Смотрю на улицу из затхлой каморки,
Добро оказалось ложью, рай был рекламой.
Рядом со мной дрыхнет деревянных дел мастер.
Он для меня что-то вроде мамы…

Мамы или Папы, или кого-то вроде Создателя,
Короче, он тот, кто выстругал меня из поленьев.
Творец из него так себе, если честно -
У меня даже не сгибаются колени

У старика больная фантазия:
Он сделал мне голову из нежного теста.
«Смазливый какой. Такие бабам нравятся», -
Смеялся он надо мной и качался в кресле.

Эй, старик!?
Зачем ты выстругал меня таким хрупким?
Почему не создал меня носорогом?
Почему мои руки вечно трясутся,
Когда я оказываюсь возле порога?

Ты обещал мне работу в Театре,
Красивых кукол, на пиво скидки,
Но вместо этого я вижу размалёванных пидаров
И толпы дебилов после отсидки.

Да иди ты к черту! Ты и твои теории!
В поисках смысла мое лицо прокисло.
Пойду плясать у камина, пока не сломаются ноги.
Прости, старик, не вышло из меня артиста.

Tweet