« Волосы... говорят, что волосы это всё. Ты зарываешься в облако волос, и тебе хочется уснуть навсегда. Или губы, когда они касаются твоих губ, это как первый глоток вина после перехода через пустыню. Груди - большие, маленькие - соски слепят  тебя, как два прожектора. Ноги - все равно какие, потому, что  между ними - Пропуск в рай »  




   Своими строчками я не претендую на сколь нибудь значимое открытие или глубокий философский анализ смысла бытия, посему прошу не судить строго.

70-е годы. Я, семилетний пацан и моя старшая сестра стояли у ложа умирающей бабушки.
В свои 85 лет бабушка на здоровье никогда не жаловалась. Исповедуя принцип, чего хочется, то и необходимо, она любила вкусно поесть, в день выпивала пятьдесят граммов коньяка и курила Беломорканал. И возможно  дожила бы до ста лет, не подскользнувшись в ту зиму и не получив травму, как говорят в таких случаях медики, не совместимую с жизнью.
Она смотрела в потолок невидящим взглядом, улыбаясь каким то своим мыслям. Минут через пять она вспомнила о нашем существовании и, с трудом повернув голову, обратилась к сестре с вопросом:
-А скажи мне Настя, что ты будешь вспоминать перед смертью?
Сестра что-то стала невнятно бормотать про долг, про партию, про детей. Бабушка улыбнулась и, вздохнув, выдала:
-Хуй тебе Настя, ты будешь вспоминать всех своих любовников!
Да…да…да, именно это инвективное словечко, интеллигентная бабушка  и произнесла. Что  это было, неконтролируемые эмоции или пожелание от чисто сердца, я не знаю.  
В тот вечер во дворе от старших ребят я получил исчерпывающий ответ на вопрос, кто есть любовницы и для чего они нужны. И не удивительно, что через пару месяцев на вопрос родителей, что же мне подарить на день рождения, я уверенно заявил: –Хочу любовницу!
Много воды утекло с тех пор. И вроде дом стоит, и дети подрастают, сыновний долг отдаю родителям исправно, но почему-то я все чаще и чаще вспоминаю ее слова. Почему?
Может потому что секс, женщины, это  действительно чудо, к которому хочется прикоснуться вновь и вновь? И возможно только эти воспоминания, в конце пути, согреют нашу душу  золотистым шорохом палых листьев.