В наш гнусный век…
На всех стихиях человек -
Тиран, предатель или узник.
А.С. Пушкин,1826 год.

В школе, помнится, эта строфа возмутила меня до соплей: как?! А Гагарин?! И другие герои? А простые честные труженики, каких сотни миллионов? Патриоты, наконец – почему им места в строфе не нашлось?
Я даже обозвал поэта грязним ниггером. Не снимая красного галстука, что характерно. Будь тогда Удаффком – КГ/АМ бы ему влепил.
Прими мое запоздалое раскаяние, Сан Сергеич… В свои двадцать шесть ты не зря был Пророком, и глаголом жог, хорошо подумавши. Почти два гнусных века минуло, а четвертой альтернативы так и не родилось. И коль скоро в тираны я не гожусь, а в узники – нет того, чего бы ради, то…
То пора мне снова пересечь границу. На этот раз – с Малайзией.
Блять, где я? А, уже на пароме… тогда заебись.
Вчера страна отмечала день рождения королевы.
О, моя Королева!
Как неожиданно и сильно я влюблен, Королева моя.
Я пил за тебя текилу – стоя, из пластиковых стаканчиков, с русским лимоном и тайской солью, и накидался как последний барбос. И это – не считая ежедневной порции ганджи, которая не влазит уже ни в один бурбулятор. Если бы не друзья, я просрал бы и этот визаран.
Я и еду-то – пиздец ходячий: драные шорты, прожженная майка, очи як плошки, не бачут ни трошки, зато светятся в темноте. Поллитру текилы на столе забыл. Ширинку застегнуть забыл. Спасибо, загранпаспорт взял.
Друзья дэцл сердятся на меня: вообще уже, дескать, превратился в животное. Это правда – в башке осталось всего две мысли, и обе неправильные.
(Говорят, что только миллиардеры сегодня могут позволить себе образ жизни животного: жить на природе, есть свежатину и – не работать, а только охотиться. Но это неправда. Я ж не миллиардер, а в животное – вот, успешно превратился. И никакие петухи не пропоют – пора, мол, обратно).

Три источника и три составные части хипповской формулы счастья… А третья, мой рок-н-ролл, вот эти строчки – давно уже не цель, но пока еще средство. Дорога – мой дом, и для любви это не место? Неправда, в доме найдется место для всего, даже если твой дом – просто дорога.

http://files.udaff.com/audio/kosolapaya.mp3

(Дорожные встречи и разлуки, любовь в стиле «байк» – отдельной бы темой расписать, но можно и вкратце. Пассажирка обычно едет вторым номером, сзади, обнимая водителя и чуть выпятив попу. Одежды и так практически нет, а ветер еще норовит облапить, обтечь, показать фигуру без купюр. Двигаясь за кем-то в потоке – 5, 10, 15 минут на приличной скорости – чужую женщину успеваешь взглядом и оценить, и выебать и вылизать – так, как редко успел бы и в постели. Здесь обычно все и завязывается так: ехал, стало быть, кто-то за кем-то на мотобайке…
Некрасивых – нет. То ли их вообще сюда не берут, чтоб не срамиться (я бы – точно не взял), а если уж берут, то не возят напоказ; то ли – что более вероятно – в здешнем райском климате даже обычные девки расцветают, стройнеют, обливаются золотым загаром… У парней за рулем морды чуть самодовольные, чуть глуповатые, но спортивные: а я – вот такую ебу! А я – вот эдакую! И струятся за байками по ветру распущенные черные, рыжие, белые локоны-флаги – праздничные и манящие, как сам Таиланд).
Но в первую очередь, конечно, дорога – это способ доехать, наконец, за горизонт, в прекрасную и грозную пустыню. И войти в закат, который суть Трещина между мирами. И если очень повезет, даже написать об этом.
Тайчики – чистые дети природы. Солнце встало – и тайчики встали, солнце село – тайчики легли. Первый паром на континент уходит в 5 утра – обзеваешься, а последний на Самуи – в 7 вечера, что совсем уж никуда не годится. Ведь до ближайшей границы под 400 км, и два дня на визаран убить жалко, а обернуться за день – выходит на пределе времени и сил.
Рубит конкретно, но надо смотреть по сторонам, не смотреть – грех.
Миллиард человек скачивают себе из интернета в качестве заставки для рабочего стола то, что ты видишь сейчас. Те из них, кто считается наиболее успешными, пользуются для этого собственноручно сделанными фотографиями. А ты в этом – тупо живешь. Всегда.
Смотри! Вот прямо по курсу, в купе облаков нежнейшей выделки и плетения, купается напоследок Селена – белокожая богиня ночи, а в кильватере уже разгорается рассвет. И когда в утренней дымке за кормой тает любимый Самуи, аж оторопь берет: словно изгнание из рая. Словно этап в чистилище, на дополнительное рассмотрение дел: достоин ли и впредь? Или..?











