- 3 -

                                    Центральный Лондон. Великобритания.
                                    Квинсуэй. Магазин русских продуктов «Калинка».
                                    Пятница. Полдень.

  «Цены - звездец! Офигеть! Козлы вонючие!!! Маойнез - польский, конфеты - литовские, «Тархун» - и тот из Эстонии поставляют, какого хрена писать, что все продукты – «аутентичные»? И вообще, стоило ли сваливать из Рашки, чтобы здесь, посреди Бэйсвотера за ненастоящие «Ананасные» в восемь раз переплачивать?!»
  Евгений Шкваркин, мультимиллионер, некогда успешный российский ритэйлер, а ныне «опальный олигарх», угрюмо наблюдал, как равнодушная кассирша (кажется, её зовут Света?), неторопливо калькулировала за собранные им деликатесы. Всего - четыре огромных пакета.
- Девяносто два фунта и сорок «пи», - сказала она, наконец, поднимая взгляд от кассы. - Кредитка?
- Филки, - всё так же хмуро, без улыбки он бросил на прилавок четыре «двадцатки» и высыпал тяжелую горсть мелочи. - Take it easy, baby.
  Не дожидаясь, пока она сосчитает монеты (а их было явно больше, чем нужно), Евгений подхватил мешки с покупками и ринулся из магазина наружу. При этом едва не сбив с ног входящую в лавку молодую особу в готическом черном сюртуке и без каких-либо признаков национальности.
- Sorry...
  Оказавшись на улице, он торопливо зашагал вниз по Квинсуэю в сторону Москоу-роад - туда, где стояла его машина.
  «Даже квасу не купить обычного. Польская газировка вместо кваса - как в «Лужниках» в лихие «девяностые» - от неё изжога на полдня... Может, самому уже начать квас нормальный здесь варить? Пишут, триста тысяч русских в Лондоне живёт, окрошку они на чём вообще делают?!»
  Евгений уже привычно подавил в себе горькую мысль о невозможности вернуться на Родину и переключил внимание на стайку чернокожих девушек, столпившихся перед входом в «Старбакс».
  «О-о-о... Вот это, нахрен, задницы. Не, ребята, я бы не смог...»
  В кармане, словно вступая с ним в спор, зашевелился мобильный.
- Ну, что там опять?!
  Шкваркин раздраженно остановился, поставил пакеты на тротуар и, вынув телефон, не глядя ткнул в экран с пульсирующей надписью «Номер не определен».
- Хэлло?
- Юджин, хай! Это я, Боб. Узнаешь?
  Человек говорил на чистом английском языке без малейшего акцента, поэтому Евгений узнал его сразу.
- Мистер Росс... Но ведь мы, кажется, договаривались?
- Я помню, Юджин. Просто сегодня тот самый день. Нам нужно встретиться.
- Послушайте, мистер Росс. Боб... Давайте сразу после выходных, в понедельник?
- Нет, Юджин. Сегодня.
- Но сегодня я занят!
- Неправда.
- Да я клянусь! Меня сейчас вообще нет в Лондоне...
- Хай, Юджин, - в трубке возник другой голос. - Как поживаешь, старина? Это я, Флэнеген.
- Привет, Макс, - скривился Шкваркин. - Послушайте, ребята, почему вы всегда выбираете такое время, когда мне ну просто физически некогда с вами разговаривать?
- Когда тебя выпускали под залог, - понизил голос Макс, - я обещал тебе, что никто не выдаст тебя в Россию. И как видишь, я своё слово сдержал. Короче... Мы с Бобом - в «Кенсингтон Клоуз», это в пяти минутах езды от «Старбакса», где ты сейчас стоишь...
- Whatta fuck! Вы что, следите за мной, ниггеры?
- Юджин, - заговорил Макс ещё тише. - Мы - у себя дома, в своей стране. Может быть, тебе стоит вспомнить, где находишься ты?
  Евгений шумно вздохнул в трубку и промолчал.
- Послушай, - снова возник Росс. - Нам нужен от силы час. Поговорим и разбежимся. Чего ты упрямишься?
- О'кей, - хмуро согласился Шкваркин. - Вы же всё равно не отстанете. Я приеду.

