Как-то вышел я из Политехнической академии, где преподаю точные науки, в ряды, где зеленщики стоят, за луком. Честь по чести вышел: в одной руке папка для бумаг, в другой руке авоська. А надо Вам сказать, что запах лука я с детства ненавижу, приводит он к подъему чувств во мне низменных и, кроме того, наводит тоску. Вот иду я, значит, по луковым рядам и вижу, хохол стоит, здоровый такой, с чубом и в красных шароварах, на Тараса Бульбу похож, и кричит на весь рынок: "Цибуля, цибуля...". И так мне обидно стало за речь иноземную, считай в самом центре России, что подошел я к нему и говорю:
- Хохол, а, хохол, а дай-ка я сала укушу...
- Проходи, батько, нема сала, - ответствует он мне.
Вот ты как, -  думаю про себя. Положил авоську на прилавок, поправил очки на носу, пригладил бороду клинышком и, хрясть, его со всей силы по скуле правой,  а потом папкой сверху по голове добавил. Совсем, было, его загнал под прилавок, только, он оттуда "Милицыя!" кричать стал. Тут пришел милиционер и забрал меня и того Тараса на опорный пункт. Там он с другим милиционером покурил, а потом зашел в комнату, где нас содержали, посадил хохла на стул, направил ему лампу в лицо и говорит:
- Хохол, а хохол, а дай-ка я сала укушу.
- Нема, сала, товарищ милиционер, - отвечает тот растеряно и чуть не плача.
Сержанты меня отпустили, и объяснительной не взяли, а хохла обыскали вплоть до шароваров. А сала у него так и не нашли.