Чуть не обосрался во сне. Блять, где я опять?!
Ах, континент уже… пересадка в микроавтобус… с кондиционером и откидными креслами – вот это хорошо. Вот тут мы и оттопыримся… тока ща в дабл схожу… и покурю… и водички, любой, сушняк же… и покурю… куда опаздываем? Кого – все ждут? Ааа… ну иду уже, иду…
Как тайцы до сих пор терпят меня – убей бог, не понимаю.
Подарили мне тут коробку петард. Это по тайским меркам – петарды, а по русским – реальные бомбы, вовремя не бросил – собирай пальцы с потолка. А мой пес-падонок Миша приловчился на веранде, на человечьем диванчике спать. Так я его этими бомбами дисциплинирую.
Он черта так не ненавидит, как эти проклятые бомбы. Даже команду «Миша хочет бомбу» уже выучил – включает ноги дай бог каждому.
И вот одним прелестным утром смотрю – отдыхать изволит. Ну блять, я предупреждал. Метнул в него сдвоенную, хорошо попал – сантиметрах в тридцати. Спящий Миша на форсаже преодолел метровые перила веранды и катапультировался в лианы, и там завяз, и возопил дурным голосом.
Но это бы еще хуйня.
По дороге-то в это время шла тайская пара, метрах в пяти. Утро раннее, чистое, свежее, тишина, птицы чуть начинают петь. Но вот пришла пичалька – вспышка справа блять! Громовой разрыв, облако огня, туча дыма. И из этой тучи вылетает на них, хвост-лапы-голова, цобаго в неистовстве…
…кто там самое быстрое животное на земле – гепард? Нихуя подобного. Самые быстрые – это тайские пары в тот момент, когда красные кхмеры неожиданно перешли в решительную и бескомпромиссную атаку.
Я заебал свою деревню вусмерть – это понимаю отчетливо. Летающие собаки. Рвущиеся бомбы. Блуждающие огни. Стартующие среди ночи за пивом, и тут же с грохотом валящиеся в кусты мотобайки. Музло 24 часа в сутки – шансон, попса, а то и «Из колымского белого ада шли мы в зону в морозном дыму» - в пять треснутых пьянющих голосов. Облака ганджубаса, что нахлобучивают по селу и правых, и виноватых, и домашний скот – мощные, объемистые и насыщенные, как из дымовой пушки – укуренные гекконы то и дело смачно шлепаются с потолка. Тусы, тусы…
Но меня терпят, вот ведь парадокс – как брэнд поселка, что ли? Лоу-сизон, а ни одной свободной избы не осталось. Улыбаются, здороваются, заходят в гости. Фрукты приносят. Сажают цветы. По вечерам вылазят на веранды – облака ловить. (Лишь бы экскурсии водить не начали…) Злобы – нет и в помине. Савати – каап! Арой мак-мак! Капун – каа…
Трах-тарарах! Чё за нахуй нездоровый? А…
За стеклом привычная уже картина: машина стоит, мотобайк кувыркается, тайчик катится. Жить будет, но шваркнулся сильно.
И с десяток задавленных собак, котов – на протяжении всей дороги.
У тайцев легкое отношение к дорожной смерти: Будда дал нам байки, Будда захочет – сто лет проездишь без царапины. А уж если не захочет – ну, значит, не захотел. Сухая статистика докладывает данные по острову: один таец и один фаранг в сутки стабильно убираются на мотобайке. И почему я до сих пор не в этой статистике – знает, наверное, один только бог.
(О, Господи! Уже тринадцать лет я напрашиваюсь к тебе всеми способами, семь раз по ту сторону прогуливался – нет, не принимает земля.
Какой наркоты, на твой взгляд, я в себя еще не впиздячил? (даже вообразить не берусь – имхо, миссион комплит на 101 процент).
Кому и какие слова на ушко не шептал? (по-тайски теперь, что ли, надо?)
О чем не написал? Над чем не ржал с друзьями как помешанный?
Я ведь больше ничего не умею, ты меня таким создал, а зачем – не уточнил. Так что, давай уже карты на стол – или дай, хотя бы, роздыху. Конечно, приятно, что имеешь на меня столь серьезные планы, но пока ты те планы строишь – я уже подзаебался, честно говоря. Я пробую на прочность этот мир так, как никогда не пробовал раньше – за это отдельное спасибо – но предел выносливости, кажется, уже недалече…).
…чё? Уже граница? Какое милое название у чекпойнта – Khuandon. Как пишецца, так и слышицца. Ну, пойдем, пройдем насквозь через этот… Символично. Словно незапланированное, но желанное второе рождение.