  Через минуту, забросив сумки в багажник, он выехал с Москоу-роад и, миновав «односторонку» Квинсуэя, свернул налево на Вестбоурн-Гроув.
- Пять минут, как же, - проворчал он, медленно продвигаясь в сторону Кенсингтона. - Если вам так надо, могли бы и сами подъехать, конспираторы...
  Впрочем, по большому счёту его нежелание встречаться с Бобом и Максом было продиктовано не столько неприязнью, сколько элементарной ленью. Тем более - и Евгений это понимал - отвязаться от назойливых приятелей ему было бы сейчас крайне сложно, почти невозможно.
  Поскольку Боб и Макс, или, если точнее, господа Роберт Росс и Максимилиан Флэнеген, были не просто приятели. Оба они являлись кадровыми офицерами «Ми-6» - сотрудниками британской разведки.

  *    *    *

  Вообще, если по совести, Евгению не особо нравилась эта их хваленая - западная, хотя и ряженная в пыльный камзол монархии демократия.
  С одной стороны, конечно, приятно, когда власти как минимум делают вид, что уважают своих граждан, полиция вежлива и соблюдает законы, и никто из них не пытается «грохнуть» тебя и отобрать твой бизнес, но с другой... Выбешивали их повсеместная непролазная тупость, отсутствие нормальных способов решать пустяковые, по российским меркам, вопросы, а главное - возмущало совершенно унизительное, почти идиотское положение богатых.
  «Какого хрена я должен платить эти бредовые налоги, если даже не могу перекрасить в человеческий цвет фасад собственного дома? Мне запрещено и на минуту припарковаться на тротуаре, будь я хоть трижды на «майбахе» или «бугатти». И уж точно ни за какие миллиарды мне не ускорить получение гражданства! Им просто плевать на мои деньги! Никакого почтения...»
  Кроме того, в его новой - британской реальности присутствовало ещё кое-что, время от времени проявляющее способность испортить ему настроение. Очень скоро выяснилось, что практически все те люди, которые преследовали Шкваркина в России - вымогали у него взятки, «прессовали» его родных, фабриковали уголовные дела и грабили его собственность - высокопоставленные российские «силовики» и чиновники, сейчас проживали с ним по соседству - здесь же, в Соединенном Королевстве!
  Члены их семей имели британские паспорта, их дети учились в частных школах Англии, а их недвижимые активы - дома в элитных районах Лондона и поместья в престижных юго-восточных графствах - постоянно множились, хотя сами «господа офицеры» по-прежнему занимали свои высокие и ответственные должности в России, оставаясь формально её гражданами.
  Шкваркина приводила в ярость бездумная неразборчивость англичан в вопросах выдачи ПМЖ его соотечественникам, но он абсолютно ничего не мог с этим поделать. И даже мысль о том, что все эти люди, так же как и он, Евгений, вынуждены были платить за лояльность британских властей своим «добровольным» сотрудничеством с «Ми-6», Интерполом, а иногда и с заокеанским ЦРУ, не приносила ему облегчения.
  «Козлы, стукачи, оборотни», - Шкваркин с ненавистью вспоминал преуспевающих и довольных жизнью персонажей из числа столичного «ментовского» и прокурорского начальства, чьи апартаменты располагались сегодня на Парк-Лейн и в Найтсбридже, и чьи лица он мог запросто увидеть на тихих улочках Ноттинг-Хилла или в элитных клубах Челси. – «Педерасты...»
  Медленно двигаясь в потоке машин по Хайстрит Кенсингтон, он едва не пропустил поворот к «Кенсингтон Клоуз» - недорогому, но весьма уютному отелю, где его поджидали агенты.

