет у меня опыта. Но нет и брезгливости. Про брезгливость я понял ещё в детстве, когда мы ловили лягушек и вспарывали на спор им брюхо чёрным лезвием "Нева". На крючок цепляешь кусочек листа с дерева и тянешь его на леске прямо по ряске. Глупая лягушка думает, что это комар. Да нет, не думает она, просто что-то дёргается перед её выпученными глазами, она прыгает и хватает пастью лист с крючком. Подсекай и тяни. Самая скучная рыбалка. Детский интерес "что внутри" удовлетворяется лягушкиными внутренностями. А главное, ярко-красное сердце, ещё минуту назад спрятанное под грудиной-палочкой, вырезанное и брошенное рядом на горячую от солнца старую покрышку на берегу болотца, бьётся само по себе чарующе долго. Но останавливается и оно. И снова лист-крючок-лезвие "Нева". На спор. На слабо. Смогу, разрежу, рука не дрогнет.

Беру самый большой нож. Начну с правого локтя, так удобнее. На нём замечаю старый бледный продольный шрам. Немудрено, мотоцикл – опасная штука. А вот поперёк этого шрама и буду резать. И режу. Вдавливаю нож в кожу. Какой-то странный локоть у него, покатый. Глубже, ещё глубже. До кости. Нож почему-то не проваливается в сустав, как я рассчитывал, а противно взвизгивает о металл. Да ладно?! Какой металл??!! И почему так много крови? Я думал, будет меньше, хотя, сколько времени прошло?

Выворачиваю ножом края раны, рукой отодвигаю плоть в сторону. Металлический блеск. Да что это за Терминатор такой?! Хватаю лейку душа, промываю разрез. Ослепительный хромированный блеск, оттенённый яркой, остро пахнущей кровью. Слишком много железа. В крови, в ноже, в локте. Я вдруг успокаиваюсь, всё просто – искусственный сустав. Грохнулся где-то Константин Сергеевич, родные кости ему наскучили, захотел металлические вставки. Получил. Только мне теперь как его разобрать на части? Или он выскочит сам, как обычный сустав, надо только покрутить?

Тяну руку, кожа с мясом вниз сползает легко, оголяется простая, но умная блестящая конструкция сустава. Посередине – винт. Я всё взял – и ножи, и ножницы, но что понадобится ещё и отвертка, предположить не мог никак. Да какого хрена?! Тебя никто сюда не звал, зачем я вожусь тут с тобой, урод?!!! Швыряю нож в сторону, зло хватаю его руку, выкручиваю в локте, дёргаю резко. Хруст, брызги крови, звонкое "дзынь!" длинного и тонкого штыря от искусственного сустава о стенку ванны. Оторвал.

И сразу невероятное - сиплый вдох, едва различимый, но такой продирающе слышимый в шуме воды.

Я обмираю, боюсь повернуться, но всё равно сквозь прищуренные веки кошусь влево. Фото на правах и в паспорте у него не слишком яркое. Не так заметно, какие пронзительные голубые глаза у Константина Сергеевича. Он в ужасе. Он плачет. Он живой.

Представляю себе картину со стороны: очнулся ты в незнакомой ванной, голый, а рядом сидит какой-то чувак  с твоей рукой.

Вдох сквозь шум воды я расслышал. Звонок в дверь – тем более. Всё произошло в одну секунду – оторванная вместе с суставом рука, очнувшийся Константин Сергеевич и звонок в дверь. Я повернулся и уставился ему в глаза. Разозлился окончательно.

А он тоже услышал звонок. И закричал бы, да не получается – спазмы сдавили ему горло, сипит только. Ничего, Константин Сергеевич, у меня двойной тамбур, итого – три двери. Позвонят немного и уйдут. Мы с тобой как в бункере. Никто ломать дверь не будет. А теперь получи! Замахиваюсь его же рукой, целюсь в лицо, и..

Шаги, грохочущие шаги через комнату к ванной. Но как? Невозможно! Или.. я забыл закрыть балконную дверь! Второй этаж. Они легко могли залезть, даже лестница не нужна – толстые ветки старой черёмухи в полуметре от балкона.

От мощного удара дверь в ванную слетает с петель. Толстый запыхавшийся ДПС-ник в дурацком салатовом жилете. За мгновение он охватывает картину (куча одежды и шлем на полу, вся ванная в крови, бледный я с рукой и такой же бледный Константин Сергеевич, но без руки) и, к его чести, не грохается тут же в обморок, а выхватывает табельный из грязной белой кобуры.
- Он здесь, Никит, а на кухне что?! – орёт ДПС-ник срывающимся голосом. Я узнал его. Это он целился в мой балкон пальцем, теперь целится пистолетом в меня.
- Никита?
- Ща! – долетает голос, - Тут это..
Через выломанную дверь вижу, как в кухне вспыхивает свет. Вскрик. 
- Володь, сюда, бегом!
- Да нет, это ты сюда иди, Никита! – не поворачиваясь, отвечает "мой" ДПС-ник и решает устроить допрос на месте: - Ты, придурок, ты зачем это сделал?! Нам бы позвонил, соседей позвал! Для чего ты его режешь?!!!

Увы. Я не успел. Придётся всё объяснять. Киваю в сторону кухни:
- Она сказала, что больше не любит меня. Сказала, что уходит. А мне без неё никак. Я-то её люблю. И всё для неё делаю. Увидишь. Там и цветы, и подарки. Бельё красивое. Еду в лучших ресторанах заказываю. Только отпустить Леську я не могу – убежит и не вернётся. А так есть шанс, что полюбит меня обратно.
- Что несёшь, дебил?! Положи руку в ванну, встань! Встань, я сказал! Медленно!
В дверной проём заглядывает второй ДПС-ник. Резко бледнеет, хватает ртом воздух, отворачивается. Начинает тараторить громко, нервно вибрируя голосом:
- Володь, там.. Там девка раздетая на кухне, привязана наглухо к какой-то конструкции. Рот заклеен, вся в синяках. Но живая. Я в "скорую" звоню!
Он судорожно шарит по карманам, путается в жилете.
- Пусть две машины пришлют, байкер тоже вон вроде почти целый!

- И сапёров вызовите, - одними губами шепчу я, - Эта квартира работает только на вход.

Tweet