Надо сказать, что в Питере до этого лета я не был ни разу. Все мои друзья и знакомые при встречах заёбывали рассказами о том, как там песдато, и в глазах я у них читал прямой упрёк, чуть ли не жалость, типа, эх, ты, далбайоп… Честно говоря, и Питер, и все их мысли были мне реально похуй. Я бы так туда и не собрался никогда, но тут подвернулся Случай.
Случай звали… ну, неважно, как её звали, назовём К. И ещё Случай имел офигительный голос (по телефону), симпатичную мордашку (на фото), и не самую пустую голову (по переписке). Типа, приезжай, всё будет заебись - фписка там, паибацца, экскурсии, Невский-хуевский и другие ништяки. Я и повёлся, как лох. Ну, думаю, есть повод посетить эту Северную Каабу каждого продвинутого россиянина, блять… Купил билеты туда-обратно, сел в паровоз, и утром с тяжёлой от выпитого накануне башкой и дурным расположением духа я вышел из вагона на Московском вокзале. Вот и Питер - ну и хули, подумал я…
Ну, там, встречающих там всяких дохуйя, шум, объятья, сопли, баулы, а я стою и жду, где же моя воздушная прелесть… И (о, волшебный миг!) я вижу ЕЁ. И тут же понимаю, что меня жестоко наебали…
У неё был нихуёвый фотограф, скажу я вам. Он сумел уменьшить в размерах её ибло и сраку раза в три, и совсем убрать свешывающиеся по бокам на брюки ацтойныйе складки жыра. А так же замазать к хуям здоровенные синие прыщи на ибле. И сделать НАМНОГО гуще её волосы, которыйе на фото ещё не были засалены, как халат старого муллы из дальнего туркменского аула.
Итак, передо мной стояла афишная тумба под 90 кг. весом, с жырно намазанными оранжевой кондукторской помадой губищами. И ещё зазывно улыбалась, сцука… Цырцея, нах, хуева…
Ясен хуй, я не собирался идти с этой коровой даже до конца перрона, не то, чтобы тусовать с ней по экскурсиям и злачным местам. Но я был так ошеломлён, что красиво съехать с этой мазы у меня просто не получилось. Я просто тупо выдал ей монолог о том, что она непозволительно похожа на одного из персонажей моих наркотических глюков, и находицца с ней в непосредственной близости опасно для моей неокрепшей хрупкой психики. После чего резво съебал в сторону города, и не остановился до тех пор, пока передо мной не выросло грязное здание с пафосной надписью "Город-герой Ленинград".
Отдышавшись, я решил прогуляцца по городу. Хули делать-то? Ловлю тачку, делаю ибло кирпичом и говорю, мне, типа, на Невский. Водила посмотрел на меня безумными глазами и обречённо кивнул башкой. "Наркоман", подумал я… Хуй с ним… Еду я с ним рядом с таким иблом, будто каждый день с Московского вокзала на Невский езжу, фтыкаю в пейзажи. Едем по какой-то улице, вся в рекламах, народу дохуя, но улица грязная, песдетс. Я ибло разинул, Питер, бля, культурная сталица, надо пофтыкать… Древние стены, узкие, как пизда первокурсницы, тротуары, вся хуйня. И тут по указателям въезжаю, что с самого вокзала я и еду по этому ёбаному Невскому, блять. Ахуйеть!
Я тут же вспоминаю всякие истории, как во времена застоя московские таксисты узбеков возили с Казанского вокзала на Ленинградский за сто рублей, и начинаю вскипать. Ну-ка, говорю, дядя, блять, разворачивайся, нахуй! Он так же обалдело, молча, разворачивается, и довёз меня обратно до вокзала. Я всучил ему полтинник и пошел пешком назад.
Впечатления - песдетс. Вот он какой - думал я - город Петра, величественная северная Пальмира, блять. Я честно пытался благоговеть перед всем этим торжественным пиздецом, при этом держался поближе к бордюрам, так как боялся, что мне на голову ёбнецца кусок штукатурки от стены, или, хули уж скромничать, целый балкон.
