Есть категория людей, которым обязательно нужно себя чем-то занять, или они наделают беды, а то и просто деградируют, как один завод в Тольятти.  Я отношусь к этим людям. Моя мама понимала это и перед сном неизменно повторяла: "Главное для тебя в жизни, Кузя, держать руки над одеялом".
Скажу сразу, не удержал. И дерьма прохватил по самую риску. Но попытки благие найти себе на досуге занятие делал. Занятие, кстати, на инглише - оккупейшн. Вот про оккупацию моих мозгов и пойдёт речь.
Сначала, конечно, марки собирал, машинки всякие, монетки, жучков, папины заначки и тумаки, всё подряд. Перекошенное развитие этих коллекторских  инстинктов сделало из меня жадного маленького объёбыша. Я хотел иметь всё, чуть позже  всех. А если бы родился поближе к Иордану, то собирал бы и песок.

Когда в шесть лет родители отметили бурный рост шерсти на моих ладонях, они поняли -  надо приобщать пацана к спорту.  Путь в спортзал оказался тернист. Ведь эта шерсть так хорошо согревала долгими зимними вечерами.
Поскольку я очкарик-упырь с большим носом и волосатыми ногами, к тому же ношу семейные трусы, мой спортивный путь был обозначен с детства - шахматы. Двигать фишки научили меня  лет в 5, но играть я начал на 20 лет позже. Зрел.
В нашем городе есть шахматный клуб. Называется то ли "Дубовые кони", то ли "Плодотворная дебютная идея", не помню. Лично я бы назвал его - Шахматный паб "Полнейший ендшпиль", поскольку трезвый шахматист там встречается лишь  в первый день после инфаркта. Данное заведение окончательно дискредитировало древнюю игру в моих глазах. Как только  я туда пришёл, то услышал сходу: "Так слон не ходит, ёбаный ты мудак!"  Реплика принеслась со стороны благообразного старичка.  К такому же старичку. Когда я записывался в члены клуба, то увидел, что в журнале последняя запись сделана три года назад.

Средний возраст этих неистовых игроманов был около 75  лет, включая младенцев и умерших. Мой член был здесь самым молодым,  я мог им не только пИсать. Наверное поэтому седые аксакалы отказывались со мной играть. Завидовали. У меня там было два постоянных соперника: местный дурачок с отбитой головой и бывший депутат госдумы. Обоим лет по 60. Второй по интеллекту, кстати, не уступал первому. Оба меня обыгрывали.
В 22:00 игрища прекращались, измученные  нарзаном бойцы, шатаясь, молча исчезали в ночи. Молча потому, что произносить звуки  было уже тяжело. Я когда в первый раз наблюдал это вечернее дефиле, подумал: "Да, шахматы реально утомляют".  За их подорванное спортом здоровье никто не волновался, инфекции хрычам  не грозили, т.к.  бОльшую стерилизацию мог гарантировать только литр формалина без закуски. Но, между тем, раз в неделю нас становилось на одного-двух меньше, что никак не сказывалось на омоложении состава паба, тоисть клуба. Нестройным зомби-цугом кривые старпёры покидали свой предпоследний приют, следуя за самым трезвым, как крысы за дудочником.  Скрипучие голландцы ночного города. Если их дыхание поджечь, можно видеть огни св. Эльма.
Позже я обрёл  Учителя. Это был КМС по имени  Женя,  на пару лет меня моложе. Периодически заглядывая в этот спортивный хоспис, чтобы порвать перед сном несколько пенсионеров на британскую грелку, он выгрызал у несчастных стариков победу, как бешеный Тузик лобковых блох. Вражеские фигуры, эти отряды смертников, пачками летели с доски. Над столом стоял сплошной мат. Перед ним, как правило, следовал шах.  Если б Женя не был алкоголиком, я бы принял его за винтового.
На моё предложение сыграть он недобро прищурился и спросил: "На интерес?"  У меня немало родни отсидело, и в голове пронеслось: "Не проиграть бы в этой богадельне жопу невзначай, на спортивной волне".    "Я на просто так не играю" - холодно отрезал будущий мастер. От сердца отлегло. Стали играть на деньги. Первые тридцать партий я дальше десятого хода не сделал. Так я стал Жениным другом. Порой я делал ход, Евгений поднимал брови и восклицал: "Ого, новинка?!" Потом мат в три хода. Он издевался надо мной, как бы вызывая моего ферзя себе в шею. Но, помня про унижения шаолиньских монахов, я всё терпел.