Шлеп-шлеп, улыбчивая мусульманочка в хиджабе и в погонах – старый тайский вкладыш долой, получи малазийскую вклейку. Топ-топ три шага вокруг будочки, к другому окошку, уже к строгой таечке. Чик-чик, половину вклейки оторвать, новый тайский вкладыш – подшить. И все: еще месяц, разлюбезный ты наш фаранг, можешь счастливо стенать под железной пятой Пумипона Адульядета, Рамы IX…
А что у вас в сумочке, гражданин? Два сорта ганджи (чтобы миксовать), грамм пять, да фляжка «заряженного» псилоцибинами рома. Забыл вынуть. Даже и не думал, точнее. Omnia mea mecum porto, если по латыни. А не будет ли любезен глубокоуважаемый джинн..? Но это я сам себя спросил – по старой привычке, все еще сидящей в костях. Тайцам-то, малазийцам похуй: мог бы и пулемет через плечо протащить, лишь бы не стрелял.
Май пен рай. Ну и поехали, пока за нами не приехали…
Я даже являлся с повинной, если хотите знать. Сиречь, думал пройти недельную практику в монастыре. Честно выдержал 20 часов, переночевал, но потом сыбался. Мне не понравилось (с).
С самого названия: «ретрит» с английского переводится как «отступление»… отступление? Нахуй сразу, неинтересно. Только наступление.
И, конечно же – никакой психокоррекции, психокодировки, психоконтроля – никогда. Ебаные дилетанты этого и не умеют, кстати. Потому что – фаранги тоже, волонтеры, уже якобы слегка «нашедшие путь»… Научились бы лучше скрывать неистребимое желание пробиться в духовные лидеры хоть какого, самого маленького сообщества. Микрофюреры… достаточно видал вас и раньше, а здесь уж точно обойдусь.
И никаких «костылей духа» - начиная с КПСС и заканчивая тучей разномастных посредников между человеком и богом, всех этих разносчиков горячей идеи (с). Нахуй, нахуй. Потому что реально ты побывал только там, куда дошел сам. В противном случае считай, что тебя донесли.
Сдать телефон и фотоаппарат? Это бы еще ладно.
Подъем в 4 утра, отбой в 9 вечера? Тяжко, у меня с точностью до наоборот, но перетерпел бы, если б имело смысл.
Медитация? Ересь, костыль для тех, кто не может (не хочет!) расслабиться. А мне расслабляться дальше – ну просто некуда уже. Ошейник есть, шерсть отрастает, скоро хвостом завиляю. Дома трава плесенью покрывается – не успеваю медитировать, а климат-то влажный.
Уж какие тут еще медитации? Абырвалг, блять! Еще парочку…
Но вот полнейший запрет на разговоры, и даже на встречу взглядами – вот это уже форменный пиздец. А как жить, если на коврике чуть впереди и левее медитирует австралийка Джэмма с феноменальной задницей, будто живущей отдельной от хозяйки жизнью?! Сама-то Джэмма еще ничего: сидит строгая, нашептывает положенный речитатив. Но заднице Дао до задницы, заднице скучно, она тихонько играет: то вздохнет, то вздрогнет, то ерзать начнет. Смотреть на это спокойно – нереально, надо было уже встретиться взглядами, что-то сказать, а лучше сделать, но любые мои идеи – вот как назло! – категорически идут вразрез с уставом монастыря…
(Джэмма тоже сыбалась с ретрита, как выяснилось потом – на второй день. Задница ее утащила – я это так понимаю. Куда?)