И вот - свершилось - я вышел к Зимнему дворцу! Революцыя - мелькали в голове мысли - Потёмкин, Железняк, юнкера… Зимний стоял монументально, весь наглухо заросший вековой грязью, а на его левом углу красовалось кокетливое граффити… Нахуй, подумал я. Мимо шла одинокая тётка с авоськой, я спросил у ней, как проехать в Эрмитаж. Она почему-то шарахнулась от меня в сторону и засеменила нахуй, крестясь, оглядываясь и плюя через левое плечо. "Блаженненькая" - подумал я, и ушёл от Зимнего нахуй… По Дворцовой площади гулял холодный ветер…
Я проехал одну остановку в стрёмных катакомбах, которые в Питере по недоразумению называются "метро", и пошел куда глаза глядят. Турист, бля…
Город беспезды красивый, но дряхлый, грязный и мрачный, как сам песдетс. Набрёл где-то на инет-кафе, посидел пару часов. Стемнело. Настроение стремительно падало. Ёбся бы конём этот Питер, подумал я. Сидел бы сейчас в Москве, пил бы пиво…
Я долго брёл по каким-то трущобным ебеням, спотыкаясь о полусгнившие бордюры и шарахаясь от наглухо тёмных и вонючих, как помойные ямы подворотен. И вдруг увидел музыкальный магазин. Открытый, ёпть! В первом часу ночи!!!
Через час, усталый, но довольный, заебавший в доску всех продавцов, я вышел из этого магазина, отягощенный десятком CD, и таким же количеством кассет. Сцука! Центр города, блять, а цены, как у нас на Горбушке! Компакт - 90 рублей, это же ахуйеть надо! И нету у нас в Москве нихуя таких магазинов, в смысле - круглосуточных и дешёвых. Открыть, штоли? Этакий музыкальный МакДональдс, нах…
Наконец, я заебался шатацца по городу пешком и решил ехать в клуб. А так как нихуйя, кроме Грибоедова, не знаю, то и поебашил именно в него. Поймал машину и поехал.
Приезжаю. Песдетс. Глухой переулок, темно, как в жопе, асфальт вскрытый, как будто его взорвали нахуй… Во попал, подумал я…
Грибоедов оказался беспезды прикольным заведением, ну, типа, как в Москве местечковые ацтойники типа Формулы-1, Боснии или Каланчи в Марьино. Играл нихуйовый диджей, кругом тусовалось дахуйя красивых тёлак, и я расслабился. Присел к стойке, заглянул в меню и ещё рас мощно ахуйел! Блять! Центр Питера! Известный клуб! А цены - как у нас в привокзальных забегаловках. Песдетс. Кажецца, в этот момент я и начал любить Питер.
В углу за стойкой сидела девушка. Просто песдетс. Красныйе (!) волосы до лопаток, ростом с меня (во мне 180 см.), соски, как две гаубицы торчат в потолок из-под майки, прямо почти как у Идиолаговской падруги, жопа трамплином… Май сайз, короче… Кристи, нах, Тёрлингтон, сцука… Смотрю на неё, и, кроме ёбнутава слова "ВАУ!!!" нихуя в голову не лезет. У нас, штоп такую снять, надо на даче пару нефтяных вышык иметь как минимум, а тут, смотрю - есть контакт! Смотрит в глаза, блять, улыбаицца, фся хуйня… Подсел к ней, распесделись… Культурная, сцука, Питер, сразу видно! На "Вы", блять… Работает манекенщицей (кто бы, бля, сомневался), жывёт одна ( ну, сцука, заибись), любит фсякие выстафки, фотобиеннале ёбнутые, на Волочкову ходила на днях, хочет ещё раз, а Вы, говорит, Эдуард, как свой досуг проводить предпочитаете? Засада, блять!
