Наташа, простите, совсем не надо Вам читать эту неразборчивую лабуду. Конечно, я буду последним гадом, если выстрелю – и попаду. Если… если… а куда мне скрыться? Задёрнуты шторы, дрожит свеча. Про меня говорят – наёмный убийца, но я за него копейки, поверьте, не получал. Он в упор подошёл и ответа потребовал, и перчатку мне бросил в ебло. А у нас ведь с Вами ничего ещё не было, да и быть не могло. Наташа! Скоро мы выезжаем. Метёт позёмка, белым-бела. Вы бы знали, Наташа, как я его уважаю. Но я выстрелю. Он упадёт. Все дела. Конечно, это его проблемы – верить слухам, страдать от жгущих фальшивых жал. Но Вы-то знаете – ничего у нас не было. А жаль. Да, он завёлся бешеным ураганом, а мы ведь просто – один менуэт… Танцевали. Подходит. Не лицо, а сплошная рана. Нервы, ревность. Что поделать – поэт. Наташа! К чему мне дурная слава? Однако нельзя изменить ничего. Он должен жить, этот твой кучерявый! Он должен, он должен… Но… Ну вот мы встанем друг против друга, ведь перед смертью – не два врага. Чёрная Речка, белая вьюга. Поправка на ветер – пурга.
Наташа! А вдруг… Это дело случая – судьба рулетку закрутит влёт! А вдруг… а вдруг у него получится? – смешно сказать – он меня убьёт! Наталья, мне и сейчас уже грустно. Выезжаем через пять минут. Отговорите его! Я не могу промахнуться: пацаны не поймут. Наташа, Вы знаете – он далеко не первый, от которых руки в крови запеклись. А каждый раз, Вы не поверите – нервы… Как будто волнуюсь за свою мёртвую жизнь. Вы полагаете, мне совсем не страшно? Очередная дуэль – просто игра? Только никому ни слова, Наташа – я очень боюсь умирать. Хорошо бы не сразу, пожить немножко, уткнуться лбом другу в плечо, попросить напоследок мочёной морошки… Прощайте. Зовут меня. Всё.
Не надо, пока не скажут, письмо распечатывать. Прощайте, мой ангел чужих небес. Подпись. Февраль. Число десятое. /*По новому стилю/.
Ваш подлый Дантес.

Чёрная Речка, белая вьюга.
- Господа, примиритесь! К чему эта бессмысленная война?
- Ваш выстрел первый… Давай, стреляй в меня, ссссука!
- Ннннна!