Не слишком погрешу против истины, если скажу, что слово «провинция» вызывает у столичного жителя только  две эмоции: брезгливость либо умиление. Одни полагают, что земли, лежащие за МКАД, безвидны и пусты, а если и заселены кем-то, то дикарями, никакого внимания не заслуживающими. Вторые, напротив, убеждены, что провинция – сказочная страна, с богатырями и лешими, что Истинная Россия только там, в Богом позабытых городах и весях.

    Совершенно волшебным  образом я периодически оказываюсь в жопе мира.  Я, бля, про  деревню говорю. Хожу в народ, чищу душу. Местные ребятишки не верят мне, что я действительно живу в Москве. Они не понимают, как можно жить на Красной площади, где все время парад, хуярит оркестр и гуляет президент с собакой. Переферийное детство с кулацкой  рачительностью  задает мне вопросы: большой ли у меня в Москве огород? И если у меня нет сарая, то где я держу кур? Ебануться! 21 век!  Мои неправдоподобные рассказы о киосках с мороженым 24 сортов на каждом углу, зоопарке и кино, где всё время можно втыкать  только мультики, вызывали у них естественное недоверие.

    В конце концов, они определяют меня в сказочника и пиздабола. Рассказы о столице определяют в чмошный пиздеж и несусветную хуйню. Как-то один смышленый мастер-умелец  разумно рассудил: «Надо самому скататься в Москву и на месте во всем разобраться!». Поехал. На велосипеде. Но с полдороги почему-то вернулся. Он то не доехал, а вот остальные тянутся на это чудо взглянуть и себя миру показать. Самородки-изобретатели – с вечными двигателями и рукокрылыми колясками (воссозданным по чертежам Кулибина), старушки любознательные – на собачку говорящую поглядеть, девы юные – в топ-модели поступать (ну, и, заработать родне на подарки на Ленинградском шоссе, но, бля, минуя Чикатилло), чудо-богатыри – бандитами смелыми поступать...

     Не будем дохуя пиздеть о проблеме субстациональности невъебенного зла, над которой бились схоласты средневековья. Обладает ли зло самостоятельной сущностью или это просто недостаток добра? Не есть ли провинция всего лишь территория с недостатком «столичности»? На хуй соплежуйство и бездарный подроч мозгов! Подлинная суть провинции предельно проста – человеческая жизнь требует оправдания.

     Подонок, если ты уебся, не ныряй оголтело в родники. Давай для баланса ощущений пройдем километр-другой от каменных джунглей и асфальтовых рек, где и начинается совсем другая песня—НЕГОРОДСКАЯ.

    Лес. Каждое дерево к месту: сосна и берёза, ель и осина, и даже обломок темной колонны дуба, в сердцевине своей приютивший столько никчёмных жизней, что иной мегаполис отсосет, -- грибы, личинки, бабочки спящие, жуки… Смерти нет: на поверженном дубе, покрытом толстой шкурой мха, прижился папоротник, он вдыхает тот же  чистейший кислород, что и прямоствольные (как хуй в 15 лет), горящие оранжевым огнем заката, вместилища шума и ветра; сосны, как корабли, разбегающиеся в пенную глубину неба…

   Капля жидкой смолы: лес переполнен соками, гонит их ввысь, они льются из ран и надломов, весенняя сладкая влага, тугие колонны, полные движения соков… Блядь!!! Осиновый кол в могилу Фрейда!!!

   Они озабочены только своими делами, только своими хлопотами, им нет дела до пришедшего сюда, человек, они знают, что ты ничего не скажешь им: ты не святой ФРАНЦИСК АССИЗСКИЙ… И что твоё слово? Хуйли им до твоего слова???

    Что прямоходящие двуногие уебаны приносят сюда? Повсюду следу неистового и страшного разрушения. Берёзы надрублены, сок течет, застывает розовым. Срубленные елки,  следы костра, банки, бутылки. БУТЫЛКИ!
Бездна алкоголя, который каждый уебан тащит с собой, чтобы здесь опьяниться, отгородиться от всего, ничего не видеть и не слышать, кроме дурного хохота своего веселия. Следы пуль: простреленные банки, дребезги стекла---ебошили из духового ружья. Коробка из-под пуль валяется тут же вместе с деталями от масляного фильтра. Приходят в лес, чтобы СТРЕЛЯТЬ, БИТЬ, ЖЕЧЬ, РУБИТЬ, ПИТЬ----глаголы. Существительные---ОГОНЬ, ВОДКА, ТОПОР, ПУЛИ. Прилагательные---дурной, оставленный, мудной, засраный, проклятый.

   Проклятие позабывшему родство.
   Горе позабывшему родство.
   Смерть позабывшему родство.

   Я лягушку сфотографировал. Ей 5 лет, а живут они лет 30 и больше. И за это время---НИ ОДНОЙ МЫСЛИ!!! НИ ОДНОЙ!! Просто чувство холода или  тепла, ощущаемых рецепторами разноцветной кожи, чувство света и тьмы, инстинкта поёбки, начала весны… Охуительное устройство, беспезды!!!

   Люди рвутся в лес, помятуя, что здесь их ждет что-то хорошее, встреча с чем-то хорошим, какая-то встреча… Но какая? Все позабыто…

    …зарычал джип, захлопали двери, ебанула громкая музыка, какие-то радостные блядские голоса сразу заглушили птичье пение…