  *    *    *

- Ну, чего надо? - не столько враждебно, сколько устало спросил Евгений, войдя в небольшой конференц-зал отеля, как только двери за ним затворились. - И почему - здесь, а не в обычном номере?
- Хэлло, Юджин! - изобразил радость Боб, необъятный толстяк лет тридцати с огромной лысой головой и рыжими бакенбардами. - Как твоё поло? Я читал о тебе в «Ивнинг Стандард»...
  Он и его напарник расположились по обеим сторонам узкого Т-образного стола и, судя по обилию на столе пустых банок «Швэпс» и мятых упаковок из-под бургеров, провели здесь уже не один час.
- Хай, - махнул рукой Макс, не вставая. - Ю вэлкам, мистер Шкваркин, занимайте любое место.
  Ему было около пятидесяти, маленький тщедушный зануда в очках, тоже абсолютно лысый, он больше походил на учителя математики, чем на офицера разведки.
- Все номера в отеле заняты, Юджин. Сезон, - виновато развел он руками. - Свободно только здесь. Хотя я думаю, нам это не помешает.
- Надеюсь, - Евгений пододвинул стул и сел рядом с Бобом. - Ну, чего вам? Выкладывайте...
  Агенты переглянулись.
- О'кей, гуд. - Боб взял со стола тонкую серую папку для бумаг и раскрыв её на середине, принялся изучать некий документ. -  Мы бы хотели задать тебе несколько вопросов...
- Если точнее, Юджин, - вмешался Макс, - на этот раз нас больше интересует твоё личное мнение. И не просто мнение, а - неформальное мнение. Твои наблюдения, анализ, соображения...
- По поводу?
- По поводу некоторых очень известных и порой влиятельных в вашей стране персон. Мы знаем, что ты обладаешь хорошим чутьем на людей, а также имеешь связи в русской... э-э-э... как это сказать, медиа-тусовке...
  Последнее слово он произнес по-русски, с трудом, но тщательно выговаривая каждый слог.
  «Типичный зануда», - мысленно, в который раз заклеймил его Евгений. – «Наверное, хочет казаться себе полиглотом».
- Причем тут медиа-тусовка? - спросил он вслух. - Говорите, кто вам нужен. Стучать - это мое призвание.
- О'кей, - серьезно кивнул Боб, не замечая сарказма. - Для начала взгляни на этого парня.
  И вынув из папки фото, он протянул его Шкваркину.
- Киргоров?! - от неожиданности воскликнул Евгений, увидев знакомое - напудренное и напомаженное лицо. - Вы чего? Разыграть меня, что ли решили?
- В каком смысле? - поднял брови Боб. - Так ты его знаешь или нет?
- Ну, разумеется, знаю, - хмыкнул Шкваркин. - Попробуй его не знай, в своё время это рыло в каждую щель пихали. Я имею в виду - по «ти-ви бокс».
- А лично?
- Лично - нет. Партнеры общались с ним одно время. По поводу рекламы...
- И что ты можешь о нем сказать?
- Да то же, что и все. Певец, живёт в Америке, русских презирает, в Рашу приезжает лохов окучивать, остались ещё любители вторсырья... Песни крадёт у других исполнителей, у самого - ни голоса, ни таланта. Поднялся на деньгах своего шустрого папаши, да спал с Примадонной одно время... Хотя как - непонятно, ведь он же педик официально. Фагот, по-вашему...
- Ну, а как человек он что?
- Да дерьмо, - пожал плечами Евгений. - Тупой, высокомерный, чуть что - истерики закатывает, с бабами дерётся, визжит, царапается. Лживый, скупой до умопомрачения... Он вас, вообще, с какой стороны интересует? Чтобы я понял...
- Да, похоже, уже ни с какой, - Росс спрятал снимок назад в папку и выжидающе посмотрел на напарника. - Макс?
- Well, - сосредоточенно нахмурился Флэнеген. - Ты прав, Юджин, вопроса пока не прозвучало... О'кей. Дело в том, что мы сейчас работаем над созданием особого социо-портрета - глобального психологического среза российского общества. Исключительно в гуманитарных и общечеловеческих целях, разумеется...
- Разумеется, - не удержался Евгений.
- Так вот, - невозмутимо продолжал Макс. - Мы составили список весьма известных и, как я уже сказал, влиятельных россиян, которые, образуя собой некое целое, могли бы, по нашему мнению, являться выражением текущего психологического состояния всего российского социума. Или, по крайней мере, большей его части. Список тех, кто мог бы быть носителем и сосредоточением... как бы это сказать, коллективного сознания, индикатором настроений огромного и многонационального народа.
- Чем вас не устраивают форбсы, эхи москвы, тот же «лурк» или старый добрый «удафком»? - вновь пожал плечами Шкваркин. - Почитайте с недельку рунет, и вам не придется транжирить деньги налогоплательщиков - ни на этот отель, ни на эти бургеры...
