Чей-то папа бодро лезет
По ступенькам средь подъезда,
И с собою он имеет
Литр водки или больше.

Только водка не в кармане,
Не в авоське и не сумке.
Она спрятана надежней -
Во вместительном желудке.

От того то он и лезет
По ступенькам и без лифта,
Что внутри несет всю водку,
А не где-нибудь в портфеле.

В это время чья-то мама
Ждет домой родного мужа,
И в кармане от халата
Скалку с нежностью лелеет.

Эта скалка лет уж восемь
Как пельменей не лепила,
Но использовалась часто,
Только вовсе для другого.

И сейчас лежит в кармане
В кулачище чьей-то мамы,
Той, что мужа каждый вечер
С нетерпеньем ожидает.

Скоро двери отворятся
Ржаво скрипнув на навесах
И вползет глава семейства,
На бровях домой идущий.

И такое тут начнется,
Что словами не опишешь.
Вобщем будет что-то вроде
Избиения младенцев.

Потому как если пьяный
И шагает по-пластунски,
Беззащитен он примерно
Словно розовый младенец.

Злая-злая чья-то мама
Скалкой папу отметелит,
Но от папы от чьего-то
Тоже может ей достаться.

Это все узреют дети
И ничуть не удивятся.
А как вырастут, то станут
Жить и делать точно также.

Потому, что опыт этот
Детский разум сильно двинет,
И плоды со всех деревьев
Упадут довольно близко.