Гриша неуверенно взял на гитаре первые аккорды летовсокого «Оптимизма», когда я полез в холодильник за закусью.
- Ты салат будешь?
- Буду, все буду, - отозвался Гриша и, оставив неудавшуюся затею с Летовым, перешел на Гребенщикова.
- Слушай, ты, что ни будь нормальное не можешь сыграть? – спросил я, услышав за спиной скрипучий Гришин вокал в «Двух трактористах».
- Не могу, - Гриша отставил гитару и с хрустом сорвал с бутылки пробку.
- Ты, Вань, стереотипами мыслишь…
- Это почему же?
- Вот, ты что слушаешь сейчас?
- Ну, «Сan» …
- Ага, а ведь когда- то «Radiohead»у дифирамбы пел…
- Ну, да, а то тут такого? Нормальная музыка, - я поставил на стол чашку с салатом и вскрыл пачку сосисок.
- Нормальная, - передразнил меня Гриша, - а ведь каких то три года назад ты мне на этой самой кухне про Летова телеги загонял не первой свежести. Летов то, Летов се… Вывод?
- Редко видимся, - отрезал я.
Гриша разлил.
- Ну, за что пить будем?
- Давай за встречу, - неуверенно сказал я.
- За встречу успеем, давай за русский треш-металл.
Я чуть не подавился сосиской.
- А почему за треш металл?
- Ну, ептвыть, не за «Radiohead» же.
- Логично, - согласился я, и мы чокнулись.
* * *
- Я, в последнее время, иерархией аниматоров интересуюсь... – важно сказал Гриша, наливая по новой. Зная, что стоит лишь вылезти тусклой тени моего желания вступит в дискуссию, Гриша тут же начнет в течение получаса распинаться в суждениях по факту сказанного, я решил проигнорировать эту во истину полезную информацию и молча выпил.
- Иерархией аниматоров, - все же повторил он.
«В конце концов, от меня не убудет, - подумал я, глядя на его притворно - ожидающие выражение лица, - и так редко видимся».
- Мультики, которые рисуют?
- Сам, ты, мультик, это люди, которые работают ростовыми куклами, - довольным тоном пояснил Гриша.
- Кем?
- Ну, ходят в костюмах микимаусов всяких, шреков, блядь!
- Понятно, и что у них там с иерархией?
Гриша отставил в сторону стакан, и шарманка, скрипнув несмазанными механизмами медленно, но верно завертелась.
- Понимаешь, мне интересно, есть ли разница между теми, кто, предположим, ходят в костюме помидора и теми, кто одевается лисенком?
- Лисенок и помидор это принципиально?
- Нет, конечно, я говорю об этом как о примере... То есть, существуют ли различия между теми, кто играет одушевленный и неодушевленный предмет?
Я сделал два серьезных глотка и задумался.
- Наверное, есть, - решился я, - думаю помидором быть менее почетно, но и лисенок- это не высшая ступень в эволюции...
- То есть, ты поддерживаешь мою теорию, что аниматор проходит своеобразную стадию эволюции?
- Как это?
- Ну, чтобы достичь уровня аниматор должен сначала пройти стадию «помидора»?
- Логично, - согласился я.
- Значит, исходя из этой цепочки, наивысшей степенью оценки профессионализма аниматора является роль клоуна, - вывел Гриша. - А, ты в курсе, что в России всего два клоуна Макдональда?
- Как два?
- Ну, там по должности рост соответствующий должен наличествовать, от двух метров и выше... Вот двух только и нашли, так и колесят бедолаги по России, иллюзию создают численности...
- Ни хуя себе бедолаги! – встрепенулся я, - У них, наверное, дневная зарплата как моя месячная будет!
- Зарплата...- грустно повторил Гриша, - а ты знаешь как, наверное, им трудно, клоунам этим...
* * *
Вторую бутылку мы решили распить в парке, тем более что погода как никогда располагала к небольшому пикничку на свежем воздухе.
- Ты о Лехе слышал? – спросил Гриша, наливая в стаканчики томатный сок.
- Не-а, а что такое?
- Книгу издал, недавно вот звонил, приглашал на презентацию.
- Хорошая?
- Что? - Гриша не чокаясь, выпил.
- Книга.
- А, говно, полное. Типа смесь Паланика с Агатой Кристи, про любовь в общем…
- Он же раньше стихи писал, вроде, - я последовал примеру Гриши.
- Так он в стихах и написал…
- А, что такое до сих пор востребовано?
- А хер его знает, он за свои деньги издал, только ты никому не говори. Ты ж знаешь, его с детства все за лоха держали, смеялись, даже когда он директором этой сраной овощебазы стал- все равно в лохах ходил, вот и решил хоть как то… Ходит сейчас важный такой… Жизнь в общем удалась.
Я одобрительно кивнул.
* * *
Я уже чувствовал, что начинаю стремительно пьянеть, и по этому завел речь о литературе. - Мне тут Селина недавно посоветовали почитать...
- Не смей, гадость редкостная, животное твой Селин, как и тот мудак, кто тебе его предлагал, - перебил Гриша.
- Это почему это?
- Да, говно, полное.
- А, ты сам читал?
- Нет, еще не хватало мне всяких америкосов читать.
- Так он не америкос - он француз! -
- Америкос, француз - одним словом «жид», - мрачно буркнул Гриша и добавил, - фашистская морда...
- А как же Войнович? - зная Гришину любовь к этому автору, я не мог не уколоть его.
