И день пройдет, и ночь, и год,
и век, и цепь перерождений –
незримый мир, неслышный ход,
исход из полутьмы, из тени

своих же собственных забав –
кровавых войн, гримас унынья,
и вдруг окажется, что прав
неправый от веков до ныне –

на то и Чудо. Жизнь, очнись –
смотри, как много в мире света.
Какая ж ты слепая, жизнь –
не понимающая это.

Но ты не смерть, ты жизнь, и ты,
как не хотелось бы иного –
в плену земном, у красоты,
тебя обманывавшей снова

и снова символами сна,
в которых замурован образ
весны. Но вот она – весна,
и ей пропитан каждый волос

и каждый взгляд, и каждый вдох –
мы так устроены. Мы – люди
любых времен, любых эпох,
погрязших в мишуре и блуде,

истерзанных. Но мы ведь – мы,
и, несмотря на увяданье,
придет весна вослед зимы
и «здравствуй» вместо «до свиданья».