- Мы читали. Рунет. - Насупился Флэнеген. - К сожалению, болтовня на форумах не отражает истинного положения дел, а лишь сбивает с толку... Я тебя уверяю, Юджин, список готовили очень серьезные люди - эксперты и специалисты своего дела. И сейчас мы с Робертом проводим финальный опрос, чтобы уже на практике - с помощью тебя и некоторых других респондентов - получить дополнительное подтверждение успешно проделанной работе.
- Погодите, что значит - других респондентов? - встревожился Евгений. - Вы хотите сказать, здесь уже кто-то побывал? А что, если этот «кто-то» всё ещё где-то рядом с отелем? Он же мог меня увидеть! Вы с ума сошли!!!
- Расслабься, Юджин, - отмахнулся Боб. - Мы не такие идиоты, какими ты нас считаешь...
- Мы отслеживаем все перемещения тех, кто гостил здесь до тебя, - вставил Макс. - Приходило всего двое, и каждый из них уверен, что разговор был индивидуальным.
- Ладно, давайте ваш список, - нетерпеливо кивнул Шкваркин. - Гуманитарии...
  Боб с улыбкой протянул ему серую папку.
- Прошу вас, сэр.
- Хрена себе! - не сдержался Евгений при виде доброй сотни фамилий на первой странице. - Да тут у вас рота красноармейцев!
- В каком смысле? - насторожился Флэнеген. - Агенты полиции?
- Да нет, - усмехнулся Шкваркин. – Это просто оборот речи... Так...
  Он бегло пробежался глазами по знакомым фамилиям.
- Эй, постойте, что здесь за галиматья?
- Ты имеешь в виду...
- Нет, я серьёзно, кто собрал сюда всех этих клоунов? - Евгений поднял взгляд на Макса. - Вы ведь сказали, что вам нужен индикатор социума, так?
- Да. А что, собственно...
- Ну, так это никакой не индикатор, а просто сборище отбросов общества, пусть даже известных и «дорогих». Какое, к черту, они могут отображать коллективное сознание, если даже своего - индивидуального не имеют?
  Офицеры снова переглянулись.
- Послушай, Юджин, - осторожно начал Макс. - Ты не мог бы выражаться яснее?
- Да куда уж яснее, - хмыкнул Евгений. - Тут у вас одни убожества, пустышки, безликие рабы системы - просто читаем список сверху вниз: Иосиф Габзон, Владимир Соловьевский, Ирина Якомада, Владимир Винодур, с ума сойти... Сергей Минтаев, гм, надеюсь, хотя бы не певец... О'кей, идём дальше... Дмитрий Тибров, Дина Кантелаки, Гарри Олигасов, Сергей Пургинян... Ребята, кто это писал? Над вами же просто прикололись! Great fuckin' crazy joke!
- Ты можешь сказать конкретно - что тебе не нравится? - Боб выглядел удивленным, даже слегка растерянным.
- Да мне-то всё нравится, - ухмыльнулся Евгений. - Только люди из вашего списка не имеют никакого отношения к российскому социуму. Конечно, их имена известны каждому, но, тем не менее, почти все они - просто унылое дерьмо. Скучный, никому не нужный нафталин, винтики... В своё время я самолично продвигал свою компанию и свой бренд, и, поверьте, знаю, о чем говорю. Никого из них не стоит снимать даже в рекламе - пустая трата денег.
- Что - прям никого? - не поверил Макс. - У тебя плохое настроение, Юджин...
- Как раз наоборот - сейчас оно значительно улучшилось, - торжествующе улыбался Шкваркин. - Ваших экспертов нужно гнать поганой метлой.
- Там ещё вторая страница, - хмуро сказал Боб. - И пожалуйста, отнесись внимательнее.
- О'кей, как скажешь, босс.
  Евгений на некоторое время замолчал, погрузившись в изучение списка, но уже через полминуты не выдержал снова:
- Да чушь какая-то! И из-за этого вы вытащили меня на встречу?
- Юджин...
- Что - Юджин? Вы только полюбуйтесь: Сергей Доренго, Анатолий Фасерман и даже Кристина Порубчик! Вот это да! Подстилка Васи-педофила, у вас она – «журналист» и индикатор социума... Круто.
- Кто такой Вася-педофил? - без особого интереса спросил Боб.
- Да так, деятель один, из «гитлерюгенда», - Шкваркин на некоторое время задумался. - Подождите, а знаете-ка что... Вот Фасерман, пожалуй, здесь всё-таки лишний. Да, точно! Онотоле - персонаж неординарный, эрудит, хотя и больной на голову. Опять же, в отличие от всех этих личинок он умеет читать книги... О'кей, признаю, его можно смело заносить в индикаторы!
- Ну, вот видишь, - оживился Макс. - Всё не так уж плохо. Присмотрись, наверняка увидишь ещё кого-нибудь...
- Попробуем, - нахмурился над списком Евгений, как если бы разгадывал сложнейший ребус.
  Агенты заулыбались.

