Как это происходит у других, я не знаю. У меня же произошедшее не вызвало никаких эмоций. Я не чувствовал себя мессией, исполненным любви и или ненависти ко всему роду человеческому. Работал, жена новая неплохая квартира – повезло купить вовремя. Собирались заводить ребенка. В общем, старательно и безвозвратно помещали себя в статистику о среднем классе. Ни туда, ни сюда. Проживи жизнь, отдай ее своим детям, ляг в могилу и пусть, лет через десять все забудут о тебе.

Безысходность. Сначала она меня пугала хуже ядовитого паука, забравшегося в ширинку. Как безысходность попала ко мне в голову? Наверное, это кому-то было нужно.  Но только она прописалась в самых кишках, я перестал быть человеком. В том смысле, что вкладывают остальные в понятие «человек». Кстати, сразу оговорюсь – с этой поры мне абсолютно насрать на всех, извините родные близкие, на вас тоже.
Здесь надо понять - я просто не желал, хуже того, не представлял себя в обществе с виду себе подобных. Я с четкой уверенностью осознал, что ни к чему. Вот так просто: ни к чему, и все. Одно слово – одно предложение. Незачем. Все в пустую. Меня уже нет. Разумеется, мое окружение обеспокоилось, поскольку демон, так называли безысходность святые, жил со мной в полной гармонии. Психиатры, анонимные и платные, штампы в картах – депрессия психиатрическое расстройство, психоз. Все анонимно.  А я и не против.
Блядь, слезы жены, частые визиты родных… Начинают доставать. Но где-то там, на верхушке сознания. Чуть выше корки мозга я обеспокоен, но до самого мозга они не могут добраться. Там висят чугунные замки. Ибо все уже решено, и не хрена лезть туда. Докапывайтесь к кому-нибудь другому.
Чем им не нравиться мой взгляд? Ну…. Как я смотрю на них? Да я готов умереть в любую минуту, и готов помочь себе сам…. Но. Что-то ведь надо сделать. Скучно? Наверное. Высокие цели? Да вы о чем? Меня просто нет. Таблетки пить? Да, пожалуйста. В больницу. Просто неохота. Не поеду.
Ну что вы постоянно ревете? Я вас не трогаю, просто считайте, что меня уже нет.

Так ко мне пришла готовность убить себя. Тащить тухлые куски ответственности, морщиться и стонать к концу жизни? Я вас умоляю. На Земле полно народу кроме меня, сделайте одолжение, просто не обращайте внимания.
И еще я страстно захотел войны. Я захотел, что бы этот ебаный овальный камень, летающий по вокруг солнца, был как все остальные во вселенной. Чтобы война, в которой я обязательно приму участие, поставила точки над всем и каждым, кто считает себя способным изменить что-то. Но война не начиналась. Несмотря на то, что ей давно было пора начаться.
А потом я купил пистолет. На работе с переживанием относились к моему затуханию, но приличный стаж, репутация человека некогда полезного и неординарного, оставила мне несколько очков для игры в эту белиберду на месяц другой. Я их спокойно тратил абсолютным бездействием. Потом меня бы уволили. Потом бы я развелся. Потом бы я…. Просто исчез.
Короче деньги были. Старый школьный приятель, к двадцати пяти он отсидел два раза, оказал мне услугу. Пистолет Вальтер П-99 с удлиненным магазином на 19 патронов, несколько запасных магазинов. И коробку этих самых патронов.  60 штук.
Какая красота!  Вот что поистине имеет  реальный смысл. Сейчас я представляю из себя мини проекцию ведомого или наоборот хаотично – энтропийного тела, без всякого мотива  готового поделиться делом. Красиво избавить себя, а может и еще кого, от забот и вонючих тряпок, которые приходится каждый вечер стирать, сушить и гладить, чтобы остальные говнюки тебе улыбались.
Это как пукнуть перед входом помещение. Одно короткое движение фалангой указательного пальца…

Но все не так. Жена сама ушла от меня, когда увидела шедевр многолетнего творчества немецких оружейников. Она испугалась.  Даже драгоценности свои не взяла. Да и хер с ней. А вот мать жаль. Не смог я ей внятно объяснить, что платформа, на которой я стоял всю жизнь, исчезла, и никогда, слышишь, мать, никогда не появиться.
Я согласен, мною кто-то правит. Но не надо громко верещать о дьяволах и пророках. Сумасшедший? Возможно. Но мне хорошо. Я напитан энергией какого-то другого порядка. Во мне сидит далекий для понимания остальных человеков энерджайзер. Я не понимаю – кто придумал правила игры, и почему я обязан им подчиняться. Может, если б в составлении этих правил пригласили поучаствовать меня или таких как я, овальный камень по- другому стал бы летать вокруг солнца.