Пару недель спустя он, видя мои потуги, предложил: "Давай я буду тебя учить, будем разбирать партии, понимать стратегию". Ну  давай. Час занятий сто рублей. Я сыграл с ним около тысячи партий, одну выиграл. В тот день Женю привели под руки, последние семь ходов он сделал за меня сам. Однажды я спросил его: "Ребе, как научиться хорошо играть?"  Он сложил пальцы в щепоть и мудро нахмурился: "Ндо пнимать шахмты, их самую суть". Это была вершина моей теоретической подготовки.  Итогом нашей работы стало следующее: я возненавидел Нимцовича, Бронштейна, Рабиновича,  заодно Ростроповича, и вообще всю эту жидовскую забаву; Женя, благодаря мне,  перешёл с низкооктанового "боярышника" на благородную "путинку", потеряв девушку, два сотовых, четыре зуба вечером, моё уважение и работу; с таким же лихоманом-оболтусом он обокрал обувной бутик и получил три года условно за четыре коробки мытищенской Лакосты.  А я переключился на буру и к онтр-страйк.
КонтрА надолго стала моим домом и школой жизни. Точнее, смерти. Т.к. времени на чай и фисташки меткие говнюки мне оставляли гораздо больше, чем на стрельбу по ним.
Если кто не знает, counter-strike- это сетевая стрелялка, где закомплексованные пиздюки, в перерывах между выдавливанием прыщей и турбомастурбацией,  радостно убивают друг друга. Бедный Интернет, мало тебе пэ хилтон и всякой джигурды,  ты ещё переполнен хуями и пулями, всё это куда-то летит по проводам, отнимая ценный трафик у Форекса и прочего доуджонса. Отсюда и кризис.
Контра фатально изменяет мозги. Был у меня знакомый контрист, его любимое оружие - 2 пистолета dual elite, дак он говорил, через год игры даже дрочить начал с двух рук, по-македонски. Это ещё что, после ночи стрельбы  я раз на работе утром из-за угла мельком коридоры просматривал, спиной прижимаясь к стенам, начальник по лестнице навстречу шёл, и я панически застрейфил перед ним влево-вправо. Ствола-то при себе нет. В столовой стою в очереди за нашей бухгалтершей (вредный порось с титановым задом), она меня не замечает.  "Щщас бы её с ножа".