Но с настоятелем монастыря, тайцем и истинным буддистом, досточтимым Ачо Похом я все же успел поговорить. За тем и шел, собственно. Ачо Пох – реальный чел, своей аурой влегкую накрывает до полусотни человек. А в монахах он шестьдесят лет. А всего ему – восемьдесят шесть.
Когда я, после завтрака, вперся к нему, досточтимый сидел в позе лотоса и почесывал гениталии (не знаю, сколько нужно тренироваться, чтобы делать это столь величественно). Я пришел незваным, но Поху было пох. Ачо? Хоть муда скрести, хоть беседовать со «стьюпид фаранг»-ом – Будде без разницы, а досточтимому и подавно. Сажусь рядом.
- Досточтимый, мне очень нравится Таиланд. Я тоже хочу владеть шестнадцатью видами улыбок, быть всегда на позитиве и относиться к жизни философски, но у меня не получается. Во мне что-то не так, я дерзок и гневлив, я придирчив к мелочам, и я пришел к Вам в надежде…
- Сравни любовь со стаей птиц, - прервал меня досточтимый, почесавшись в этот раз особенно энергично.
Полагая, что от меня ждут сентенцию конфуцианской глубины, я здорово напрягся. И через пару минут выдал следующее: любовь как стая птиц – в целом она бессмертна, но каждая отдельная птица рано или поздно умрет…
- Типично фаранговский подход, - ухмыльнулся Пох. – Запутано, сплошные оговорки и негатив в подтексте. А знаешь, как ответил бы буддист?
- Нет конечно…
- Любовь как стая птиц: птиц в ней достаточно! Андырстенд?
- Кажется, да…
- Тогда сравни человека с морем.
- Человек как море: в нем попадаются разные рыбы!
- Ты на верном пути. Ступай, - сказал Пох, отпуская меня величественным мановением руки. Которую, впрочем, тут же и сунул обратно в муда.
Не знаю, как вы, а я и в самом деле кое-что понял…
…блять, ну кто же так тормозит?!
Ага. Слоненок поперся через двойную сплошную, как по зеленой…
Малазийцы – цивилизованные мусульмане, к тому ж довольно воинственные. От такого соседства бедных добрых тайчиков изрядно плющит. Они там другие, не такие улыбчивые, и вся обстановка в приграничном районе довольно напряженная. Можно встретить даже фургон с солдатами (на Самуи я за 5 месяцев видел одного мента). Можно встретить и фургон со свиньями, на розовых телах которых жестко и цинично, маркером написан живой вес. Не хочется думать, куда и зачем везут этих хрюшек…









Но чем дальше, тем спокойнее, тем мягче. И уже можно заснуть нормальным – не пьяным, а тихим похмельным сном. Не пердя, не рыгая, не ворочаясь, не попадая локтями в ёбла попутчиков по визарану...

http://files.udaff.com/audio/strana.mp3

…кто здесь?!
Ааа, снова паром? Ну заебца.
И свежий морской ветер в лицо. Уже и сумерки.
И из вечерней дымки встает родной, милый остров – весело подмигивает огоньками ночных клубов, танцполов, тук-туков и бум-бум-баров.
Прощен. Помилован. Признан годным.
И хочется опуститься на колени и целовать этот белый песок, не стыдясь растаманских соплей и слез. Возвращение в Эдем…
И это – всего на полсуток отлучился, на четыреста километров.
Дома – всё по душе. И устойчивое снижение цен на Билла. И фаранги, вернувшиеся с Фулл-Мун-пати (пропустил в этот раз, но уж в следующий…). И гирлянды королевских флагов на каждом шагу (как это, должно быть, приятно – от души любить короля). И даже пейзажи…















А вот и мотобайк – верный друг, с которым куда только, как только, зачем только не мотались – и всегда удачно.



Вот бунгало, в котором мечтал когда-то поселиться, потихоньку переправив в слогане «n» на «h» - наркотики ГОРЯЧО приветствуются! Но нет, новоселье теперь будет другое – каким даже и не мечталось.



И только когда смотрю на дорожную свою сумочку, ни в чем, в общем-то, не виноватую, кроме как в том, что сфабрикована в Земле Ненависти – меня аж передергивает всего. За что же этот злой негодяй змейку железом тычет? Новоиспеченному буддисту сие дико. Надо срочно заменить.


Тираном быть не хочу. Узником – не дождетесь. А четвертой альтернативы как не было, так и нет, вот хоть у Пушкина спросите.
Нееее, ребятушки… лучше уж быть последним khuandon’ом на Самуи, чем…
Шутка!