......вслушайтесь в шорох травы на кладбище,
и вы услышите голоса близких вам людей...

"Наставления в праведности" Такеда Сикоку.

- Вы поэт, молодой человек?
- Нет, просто на мне старая куртка.
- А синяки под глазами?
- Это от нехватки кислорода и витаминов.
- Вам не хватает фруктов?
- Нет, я про другие витамины.
- А кислород?
- И про другой кислород.
- А почему вы так много курите?
- А я хочу умереть побыстрее.
- Странное желание.
- Ничего странного. Нет ничего более естественного для человека моего возраста.
- А сколько вам лет?
- Если считать год за три, то примерно 85. У меня всегда было плохо с математикой.
- А с историей?
- Лучше всего мне давалась анатомия. Параграф 40, если не ошибаюсь.
- А вы уверены насчет номера параграфа?
- Нет. Я иногда вообще ни в чем не бываю уверен.
- А в себе?
- Я про себя и говорю.
- Да вы эгоцентрист, как я погляжу.
- Очень может быть. А что, собственно, вам от меня надо, уважаемая?
- Да так... Любуюсь...
- Чем? Или кем?
- Вами обоими. И тобой, и твоим взглядом.
- Вот как? По вашему, он живет отдельной от меня жизнью?
- Когда вы в последний раз глядели в зеркало?
- Ну, перед выходом из дома.
- Нет, я не так сформулировала вопрос. Когда вы в последний раз вглядывались в отражение своего взгляда?
- Не помню даже. А что, это настолько важно, вглядеться в это отражение?
- Вегда полезно вглядываться хотя бы во что нибудь. Хоть иногда. В свой взгляд особенно. Это иногда может привести к серьезным изменениям в вашей жизни (Сказав эти слова, собеседница как-то странно повела глазами и еле заметно ухмыльнулась)
- Приму к сведению.
- Не успеете.
- Почему?
- Не знаю. Я ведь просто исполнительница указаний.

Молодой человек на секунду замедлил шаг, поглядел на свое отражение в витрине дорогого магазина, где стояли подвенечные платья и цветочные горшки (согласитесь, чего только не увидишь в нашем городе помимо цветов и девушек), поймал собственный взгляд, и улыбнулся. "Надо будет на досуге последовать совету старушки" - подумал он. "Странная женщина. Тетка, точнее. Появилась, как бы из ниоткуда. И чего она такая худая? Знакомые черты, что-то, или кого-то она мне напоминает." В это время из-за поворота на большой скорости вынырнул автомобиль, завизжали тормоза, раздался удар, тяжелый такой, напоминающий звук, издаваемый боксерской грушей в тренировочном зале, когда по ней ударяет мастер спорта, и молодой человек еще раз поймал свой взгляд. Но уже в отражении никелированного зеркала бокового обзора. Вокруг кричали люди, но парень этого уже не слышал. А старушка посмотрела на лужицу крови, растекшуюся по асфальту, удовлетворенно хмыкнула и засеменила дальше. "Мне пора. У меня сегодня много дел" - сказала она, глядя на продавца мобильных телефонов, вышедшего из своего магазинчика на визг тормозов. Сказала как бы ему, и как бы не ему, потом внимательно оглядела его с ног до головы, и спросила: "А когда вы в последний раз брились, молодой человек?"

Я не намерен нарушать вашей монополии на дешевые чудеса.
Буду лежать смирно, как мышь, там, где меня положат.

Э.Л. Войнич. "Овод"

