Бывало ли так с вами, мой читатель, когда ранним майским утром, вставая с прекрасного ложа, вы находились в превосходном настроении. Когда толпы просителей еще не нарушили вашей безмятежности, когда склоки и доносительства легатов, суждения прокураторов и желания проконсулов еще не омрачили ваш разум гневом и презрением. Вот вы встали, и находитесь в блаженном равновесии, ни что вас не расстраивает и не огорчает, вы как белый лист бумаги не тронутый заботами и делами. Это чувство на грани сна и реальности - бесчувственность. Вы находитесь один в покоях, полностью одеты: в сандалиях и мантии. Вы уже видите, как поднимаетесь по мраморной лестнице к колоннаде. Как неожиданно и очень ожидаемо  появляетесь в возвышении перед ликующей толпой. Народ ждал зрелищ и вот вы перед ним, с суровым медальным лицом, сдвинутыми бровями. Ни тени сомнения, ни гнева, ни печали, ни любви, ни ненависти вы - властелин. Кумир предстал перед народом, люд ловит каждый ваш взгляд, малейшее изменение в лице. Тишина полнейшая, ни шороха, ни шёпота. Все ждут. Но вам некуда спешить, вы безмятежны и ни что в мире не может тронуть ваше сердце императора, воина, стратега. Вы сам Ма́рк У́льпий Не́рва Трая́н. С вами Бог и весь мир пришел внимать вам, исполнять прихоти, умирать. Весь мир у ваших ног. И вдруг, что-то меняется. Наваждение пропадает, и все из-за того, что, полностью собравшись, с жемчужной диадемой на голове  и считая, что пора выходить под палящий свет солнца на колоннаду, стоять в возвышении в том самом багряном плаще подбитый горностаем… Я порфироносный господин, забыл посрать. И вот сбрасывая с себя джинсы, вы срочно бежите к унитазу. Срете. И выходите в февральский мороз, в постылый и не любимый офис на нудную работу.