Кончен день сумасшествия трав.
Ночь близка…  Но, взгляни, что за ночь-то!
Как изыскан души каллиграф,
Что несёт голубиная почта -
Наших пальцев немой телеграф.

И пускай берега и года,
И пускай города и дороги
Но летит моя почта туда,
Где кипят Енисея пороги,
И синеет Саянов гряда.

Где всегда, хоть меня не ждала,
Но сияющим факелом света
Пребывала моя Шамбала,
Пусть и много южнее Тибета
Заносима порою была.

Пусть нас редко приветствовал туш,
Пусть давали мы меньше, чем брали,
Но, не слыша лукавых кликуш,
Всё ж читали мы методом Брайля
Главы лучшие родственных душ,

Чтоб летел над испариной рек,
Над привычными смрадом и мором,

Тот спасительный вечный ковчег,
Где коснулся заветным  минором
Человека другой человек.