Это было тогда, когда деревья были большими...
Белка сидела на кедре, делать ей было абсолютно нехуй. Дом утеплен, грибы заготовлены, шишки припасены, хавчик заныкан - осень, хуле.
Она все лето пахала как стайка ежиков с соседней чащи, чтобы достойно прожить зиму. И теперь у нее есть несколько недель так любимого ей времени до зимы, чтобы вкусить жизнь распиздяйки.

Летом жизнь почти всех белок была похожа. Они уходили блядовать в соседний лес; наябывали залетных южных птиц тем, что впаривали им бадяжные шишки в обмен на забродившие виноградины; тратили все свои оставшиеся грибы на покупку косметических водорослей у предприимчивого карпа в ближайшем пруду.
Но наша Белка поступала иначе. Она была озабочена лишь тем, чтобы по-быстрее собрать шишки в обход конкурентов, внезапно аккупировать ближайшие лужайки в поисках грибов, да и просто попиздить продуктов с полей, которые крышевал медведь.

- Вроде всё сделала, к зиме готова... - покачивая хвостом, глубоко затянувшись густодымящей щелкающей шишкой, вслух сказала Белка. Но через несколько секунд выдохнула, и совершенно поникла - ...а счастья-то нет.

Долго сидела, обдумывала, почему же так. Почему она не счастлива? Ведь в этом лесу она самая шустрая белка, всегда всё делает заранее, к каждой зиме тщательно подготавливается, имеет неплохие связи с ежами из соседней чащи (которые, к слову, за небольшой провиант в виде шишек дают ей наводку на шикарные полянки грибов)... Тогда почему же она чувствует себя несчастной? Другая бы белка, которая сейчас в безумной спешке готовится к зиме, ей позавидовала в данный момент, а она сидит тут как дура, докуривает вторую шишку и чуть не плачет.

- Грустная шишка попалась... - слезно проговорила Белка и швырнула с высоты дерева обжигающий лапы бычок.

Прошел год, прошел еще один...
Белки всё также прожигали лето, до последних дней осени не заботясь о своем хозяйстве. Всё также блядовали, всё также наябывали птиц, всё также тратили последние грибы на косметические водоросли (правда теперь ими банчил сом, год назад совершивший переворот и выгнав из пруда карпа). Жизнь летом в лесу кипела. Впрочем, как и всегда. А осень напоминала массовую генеральную уборку, когда каждый в своей хатке суетится, бегает туда-сюда и хочет по-скорее со всем разобраться, хотя конца-края не видно. Так делает каждый, кроме нашей Белки.

Она всё также в одиночестве сидит на кедре и с грустью курит шишку, ведь она опять заранее подготовилась к зиме. И опять не понимает, что же она сделала не так. Ведь счастья-то нет.

- Что ж за хуйня-то?! - всердцах молвила Белка. - Разве я не заслуживаю счастья?

Она встала на задние лапы, подняла голову с хвостом к небу, набрала в прокуренные шишками легкие как можно больше воздуха и закричала - ВЕДЬ Я САМАЯ...
"...мая... ая... я..." - закончило за неё эхо, удаляющееся вместе с огромными когтями Коршуна-Истребелко, в которых бездушно болталось мохнатое тельце.


Ну что, прочитал этот дивный рассказ?
Пусть ты пэтэушник, дурак иль мудрец -
Втыкай, дорогой. Это жизнь. Без прикрас.
Что? Ты огорчен, что нет ебли? Глупец!

Падонок, мыслитель, открой же свой глаз -
Увидел мораль? Да что ж ты, слепец?!
Живи, мой читатель, сегодня. Сейчас!
Ведь завтра, возможно, наступит Пиздец...