Скорая психиатрическая хочет осчастливить меня своим визитом…. Звонил друган, предупредил. Надо идти. А то хрен его знает, что будет потом. Скорее всего, будут колоть в жопу. Куда-то подевалась соображалка… Не надо было так открыто махать черной красотой. Все деньги, что были дома и две карты, тысячи три баксов свободного нала. Да этого, пожалуй, даже много…. Небольшая спортивная сумка, смена белья, какие-то шмотки, сверху он. С уже заряженными магазинами.
Готов хлопнуть дверью…. Одна вещь. Мать будет страдать.
Беру красный маркер на кухне и по обоям вывожу «мам…». Сука не пишет это дерьмо на дорогих испанских обоях. Иду в гостиную и на всю стену. «Мам ни ты, ни я не виноваты, ни в чем. У тебя был сын, он просто кончился. Не расстраиваться, не прошу, но перетерпи, пожалуйста. Все имущество завещаю тебе, поделись с Валькой, по-моему она в глубоком шоке». Ухожу…
Возвращаюсь. Дописываю: «Кстати»… блядь -  маркер сломался. Иду за другим – зеленым : «она тоже не виновата. Нас всех на самом деле нет. Если не верите, спросите у себя лет через пятьдесят» ставлю две скобки – улыбки.

Улица совершенно пустая. То есть, люди, конечно, какие-то ходят туда-сюда, но это не то. Даже если стадион забить вот такими как они, он все равно будет пустой. Волосатые куски воображающей из себя проспиртованной органики. Замечаю, что рука сквозь молнию сама нащупала рукоятку, такую удобную и сбалансированную и крепко ее сжимает. Палец ласково гладит предохранитель.
Звук сирен. Оборачиваюсь. Вовремя ушел. Скорая. Да с ментовкой. Куда идти? По пиву? По паре пива и в бар. Да, пожрать. Где? Какая разница.
Торговый комплекс «Европейский». До него пришлось идти пешком. Потому что водилу, подвозившего меня, я попросил провести чуть дальше за рынок, где наконец сделал то, что давно хотел. Понадобилось три патрона. Первый щелчок в сторону водилы. Забыл снять с предохранителя, - он остервенело рвет ручку замка, я осматриваю пистолет, и меня злит, что мне подсунули фуфло, которым можно только любоваться.
А, вот! Флажок с левой стороны, - всегда путаю. Легкий щелчок флажок на месте, водила открыл дверь и тут же раздался первый выстрел.
Ну, так не интересно! Попал куда-то в лодыжку. Надо целиться тщательней…
Ну чо он орет?!  Пытаюсь найти в прицел его голову, чтоб сразу заткнулся. Выстрел. Бля! Вот это машинка, грохот выстрела растворяется среди домов. Промазал. Еще раз. Попал. Ноги его так и лежат в салоне машине, а сам он, перевалившись через порог, лежит на улице и не двигается.  Я обошел его Дэу нексию, - точно в затылок.  Крови мало. Надо идти. А то сбегутся, начнут ругаться. Больше всего сейчас этого не хочется.  Метров пятьсот до Европейского, за которые я успел дозарядить пистолет, потренировать стойку, поприцеливаться, и найти банкомат.

