Всем, конечно, хорошо известно, что люди, придумавшие словосочетание «скорая помощь» были большими шутниками и настоящими падонками. Хотя, допускаю мысль, что в самом начале они руководствовались исключительно добрыми намерениями, которыми, ясно, что и куда вымощено.

Ни в коем случае не желая обобщать, все же не могу не отметить, что подавляющее большинство бригад скорой помощи, с которыми я имел подвиг общаться, состояли из полных дегенератов и уебков. Даже настаиваю на этом.

А. Сотрясение.
Дописываю очередную историю болезни в приемном. Лето. Жарко. Оперкостюм с оттопыренными карманами (а как же, малый набор нейрохирурга: фонарик, невромолоток, труба) промокает в первые 2 часа дежурства, после чего поток пациентов поддерживает его в нормальном, сыром состоянии.
Со свистом взлетает на пандус скорая, на улице начинается мельтешение. Интересно. Контрольного звонка из диспетчерской не было.
- Д-д-д-да-айте к-к-кат-т-талку, - вбегает врач скорой Юрик по кличке «Павлик Морозов». Покрытая оспинами жабья морда, широко расставленные косящие глаза, вечно текущая изо рта слюна, трясущиеся заскорузлые руки и совершенно дикое заикание – благородный образ уличного борца за здоровье.
- Возьмите, - спокойно отвечает сестра, не отрываясь от записей, - что у вас?
- Д-д-дэ-Тэ…
- ДТП? И что?
- Н-н-ну, с-с-с-сотряс-с-сение.
Выхожу в коридор посмотреть, почему это сотрясение везут на каталке.
- Как зовут? Что болит? – трясу клиента за плечо.
Тот серого цвета, покрыт холодным потом и тихонько стонет. Открывает глаза: «Петр…я. Ноги болят…» Пульс едва уловим, сильно частит. Живот как-то напрягает нехорошо.
Комиссии все ясно. Шок, как минимум, III. Баран Юриг блядь увидел только царапину на лбу. То, что ноги свисают с каталки, согнувшись в местах переломов обоих бедер, этот доблестный врачебный гений не заметил. Какая иммобилизация, что вы.
- Быстро, реаниматолога, травматолога, хирурга. Ставьте капельницу. Что? Любую. А лучше две в обе руки. Или три.
Заметались.
- Мороз, куда машина бьет человека при столкновении, блядь? В голову? Ты что, пидорас, блядь, вообще ничего не соображаешь?
- Ы-ы-ы..
- Слушай, уебывай отсюда, пока травматолог не пришел. Идиот блядь.

Б. Сотрясение.
- Дохтор, не уходите, тут еще одно направление.
- Что?
- Да скорая с сотрясением привезла.
В смотровой сидит благообразный старичок, держит в руках соломенную шляпу. На вид около 70. Довольно бледный, из-за чего бросается в глаза старческая пигментация.
- Что беспокоит вас?
- Голова кружится, дохтор, слабость. Сегодня утром потерял сознание дома.
- Давно слабость?
- Да с неделю уже. И стул черный.
- Язва?
- Да, 20 лет уже почти.
- Врачу скорой вы об этом говорили?
- А как же. Первым делом, милок.
Давление низкое, тахикардия. Гемоглобин 60. Отдаю хирургам на растерзание.

Ц. Сотрясение.
Половина третьего ночи. Вернулся из приемного, умылся, завалился на диван. За окном завывание ветра и снежная карусель. Ощутимо тянет холодом. 15 минут поворочался – и снова звонок.
- Доктор, каталка.
- Иду. Скорую не отпускать.
На каталке девка лет 25, обычная, глазу не за что зацепиться, кроме кровавого потека на правом локте. Закатывает глаза. Ясно. Истеричка пожаловала. Естественно, гордо молчит, в прения не вступает.
- Что тут?
Торопливо подходит врач скорой, сует какую-то мятую грязную бумажку в руки.
- Вот, доктор, завещание, - и хихикает, дебил, блядь.
Разворачиваю, читаю.
«Дорогая мамочка… Борис ни в чем не виноват… Я сама решила уйти… Присмотри за нашими детьми…»
- Что это за херня? С чем вы ее привезли?
- Ну вот, тут… Ударилась головой. Сотрясение, значит…
- При каких обстоятельствах ударилась? Падая, когда теряла сознание? Это ж саморез, вы хоть на локоть обратили внимание? Давление измеряли? Вы вообще блядь ее осматривали?
- Ну это… она ж упала…
- И что?!
Осматриваю голову. Следов травмы нет.
- Голова болит?
- Нет… Рука болит.
- Зовите травматолога.
Быстро записываю на справке «Нейрохирург. На момент осмотра данных за ЧМТ не найдено. Консультация травматолога.»
Приходит травматолог: хрупкая девочка-блондинка. Всклокоченная и мрачная.
- Что там?
- Истеричка-саморез. Компенсированная. Рекомендую зачесть предсмертную записку.
Уходит в смотровую. Слышу приглушенный расстоянием хриплый голос:
- Что ж вы, суки, спать людям не даете? Стреляться надо, чтоб наверняка.
Ухожу.

Все выжили.

ЗЫ Бойтесь шакалов скорой помощи, коллеги.