А как вам непреодолимое желание прострелить дверь в офисе? Просто так, для верности. Может, за ней кто стоит? Или по магазину идёшь, путь выбирая подальше от открытых пространств - вдруг снайпера? В подворотню тёмную заходишь и не можешь избавится от мысли: "Страшновато. Сюда бы пару гренок  сначала". Девушке своей случайно фонариком в глаза посветил, она кричит беспечно: "Ой, Кузя, я ослепла!", а в голове  молния - скорей хедшот ей в бошку, пока есть шанс. Ужас,  ужас.  Стою раз на балконе после игры, закат, зарплата, задумался о жизни, закуриваю. По дороге идёт бабка, неправильно идёт, не оборачивается, не просматривает длину, левый стрейф явно хромает, какая-то авоська - где твой калаш, растяпа? Смотрю на неё и с досадой подмечаю: "Ну кто так ходит, а?! Тебя ж  щас снимут!"  Короче, старушка - нуб.
Какие перлы порой выдают геймеры в эфир! Один зелёный отрок тосклявым  голосом жаловался: "Ну почему меня опять убили? Я в этот раз и касочку с броником купил".  Один из "отцов" ему ответил: "А ты, сынок, считаешь, что МЫ тут в исподнем бегаем?"  В другой раз он кричал: "Вы меня нечестно зарезали! У меня чё-то монитор барахлит, периодически изображение расплывается". Парнишке подкинули флэш-гранат.
Самый трогательный момент, который я наблюдал: мент-спецназовец остался один против восьми террористов, которые его окружили, здоровья на полшишки, патроны кончились. Панфиловец бросает себе под ноги грену и погибает. В чате пишет: "Я взорвал себя, чтобы очко врагам не подарить". Меня аж слеза прошибла, какой героизм. И какой страх за своё  очко.
Пытался подсадить на игру друзей. Безуспешно.  "Боярышник" оказывался намного интересней. Играть во врача инсулиновым шприцем по кругу некоторым было прикольнее. Был у меня дружок Петя, сходил в армейку. Стал иным. Пришёл в гости, какой-то тощий, мрачный, говорю - покушать хочешь? Есть капустка тушёная.  Тут он почему-то совсем потух и как-то весь даже сморщился.  Давай постреляем, предлагаю,  на компе,  развлечёмся. Дал ему себя обыграть.  "Ура, Петя, ты заработал бонус!" Глазами хлопает невесело: "Какой нах бонус?"  "Ты не знаешь, что такое бонус?"  "Нет, Кузя. Зато я знаю, что такое ежедневный бигус".

Желание блистать доводило многих игроков до отчаяния, они начинали использовать читы, наебалово по-научному. Со временем читеры стали мне мерещиться повсюду, причём и вне компьютера. Однажды новости смотрю, там один  чекист-рыбонька  трёт про экстремизм, порядок,  законность и прочую  басманность. И я чувствую - читак, а доказать не могу. Ему бы не в "монополию", а в контр-страйк рубиться, он бы столько народу там замочил.
Вообще сетевые ристалища - кладезь гамнеца людских душ, подарок для психоаналитиков. Почему в этих неокрепших, пахнущих спермой тушках так много злобы? И где этот контраюгенд  натурален - в подъезде, вежливо здороваясь со мной, или в сети, посылая меня в самые труднопроходимые места и брызжа слюной на моник? Почему, если ты сделал что-то неправильно или случайно попал в своего, на экране моментом появится voteban? Ты хоть знаешь, сопляк, что для некоторых означает твой бан? Помнишь, тебя от сиськи отлучали, хорошо тебе было? Однажды на любимый сервер зашёл читер под моим ником, админ забанил нас обоих. А чё, нет человека, нет и проблемы.
А как они серьёзны, эти юные гормональные трансформеры, как жестоки к лузерам и новичкам-нубам, как они нелепы со своим мажорным "кибер-спортом", эти повелители мух.  Я от одного услышал как-то: "Сегодня занят, у меня тренировка".        - Какая?        -  По контр-страйку. Очнись, спортсмен хренов! Спорт - это когда тебе в ухо прилетает хук и ты из последних сил стоишь, подняв чугунные руки, и нет воздуха, и насмешливый кросс в разбитую бровь, и ты от досады орёшь про себя "да вот хуй тебе!", и шаг вперёд, и настырно бьёшь двойку,  через боль, как на смерть, шаг вперёд, двойка, двойка. И когда ты потом на последние деньги покупаешь свой первый ларёк, а его обокрали и подожгли ночью, ты, закусив губу, хрипишь: "Да вот хуй вам! Всё равно  прорвусь". И шаг вперёд. Вот он спорт, друг, а н е твой этот киборг-онанизм. Он лишь отличная альтернатива запою.
                                                         
Недавно в толчке сидел, листал интересную книгу  про Индию,  про сансару, лингам, йони. Сижу, размышляю, сколько ж времени я убил на контру, даже  читать вне сортира разучился.  И что в итоге мне эта игра дала? Геморрой да  сколиоз. Ну и, может, мимо йони стал промахиваться реже.