Я, конечно, не стал ей рассказывать, как в ночь перед поездкой в Питер мы с приятелем вусмерть упились в Риал Маккое, я набил ибло охраннику, спровоцыровал массовую драку в этом Маккое, проебал в этой драке мабилу, сбил кулаком фуражку с мусора из приехавшего за мной наряда, получил в ибло "черёмухой", и проснулся в камере с синими отбитыми дубиной рёбрами и прикушенным нахуй языком. Эту историю я как-нибудь ещё вам расскажу.
А тогда я с трудом оторвал взгляд от её сисек и стал песдеть что-то о презентацыи второго бутика "Давидофф" в Москве (представьте, Дашенька, в Нью-Йорке, Лондоне и Женеве - по одному, а в Москве - два…. Представляете, какой гигантский шаг в интеграцыю и глобализацыю прививания хорошыва фкуса нашым хрестоматийным новым русским в красных пиджаках…) и тому подобный бред, короче.
Нет, я, конечно, в курсе, кто такая Волочкова, это балерина песдатая, а ебёт её сейчас и кормит гендир корпорацыи "Строймонтаж", забыл его фамилию… Но такого рода познаниями я блеснуть стреманулся почему-то, хуй ево знает…
После пятой рюмки коньяку (при таких ценах пусть хоть весь бар выжрет) я уже понял окончательно, где я буду ночевать. Потом мы часок потанцевали (нихуёвая пластика у неё, блять ), потом переместились в чиллаут (нихуя не понял, зачем в чиллауте ковры???), и после получаса жосткого петтинга она зовёт меня, бедного одинокого странника, к себе ночевать. Да говно вопрос!
Улица, такси, Шнур орёт в динамиках дурным голосом (Питер, бля!)… По дороге жесточайший петтинг для разогрева…
Ехали долго, песдетс. Хотя, может мне казалось - все симптомы приапизма у меня уже были налицо. Хуй стоял, как минарет Ак-Мечети в Бухаре, а у неё в трусиках хлюпало, как в кирзачах после марш-броска с полной выкладкой, даже, кажецца, водиле было слышно… Приехали на какую-то улицу Вавиловых…
Прямо в коридоре я схватил её в охапку и поволок до ближайшей койки, на ходу в темноте пытаясь расстегнуть болты на джинсах и судорожно выцепляя из портмоне гондон.
Итак. ТАКОГО минета я ещё не видел. У неё язык высовываецца так далеко, што мой средних размеров хуй запросто на него укладываицца вместе с яйцами. Не пижжу! Я тут же кончил ей прямо на улыбку, но хуй и не думал падать! Она встала раком и потребовала, штоб я трахнул её в жопу. Да пожалуйста! И понеслась песда по бездорожью…
До десяти часов утра только я кончил пять раз, про неё и вообще хуй знает… Мы трахались в кухне, в зале, в спальне, стоя, лёжа и ещё хуйзнает как, фотографировали беспрерывно весь этот ништяк, убили на это всю плёнку, которую я припас для запечатлевания красот Северной Пальмиры. Но, согласитесь, фото ахуительно красивой, остервенело мастурбирующей девушки, у которой ещё приэтом всё лицо залито твоей спермой - ничуть не худшая замена загаженному фасаду какого-нибудь Исаакиевского собора.
Проснулся я вечером. Собрался, чмокнул её, спящую, в щёчку, написал на обоях у трюмо свой московский номер телефона, и втихую съебал на вокзал.
Километра за полтора до вокзала я вышел из машины и пошёл по Невскому пешком. Мимо меня проносился сплошной поток машин. Из люков и окон торчали какие-то флаги и головы малолеток. Все дружно орали: "ЗЕНИТ - ЧЕМПИОН!!!"
Долбойобы, добродушно подумалось мне… Ведь даже распоследнему бомжаре из Арбатской подворотни известно, что чемпион-то, на самом деле - СПАРТАК! Аборигены!
Под стук колёс я думал, что Питер, в сущности - неплохой городишко, гостеприимный, культурный… Надо будет съездить ещё раз… На соседнем диване мирно храпел какой-то полковник… на столике в купе, накрытом свежей скатертью, стояла ваза со свежими цветами… "Красная Стрела" почти без остановок ебашила в сторону Москвы…

Tweet