Мосты еще не горят, но скоро вспыхнут.

Прольется на грязный пол кровь.

Это должна пережить каждая сволочь,

Если способна на такое чувство, как любовь.

Все-то светлое, что раньше было,

Что радовало и заставляло жить.

Сперва, в омуте глаз застыло,

А потом на глубине души начало гнить.

Кто-то скажет что это пафос,

Кто-то скажет, что ему вообще насрать.

Только пусть он свои слова себе на шею привяжет,

Найдет омут по глубже, так чтобы потом не достать.

Я же буду говорить снова,

И мне никакая гнида не заткнет рот.

Я еще спляшу на ее могиле,

Я из тех, кто мечет и рвет.

У меня из груди пламя рвется,

Я сам себе хозяин и бог.

Только вот что-то песня грустно поется,

И водка выпитая назад идет.

Ничего, сейчас встану, оденусь

Ебло побрею, поправлю галстук.

Весну вдохну, пойду, развеюсь,

Куплю пивка и к друзьям направлюсь.

Суку эту завтра не вспомню.

Когда с шалавой проснусь рядом,

Выкурю сигарету, попью кофе,

Девочку домой, а сам, вином поправлюсь.

И если туманом случайной встречи,

Кольнет в груди воспоминаний жало.

Я вспомню тот последний вечер,

Когда она меня в грязь втоптала.

И сразу тени отступят в угол,

И камень с души сорвется.

А я посмотрю в зеркало,

И увижу что там кто-то смеется.