  Через четверть часа Шкваркин покончил со списком, сохранив в нём не более двадцати фамилий. Остальных же он категорически отверг.
- И поймите, даже то, что осталось, не даст вам никакого социо-портрета, - устало втолковывал он Бобу и Максу. - Список нужно переделывать заново. И будет лучше, если его составят не ваши горе-эксперты, будь они хоть дважды русские и трижды иммигранты, а реальные, современные и без тормозов россияне, причем - молодые. Иначе вся работа будет сделана впустую. Неужели у вас нет в России своих, по-настоящему надежных людей?
  Его вопрос повис в воздухе и, разумеется, остался без ответа.
- Мы бы предложили тебе поучаствовать в создании нового списка, Юджин, - вздохнул Макс, - однако ты вряд ли согласишься делать это добровольно. А результат «из-под палки» нас не интересует.
- Это точно, - кивнул Евгений. - Поищите кого-нибудь другого. С детства не переношу полоний.
- А что, «список Шкваркина» - звучало бы неплохо, - рассмеялся Боб. - Прямо как название романа Ирвина Уоллеса.
- Проводи его, Роберт, - задумчиво произнес Флэнеген. - Рады были пообщаться с тобой, Юджин. Увидимся.
- Когда гражданство получу - отвяжетесь? - Евгений поднялся с места и смерив агентов взглядом, направился к дверям.
- Даже не надейся, - услышал он, выходя из зала. - Have a nice day!
  Через минуту Шкваркин, минуя вестибюль, обогнул суетящегося у парадного входа швейцара и, оказавшись на улице, подвел окончательный итог разговору:
- Козлы.

  *    *    *

- Ну, что думаешь? - негромко спросил напарника Макс после ухода гостя.
- Думаю, вряд ли это он.
- Как знать, русские бывают очень артистичны...
- В любом случае, дезинформация вброшена. Как минимум один из этих пятерых - скорее всего, наш великий скептик - сольет её Грачёву.
- Ты имеешь в виду Володьку Хулигана?
- А почему бы и нет? Воображая, что действует в интересах бывшей Родины, он обычно теряет рассудок.
- На твоем месте, Роберт, я бы не был так уверен. Русские понимают, что нам нужно выиграть время, и поэтому Грачёв будет искать дополнительный источник. Причем, уровнем выше.
- Но он его не найдет?
- Хороший вопрос, Роберт, - усмехнулся Флэнеген. - Очень хороший вопрос. После истории с Чепмен я уже ничему не удивляюсь... Кстати, что у тебя с Эмили?
- Больше не звонила. Как и я - ей... Может, заскочим в «Тайгер»?
- Я за рулем.
- Да всего по кружке. Мне необходимо прийти в себя.
- Так увольняйся?
  Очередной рабочий день тайных агентов благополучно завершался.

Tweet