Честно говоря, я знаю все эти истории. Я слышал тысячи раз, как мужчины поругивают своих бывших жён, приходят к своим детям раз в (здесь нужно подставить число) недель, гладят их по голове, видят в них себя и ругают то проклятое законодательство, которое практически всегда не только оставляет детей матерям, а ещё и стрижёт алименты.
 
Мне похуй.
 
Просто я нахожусь по другую сторону баррикад – я женат на разведёнке, мне нужно как-то развести своих детей, её детей, мне нужно пытаться выстроить отношения в семье так, чтобы никто не чувствовал себя обиженым, чтобы дети были относительно в равных условиях – но при этом дети в равных условиях никогда не будут, так как мои дети просто *младше*, и *старше* они никак не станут, если только я не изобрету машину времени, не стану богатым и всем станет похуй. Но так не бывает.
 
Блядь, конечно, можно сказать, я знал, на что иду. Я и сейчас знаю, на что иду, мне, собственно говоря, похуй, но выпустить пар ещё никому не мешало. Потому что если пар не выпускать, то всё закончится достаточно предсказуемо – конфликтом и мордобитием, а я пренадлежу к той породе людей, которые не любят полумер. Или мы улыбаемся друг другу в лицо и строчим красивые фразы, или одного из нас положат в могилу, и я догадываюсь, что не меня – обстоятельства к тому обязывают.
 
Я даже не могу сказать, чтобы я был особо обижен. По большому счёту, мифология разведенного папашки прописана давно – самокопание, грусть и какое-то странное чувство в отношении с детьми. Грубо говоря, это примерно как люди бежат впереди жизни своих детей, нихрена толком не говорят, но типа машут флагами, типа предупреждают об опасностях, так сказать, «готовят детей ко взрослой жизни», даже не объяснив толком, чем это отличие взрослой жизни от детской жизни состоит и как не оказаться в этой жизни лузером. Который, блин, гладит детей по голове, говорит им умные фразы, а когда к тебе дитё приходит со словами «Дядя Андрей, а почему папа сказал, что они с мамой не могут быть вместе, а она с тобой может» - прячутся в кусты за красивыми фразами и переходят в контрнаступление в режиме «Не настраивай ребёнка против меня». Может быть, для начала, ты его против себя настраивать не будешь?
 
Если коротко, то русская мифология разводов требует сочуствовать этим людям. Но у меня как-то не получается. У меня не получается понять, почему этот идиот периодически просаживал зарплату на пьянки с дружками («Ты вмешиваешся не в свои дела! Я мужчина!» - говорит нам народная молва, и в чём-то она права – но не всегда). У меня не получается понять, как можно игнорировать долгосрочные проэкты ребёнка, типа утренника, на протяжении многих месяцев, когда он к ним готовился, и прийти просто посмотреть результат, не оказывая никакой моральной поддержки – только для того, чтобы изобразить, как ты горден («Потрепать своего сына по голове – право каждого отца» - гласит народная молва). И многое в этом духе.
 
Я могу понять, что я не идеален. Но если ты, блядь, начинаешь отношения, то нужно, во-первых, сообразить, чего ты сам от них хочешь, и, во-вторых, понять, какие из твоих милых привычек раздражают всех остальных в семье, а какие просто воспринимают как твои милые шалости, и забить конкретно на первые. Так нужно. Иначе не бывает. Или на что ты идёшь? На поебаться? Ну, дык, проституток никто не отменял, иди и ебись там – но не еби мозги всем остальным, какой ты, блядь, уникальный, насколько ты заботишься о своих детях, появляясь раз в три месяца когда тебе удобно (а когда реально нужно кому-то посидеть с ребёнком, то приходится просить кого угодно, кроме, собственно, тебя), и насколько, блядь, тебя несправедливо бросили, забыв о том, что когда это произошло, твоему ребёнку не было и года, и для женщин такие решения – очень смелый шаг именно потому, что папы не оказывается под рукой, и что заебал ты всех конкретно.
 
Я, блядь, знаю, что у тебя куча причин. Ты типа зарабатываешь деньги и делаешь карьеру, отставая от меня примерно на порядок что в одном, что в другом. Ты очень чувствительный отец, который не потерпит малейшей несправедливости в отношении своего ребёнка, забывая при этом, что данный ребёнок в семье – не один. Ты, блин, образцовый добытчик, который исправно платит алименты.
 
Пожалуйста, сверни все свои чувства в рулончик и запихни их себе в жопу. Поглубже. Так как, понимаешь, дети – это не только дружное потрёпывание по голове раз в месяц, семья – это не только разковоры по душам в режиме «чего тебе хочется» примерно с той же периодичностью, а отношения – это не розы на восьмое марта и говно во все остальные дни.
 
Я понимаю, что ты ранимая натура. Я охуенно хорошо знаю все охуенно романтические парки в своём городе и все самые сопливые виды. Я понимаю, что, блядь, покупка мишки в супермаркете, в котором ты таришься водкой, – это, блядь, достижение отцовства, а визит к своему ребёнку раз в три месяца – это, блядь, супернапряжение нервов. Охуеть, спасибо. Но, пожалуйста, не бей себя пяткой в грудь, не говори, как тебя бросили, как оторвали твою кровиночку от сердца, как, блядь, тебя осиротили, одинокого отца, как твоя жена – сволочь, и всё такое.
 
Будь мучжиной, сука, и не пытайся выехать на соплях. Или ты играешь по мужским правилам, или ты сосёшь хуй – и варианты «ну, я типа, играю по мужским правилам, но, типа, правила ко мне не совсем применимы, поскольку я одинокий отец» - не катят. Значит, ты сосёшь хуй.
 
До свидания.