Последнее время мне снится один и тот же сон: вдыхая морской воздух, я стою на песчаном берегу. В трёх метрах от меня плещется мутная пена, волны захлёстывают одна другую и с шумом выплёскиваются на берег. Вот очередная волна обрушивается совсем рядом со мной и погибает на берегу, порождая сонмы брызг, но ни одна капля не касается меня.

Лёгкий ветерок холодит тело. Я делаю вдох и ноздри мои заполняются морозным, солоноватым воздухом осенней стихии. Открываю рот и из него выплёскивается тугая струя морской воды и я просыпаюсь. Но сегодня мой сон длится чуточку дольше. В ответ на мою струю море отвечает огромной волной, которая накрывает меня и откатывается, увлекая за собой. Я открываю глаза, судорожно хватая воздух ртом.

И понимаю, что нужно делать.

Наскоро одевшись, я выскакиваю на улицу. Идёт мокрый снег. Улица утопает в слякоти, кажется её хватит, чтобы поглотить всех людей, осмелившихся выйти из дому.

Торможу транспорт.

Из авто выглядывает дружелюбный мужичок в чёрной лужковской кепке.

-До станции подбросишь?- быстро спрашиваю я.

-За пятнашку почему бы не подбросить?- отвечает водитель

Залезаю в тесный салон старенькой Оки.

-На дачу что ли едешь? - интересуется водитель улыбаясь.

-Нет. К морю. - сухо отвечаю я.

Оценив смысл сказанного мною водитель не пытается продолжать беседу. И вправду - какой идиот в декабре поедет к морю, да еще и средь бела. Находятся люди.

Выходя из машины, вдыхаю полной грудью, чувствую - оно рядом, его запах усиливается. До электрички сорок минут. Ну что ж, подождём.

Мимо меня проходят группы людей, но они слепы, ничего не чувствуют и не знают о нём. Они всегда будут спешить, по своим делам, плакать, страдать, появляться на свет и уходить в землю, но так никогда и не услышат как плачет море, не почувствуют его запаха.

Приходит электричка. За ней моя станция станция - Перевальная. Выхожу.

Мой путь проходит через лес. Сырой, он встречает меня беспокойным шелестом листвы.

Осталось совсем чуть-чуть. Я почти у цели. Последние триста метров пробегаю с закрытыми глазами.

А когда открываю их, передо мной плещется море. Теперь я знаю откуда пришли мои сны. Оно звало меня.

Что-то крича я бросаюсь нему, на ходу скидывая одежду.

Щиколоток касается холодная вода, родная, солёная. Я всё бегу и бегу вперёд, не чувствуя холода. Потом ныряю...

***

Через два дня на берегу найдут моё тело с пустыми глазницами. Решат, что я неудачливый морж, который решил искупаться. Глаза спишут на рыб. Или на что-то ещё. Мне всё равно. Я стал стихией. Стихия стала мной.

Tweet