Два двойных джеймесона со льдом, здоровую порцию суши ассорти, двойную колу. Закуриваю, аккуратно выкладываю пистолет и под столом осматриваю. Ничего. Все в норме легкий запах сгоревшего пороха. Кладу сумку рядом сверху кладу пистолет и чуть прикрываю молнией.
Сука, что так долго? Я уже пью вторую порцию виски, а она только полотенце принесла. Да еще с такой рожей. В такую не промажешь.
- Народу много,  - отвечает молодая сучка, дергано соскребая что-то со стола.
- Ну ты получишь на чай, - говорю спокойно.
- Сейчас принесу.
- Принеси, принеси.
Осматриваю зал. Да придется постараться. Народу много действительно. Начну с этого жирного с красной рожей, ржет как кобыла в оргазме. Положил две обоймы на стол, прикрыл салфетками. Наконец принесли. Выпиваю виски, съедаю пару тройку суши.
Идет официантка. Моя.
Мысленно целюсь ей в спину.
И… Замечаю что вовсе не мысленно. Народ вокруг меня воспринимает все со смехом. Ну что ж, поржем!
Предохранитель встал на место, выстрел! Гильза летит за барную стойку, в общем гомоне ничего не понять. Девушка делает шаг, будто оступается и падает на спину, раскидывая руки с бокалами. Блядь, как в сказке! Стаканы разлетаются в дребезги, красное кимоно в стиле заведения, вдоль узора пропитывается кровью, волосы ее челки закрывают пол лица и не понятно, нужен ли еще патрон?
Кладу пистолет на место, подхожу. Какой-то народ тоже вскакивает с мест.
Те, что были рядом, испуганно вскакивают и бегут, чуть ли не разбивая собой стеклянные двери. Блядь, как они дрожат перед своей судьбой, уроды. Пусть бегут.
Одергиваю челку  официантки - глаза открыты, струйка крови изо рта. Все.
- Никто не слышал выстрела? – громко спрашиваю на весь зал.
- Что-то хлопнуло, - отвечает какой-то мужик, - но непонятно что.
Удивительно! Никто, ни одна жрущая харя не может поверить, что я убил девку. На глазах у всех. Только те, что сидели рядом. Просто свинячья наивность.
- Надо скорую, - кто-то говорит, подходит девушка без кимоно – менеджер зала:
- Прошу не беспокоиться, сейчас все уладим, у девушки приступ.
Какой нахуй приступ….???  Дорожишь клиентурой, сука.
Я сажусь на свое место выпиваю до дна виски, еще один, третий стакан стоит, ждет меня, я ем минут пять, протираю салфеткой руки, достаю пистолет и целюсь в голову менеджерше, которая озабоченно копошиться около трупа. Кровь пролилась на палас, и что эти идиоты делают? Вызывают другую официантку и начинают замывать. Всего этого не видно основной части зала, постепенно размеренный галдеж продолжается, только редкие взгляды к месту падения официантки говорят о том, что произошло какое-то событие. Ну свиньи…
Наконец я четко поймал в прицел голову менеджера. Хлопок, промазал. Все испугано озираются. Блядь, опять нацеливаться… Так лень! Встаю из-за стола, беру оба резервных магазина, подхожу к менеджеру она оборачивается.
Слышал в упор стрелять нельзя, - весь забрызгаешься, я отхожу на шаг, табурет мешает…. Откидываю ногой, еще шаг. О! Самый раз! Даже целиться особо не надо.

И тут кто-то завизжал. Ну, кому неймется? Менеджер раскрыла огромные глазищи и села прямо на задницу.  Я пережевываю остатки суши, поднимаю пистолет - хлопок, голова этой дурры резко дергается и она падает навзничь.
И тут началось.
Почему всегда орут: «У него пистолет!»? Предупреждают себе подобных? Но это глупо. Дай себе незаметно уйти зацепись за свою жизненку, рассказывай потом внукам до конца дней своих. В общем, в зале начинается истерика. А! я обещал жирного. Он далековато, но рука уже прочувствовала развесовку, на этот раз обойдусь одним патроном. Выцеливаю Жирного, он уже почти встал из-за стола, выстрел! и он, как опившийся бомж прикладывается на диванчик. Что у нас там? Попал в голову с первого раза. Я же говорил. Где моя зачетка по Военной подготовке?
А дальше лотерея. Да ну нахуй. Все попрятались за столами-диванами.
Через стеклянную дверь вижу весь пролет торгового комплекса. Мимо проходят люди. Это как в морской бой совковых времен, попасть в корабль. Что-то не то…
А, блин…. Сейчас же эти настучат куда надо. Начнут меня пугать ОМОНами разными. Хрена лысого. Беру сумку, кидаю полторы тысячи на стол и выхожу из зала. Надо этих стражей выпасти. У меня еще два с половиной магазина. Война на самом деле уже началась.

(С) Scotobazman

Tweet