Голова моя не седая, хуй стоит как штык русского солдата Великой Отечественной  Войны во время яростной рукопашной атаки. Это такая атака, где рукой можно пах противника потрогать.
Но, тем не менее, мне есть о чем поведать тебе, желающий любо знать читатель.

Тебе, от скуки пробегающему глазами эти строки, в принципе похуй на  общий смысл, и можно писать и показывать всё, что угодно, лишь бы побольше умняковых псевдонаучных слов. И схаваешь любое гавно. Чо, не схаваешь?!!  А, типа продвинутый интеллектуальный андеграунд? Подвалы Всемирной сети,  яростные словесные баталии, баррикады особых фантазий и вся такая псевдопсиходелическая  поебень, с помощью которой ты съебался из реального мира? Схаваешь-схаваешь, мой вечно юный душой небритый и нечесаный друг. А куда денешься – мировая транслипация, вирус в твоем регуляторе, полное замыкание всех воспринимающих обьективную реальность децибел проводящих инфу в сознание.  Полное замыкание. Улет от реальности на бесконечность. Без возврата. Обратной дороги нет. Только вперед – через пламя выдуманной реальности.
Приход Гагарина Юры на орбите планеты Земля – ничто по сравнению с твоим приходом от встречи с объективной реальностью.
Твой измененный геномодифицированными канабиноидами  присосок мозга, по-другому тебе сделать просто не позволит. Не позволит. Не выйдет. Не получится. Запрещено. Облом жесткий.
Потому что Она -  как болезнь передающаяся по наследству. Как ВИЧ-инфецированные, только вас – тьма.  Ебучая стая недоволков, рычащих в бессильной ненависти,  вокруг оскалившегося в яростном ужасе пушистого существа, понимающего невидимое существующее.
А Слово стаи – основа жизни в джунглях. Но в каменных джунглях – это лишь слова. Слова волн моря, с шипением ворочающих камни, камушки-ракушки, сигаретные фильтры, дохлых дельфинов, пластиковые бутылки, банки, склянки обточенные вечным до сути. А потом и суть исчезнет.  В вечном море.
А море останется. Оно всегда будет
Море было всегда.
Я видел однажды мертвого дельфина разбившегося о скалы. Он лежал на камнях и мухи ели его красивое мёртвое тело. И я никогда не поверю в сотовые телефоны, доступную ипотеку и легалайз . Всё это  заморочка. Моя большая,  личная, заморочка.  Как дети Беслана.
Чувствуете? Их плач по-прежнему разрушает закопченные стены в душном спортзале, но никто не даст им воды. Две тысячи лет назад такое уже было. Он горит в аду до сих пор.
За нас.  За тех кто его распял.
Как советский солдат, тот  самый, потерявший рассудок от бесконечных убийств во имя добра, от желания мира, тот самый, из далёкого Мая 45-го, которому обезумевший от желания жить последний гражданин фашисткой Германии разорвал штыком пах. Его глаза я помню до сих пор. Мы помним. Их глаза.
Это наша заморочка. Одна на всех. У каждого своя. С разными подходами к решению – и общим нулевым результатом. Тела, Бог сейчас с ними, их не вернешь. Но души, души то за что?!!
_____________
Я пишу эти смысловые строчки, под  музыку сочиненную людьми, которых выдумал я.  Когда я (Я-ааа, блядь, я-ааа, Я, а не Мы), когда я ставлю в проигрывателе этот десяток волшебных вещей – я вижу Ямайку, но не ту Ямайку, что знаете вы, нет, для меня Ямайка – не точка на карте мира, которую вы от скуки беспрестанно делите. Моя Ямайка – существует только в моей голове. И тот порядок, точнее сказать беспорядок, что я там навёл – мои личные кайфы и траблы. Но, делится ими с кем попало – не вариант. Уровень не тот. Элементарное непонимание первобытного биоматериала случайно узнавшего под воздействием свыше:
что  Земля,
что это круглая планета,
и что она вертится вокруг Солнца.
PS: А она всё-таки вертится! Я в это верю так же, как когда-то люди верили в плоскую Землю. Надо же хоть в что то верить…