Некрасивые вещи меня окружают,
Но, Господь всеблагой, как же я их люблю,
Эту серую землю, и лужи без края,
Эти кустики жалкие – лук по рублю.

Все обшарпано, тускло; не светит, не греет,
Ржавый лом, да осколки, гнилье да тряпье…
Свой порядок безумие это имеет:
Все с любовью обгажено, что не свое.

Я люблю этих женщин с их завистью в глотке,
А еще мужиков, что убьют за пятак,
Это чувство сродни скоротечной чахотке;
Или все это ложь, и я просто дурак?

Не любовь, а привязанность – это вернее,
Это узы – работа, родные, семья;
И я рву свои нити, и рву, и смелею,
И лечу через время, и думаю я:

Все едино везде, хоть в России, хоть в Вене,
Хоть в Небраске далекой устроишься жить, —
Всюду жлобство и тлен, и поэт среди тлена,
Точит вострое слово, чтоб жечь и любить.