Вы когда нибудь сидели на старом кладбище? Слушали ветер? Вглядывались в закат? Ооооо, закат на кладбище здорово отличается от заката на море. Что? Не сидели, не слушали и не вглядывались? Зря. Очень советую. Не бойтесь, мертвые не сделают вам ничего плохого. Все плохое, что они могли сделать, они уже сделали. А теперь они лежат тихо-тихо, и будут лежать все так же, все тише и тише, аж до самой до трубы архангела, и вот когда всем, всем без исключения настанет труба, они поднимутся из своих могил, и пойдут стройными рядами, точь в точь как солдатики на параде. Да, да, те самые солдатики, в которые вы так любили играть в детстве. Вы ведь без тени жалости бросали в бой игрушечные армии, не так ли? Нет, нет, что вы, никаких параллелей, просто к слову пришлось. Кладбище, оно, знаете ли, располагает к размышлениям, к самосозерцанию, к созерцанию окружающего и окружающих... А эхо! И эхо на кладбище не такое как в горах или арках нелепых зданий эпохи первого нефтяного бума. Оно многолико, многоголосо, оно говорит женскими, мужскими, оно плачет детскими, стонет старческими, харкает испитыми и прокуренными голосами. Какая симфония! Какие аккорды! Сколько величия! А эта мастерская надгробных памятников, притулившаяся в самом углу? Спряталась, думаете, чтобы никто ее ночью не побеспокоил? Нет, живущие, вы ошибаетесь, не пряталась она, не пряталась, и в мыслях у ней не было этого делать, это вы прячтесь от нее, прячтесь получше, да понадежнее, если б вы знали, как давят эти тяжелые мраморные или гранитные плиты на грудь лежащего под ней человека. И знаете, трещины на надгробьях иногда здорово напоминают черты лежащего ТАМ человека. Вот, девушка, лет 20. Видите мозаику трещин? Надбровья... Изгиб губ... Сама неприступность.. Брови невыщипаны, она так и не вышла замуж, не успела. Парнишка... С этим все ясно, или 18, или призывался после института. Недопил, недотрахался, ну с кем не бывает? Вот, старичок. Работал всю жизнь, плита вся в трещинках, словно руки его, мозолистые ладони такие, правильные. Или подойдите сюда. Ближе. Роскошно, не так ли? Какой памятник! Какая работа скульптора! Что вы говорите? Халтура? Не вызывает уважения? И правильно и делает, что не вызывает, не достоин уважения лежащий тут типус. Совсем недостоин. Ни капельки. Из бывших он. Тот еще ублюдок. И при советской власти жил как кум королю, и при независимости ему в Россию уезжать не пришлось, сами понимаете. Ему сейчас тяжелее всех. А будет, дай Бог, еще хуже. ИншАллах. Сам виноват, сам же хотел, чтоб надгробие было не хуже,чем у людей. Не хуже, это точно. Будет. Да, мои милые, проходя по кладбищу, задержитесь около могил. Кому поклонитесь, а на кого и плюньте. Кого уважать, а на кого харкать, говорите? Ну, не маленькие, сами должны понимать что к чему. А мне пора, родные. Светает.

Вы любите Ренато Гуттузо? И его "Рокко у патефона"? Кто такой Ренато Гуттузо? Да, футболист такой. За "Динамо" Киев играет, легионер. Прям из Иностранного Легиона. Оттуда выгнали за пьянку, вот он, сердешный, и решил мячиком постукать. За деньги.

А сегодня мне по хорошему грустно... Или по нехорошему тоскливо. Накатило, знаете ли, бывает.... Нет, не с самого утра, что вы. Утром все было чики чики, погода которую люблю, дождичек, ветерок, гул завода.. А она... Она навалилось, рвет когтями, к горлу подступает, глаза пеленой застилает, и все с самых с пяти вечера, как прочитал... Это не ваше дело, что именно прочитал.. Письмо Ивана Грозного Василию Грязному... Ответ, в некоторм роде... Я написал об этом... ну... об избавлении. Мол, с просьбой пришел я, меня отпустить, вот разорвалась последняя нить... А адресат мне и говорит, на чистом, русском и правильном языке, мол, иди отсюда дорогой.. Ступай и не греши.. Грешить... А почему так защемило по сердцем? Не знаю, не знаю.. 5 лет не пил, а сегодня ой как хочется. Нажраться, освинеть во хмелю, забыться, уснуть тяжелым сном, часов эдак на 40... Чтоб не помнить, чтоб не думать, чтоб не чувствовать... Чтоб не чувствовать.. Получится? Куда денеться... Вот пропущу стаканчик, и все, все на свои места станет.... Господи, столько лет не пил, а сегодня не могу... Уж прости ты меня...