Где эта улица, где этот дом?

Нас ждут, а мы не возвращаемся,
И забываем адреса,
Дичаем ли - не приручаемся,
И  расправляем  паруса.

Вперёд,  дорогою,  распоротой
Блестящим лезвием дождя,
Туда, где  за границей города
Нет улиц имени вождя,

Где с золотой каёмкой  блюдища
Питаться станем!.. Только что ж?
Ведь то, что мы считаем будущим
Пройдёт когда-нибудь как дождь.

И вот, когда набьём оскомину
Заморским кормом и вином,
Тогда и будет нами вспомнено,
И эта улица и дом.

Тогда и вспомнится  забитое
Гвоздями времени окно,
А за окном любовь забытая,
И паруса пойдут на дно.