Вечер. Обшарпанная, насквозь прокуренная кухня. Бутылка водки. Стакан. Закуски нет. Я уже давно научился обходиться без неё. Также давно я пью. Пью каждый вечер без всяких исключений. Не могу не пить. Пробовал, не могу... Знаю, что если я не выпью сейчас и не прокручу в голове часть моих Картин, то они придут ко мне во сне или привидятся в полудрёме. А это страшно. Да, я труслив, я не могу встречаться со своими Картинами без водки. Спросите, что за Картины? Да пожалуйста! Вот они:

Картина первая.

"...Мне шесть лет. Весна, майские праздники, солнышко. Я гуляю один по большому как плац двору, ограниченному с трёх сторон длинными одноэтажными бараками. С четвертой стороны - пустырь, заросший кустарником и бурьяном. Там мне гулять запрещено, потому что там могут быть хулиганы и пьяницы. В центре двора помойка - огромная яма, накрытая сверху металлическим кожухом. В верхней части кожуха отверстия, куда выливаются отходы и помои со всех бараков. По случаю праздника помойка выкрашена извёсткой и очень нарядно и красиво смотрится на фоне серых бараков.

По двору идёт мужик. В керзачах, ватнике, на голове, приплюснутая по тогдашней моде, кепчонка. На руках кошка, которую он гладит, ласково разговаривает с ней, улыбается. Подойдя к помойке, неторопливо берёт мурлыкающее существо за задние лапки и неожиданно широко размахнувшись несколько раз бьёт головой об острый угол помойки. С улыбкой поворачивается ко мне и поясняет:
- За*бала уже! Ссыт по всем углам!
Затем, всё с той же улыбкой, протягивает подергивающееся тельце:
- На, поколоти, если хочешь!
Я испугано пячусь назад не в силах оторвать взгляда от огромной алой кляксы, стекающей крупными каплями по белоснежной поверхности помойки. Споткнувшись, падаю в лужу и начинаю истерично рыдать. Мужик с мертвой кошкой в руках громко хохочет. Праздник, Первомай... Из головы кошки капают крупные тёмные капли крови..."

Картина вторая

"...Душный июльский вечер. Тесный дворик возле пятиэтажных хрущёвок. На тротуаре лежит человек. Два подростка с хохотом, словно делая какую-то нужную и весёлую работу, пинают лежащего человека по голове+ Поочередно отходят на несколько метров, разбегаются и пинают голову человека как футбольный мяч. После каждого удара голова дергается, оставляя на грязном асфальте чёрный кровавый след. Кто-то кричит: - Милицию! Милицию скорее вызывайте! Убили!
Молодые люди, продолжая хохотать, убегают... Человек остаётся лежать без движения. Лужа крови под ним, почему-то кажущейся чёрной, становится всё шире... "

Картина третья

"... Пасмурная промозглая погода. Холодно, устало и безразлично. Бездумно смотрю на своего спутника, который дремлет с открытыми глазами. Неожиданная, и от этого не страшная, очередь из ПКТ. Пулемёт Калашникова танковый. Калибр 12,8 мм. Голова сидящего рядом исчезает. Вместо головы коротенький и нелепый белый позвонок, торчащий между плеч. Через доли секунды кровь невысоким но широким фонтаном занимает то место, где только что была голова и, упав вниз, полностью окрашивает красным цветом всю не шелохнувшуюся фигуру человека. Белого позвонка уже не видно. На безвольно лежащей руке мелко-мелко подёргивается безымянный палец с тоненьким обручальным колечком..."

Картина четвёртая

"...Полдень. Солнце в зените, но не жарко, так как с гор дует прохладный освежающий ветерок с запахом снега. Снег, почти неощутимо, почему-то пахнет свежим арбузом...
В пыли, посреди дороги катается, пытаясь сесть человек. Лицо человека неестественно белое. Таких белых лиц не бывает. По цвету оно почти не отличается от снежников лежащих в ложбинах гор. Левой ноги у человека ниже колена нет. Выше колена нога неловко, косо перетянута резиновым жгутом. В руках, неизвестно откуда взявшийся, пустой солдатский сапог. Пытается натянуть сапог на окровавленный обрубок ноги, но у него ничего не получается, падает, заваливаясь на спину. Неожиданно поднимает бледное лицо на меня, смущённо улыбается и просит: - Слушай, братан! Помоги сапог одеть! А? А то я не могу, нога сильно мёрзнет...
Струйки крови, впитавшиеся в пыль, смотрятся совсем не страшно. Они похожи на вены, проступившие на теле земли от тяжелой и непосильной работы. Работы носить по себе неразумных людей..."

Таких Картин у меня много. Если бы их было только четыре, тогда бы я может быть с ними ещё и справился... А так...

Спросите зачем я такой негатив написал? Да всё очень просто. Старина Хеменгуэй говорил: " Мир- прекрасное место. За него стоит бороться."
Вот я борюсь. Таким способом.
Надеюсь, что вдруг, (фантазер я, наверное?размечтался...) после моего крео, у кого-нибудь кулак, занесённый для удара, опуститься. Ноги, размахнувшиеся для пинка, развернуться и понесут тело навстречу не горю, а радостям. И тогда наш мир, хоть на чуточку, но станет добрее...

Ваш Липа - алкоголик, пацифист, фантазёр и мечтатель.