Тугую голову стягивает жгучий шнур боли. Если развязать его, все высыплется и ничего во мне не останется, только пустая серая шкурка.
Мир вокруг меня слипся влажным комом в едущую куда-то во тьму маршрутку номер 71. Человеки вокруг меня спрессовались в паутину лиц, они смотрят на меня со своих мест, их глаза вытягивают из меня всю кровь, я - сухая былинка на жестоком травяном скифском ветру.
По мне течет вода - для меня открыт персональный дождь в самом центре технократического города-храма. Теплые струи стекают по лицу на грудь, ноги, чертят на мне багряные полосы.
Все смотрят на меня - людям удивительно, почему этот растаман до сих пор не утонул в своем локальном потопе. Я не утону. Сам травяной бог улыбается мне своей пластилиновой улыбкой, ему смешны мои барахтанья и он снисходителен ко мне сегодня.
Мои штаны колышет ветер вольных монгольских степей, он дует откуда-то из-под неплотно закрытой двери. Меня сносит сквозняком, я среди весело-серьезных алгонкинов, они говорят мне "Aniin, in a honor of Gitchi Manitu". Я не знаю, почему алгонкины говорят на оджибвэй с английскими вставками. Наверное, это я сам говорю на оджибвэйско-английской смеси. Совсем на алгонкины. Нет их. Никаких.
Я в маршрутном такси номер 71 среднего габарита. Не забыть, где я. Иначе кем я тогда стану? Вдыхающим эпену шапори? Нет. Зеленым кроликом в розовом цилиндре. Не хочу быть зеленым кроликом.
Еще нельзя забыть, где я должен выйти. Иначе меня захватит круговым током ци и будет вечно болтать меж землей и небом, пока не свершатся все десять тысяч превращений и не застынет мир в последней судороге жизни.
Здесь. Пусть будет здесь. Почти там, где надо.
Если я дойду правильно, я награжу себя орденом высшей доблести и устрою банкет. Если нет, забудьте про пьяного городского шамана, забывшего путь к githi manitu. Он даже пишет это имя с маленькой буквы. Совсем плох, что ли…