- При чем здесь Войнович?
- Ну, он же тоже жид!
На какой- то момент мне показалась, что извечная его шарманка начала давать сбои.
- Сам ты жид, а Войнович болгарин.
- Какой в жопу болгарин?!
- Какой-какой, самый настоящий, ты его хоть раз видел?
- Войновича - то? Ну, видал...
- И что на болгарина не похож?
- А, бес его знает, я этих болгар то и не видел ни разу...
- То-то же, так что не пизди, раз не видел.
- А, ты видел?
- Конечно, знавал одного, - приободрился Гриша, - но ты его не знаешь, он уехал недавно... из России уехал, - и для надежности добавил, - навсегда...
- Куда уехал то? В Израиль?
Гриша же был невозмутим.
- В Болгарию, он же болгарин, а болгары в Болгарии живут. Географию надо знать.
- А, тогда какого же хрена он в России делал этот твой болгарин?
- А бес его знает, просто жил.
- А теперь значит, не живет?
- А, теперь не живет.
Гришино довольно улыбнулся.
«Может он и к лучшему», - подумал я и разлил.
* * *
- Может девок каких ни будь намутим? - предложил я, когда уже половина бутылки была выпита.
- Может, и намутим, - неуверенно сказал Гриша, - а может и нет.
Гриша выбил из пачки сигарету и продолжил.
- На этой недели с бабой встретился, с которой на лавдосуге познакомился, месяц с ей про Довлатова с Ерофеевым беседовал, о смысле жизни, а вчера встретился… Ну, посидели, выпили, шаров каких то ей дурацких купил… А, она знаешь что мне говорит? Ты, говорит, какой- то не интеллигентный. Прикинь, я не интеллигентный?! Я ей целый месяц, можно сказать, глаза на мир литературы открывал, я ее к великому приобщал, мразь эту зелено-градскую, а она: «не интеллигентный»… Да, что она знает?! Откуда? Она Шефнера от Шифрина отличить не может, а еще что- то выкоблучивается.
- Дура, - резюмировал я.
Гриша кивнул.
- Или вот еще с месяц назад одну такую сняли, ну понимаешь, вся из себя - красавица, комсомолка, а как пить начали, так эта тварь без зазрения совести пузырь высосала и хоть бы хны. Потом еще на спор пыталась винтом бутылку выдуть… Ну, мы конечно же не подписались - не бюджетно как- то это все…
- Слушай, а ты Женьку давно видел?
- Давненько, вроде бы женилась - мужик у нее пьющий, бьет наверное, - Гриша выкинул окурок, - может пива возьмем, я как то от водки устал уже…
* * *
В магазине было душно и немноголюдно, я пристроился за спиной пожилого грузина, а Гриша встал за мной.
- Лаваш и бутылку «Старой Москвы», - грузин почесал переносицу, - и еще «Дирол».
- Какой? - продавщица демонстративно выложила на прилавок пухлый локти.
- Как какой?! – оживился грузин, - мятный.
Продавщица томно вздохнула и приняла деньги.
- Четыре «мельника», будьте добры, - сказал я после того, как грузин стремительно покинул магазин.
- Еще что ни будь? – она поставила на прилавок бутылки.
- Да, вот тот коньяк, - Гриша ткнул пальцем на пузатую бутылку, расположившуюся аккурат на самой верхней полочке.
Продавщица все так же томно вздохнула и полезла за бутылкой.
- Бежим! - Гриша резво ткнул меня локтем и стремглав бросился к дверям, сжимая в руках пиво.
Мне ничего не оставалось, как последовать за ним.
* * *
Наш побег был сверх меры долог. Остановились мы почти синхронно, на пустой детской площадке с традиционным грибком и скрипящими качелями.
- Ты это … зачем? – отдышавшись, спросил я. – Денег нет что - ли?
Гриша закурил.
- Да я так… угарно же…
Я вырвал из его рук бутылку и, вскрыв, выпил ее буквально в два глотка.
- Мудак, ты, Гриша, - сказал я, утирая губы.
- Это почему же? – как ни в чем не бывало, спросил Гриша.
- А потому.
Гриша тихо хихикнул.
- Не парься …
Я сглотнул болтавшуюся на дне бутылки пену.
- Да пошел ты.
Я развернулся и, не оглядываясь, побрел в сторону дома.
* * *
По пути, почему-то купил жестянку очаковского джин-тоника, при условии, что не перевариваю его органически с тех самых пор, как когда- то наглухо убрался сим чудотворным напитком с уже упомянутым Гришей. Дома упал на диван не снимая обуви и долго пялился в потолок.
- Может Лехе позвонить?
Я неуверенно набрал знакомый номер.
- Алло, Леха, здоров… Да ничего… Сам как? Как работа? Да вроде ничего так… Смотрел- смотрел… Да, нет, мало кого вижу, Гришу только… иногда… Ну, можно и встретится, ну да, как ни будь на недели… Да ты что! Дома сижу, отдыхаю… Да нет умеренно все… Скажешь тоже… Ты говорят книгу издал? Да ну! Поздравляю… Это да… конечно… Много отдал то? Ну, издать чтобы? Как кто сказал, да все это знают! Ну, что ты мне лечишь… Заплатил и заплатил мне то какое дело?! Конечно, читал - не понравилось… Ладно, Лех, я спать, завтра еще на работу…
Я облегченно вздохнул.
Как был ты Леха лохом, так им и остался и книжкой тут ничего не изменишь….

Tweet