В редакторскую явился последний, сто двадцатый автор-претендент. Он был так рад, что остальным отказали, что искренне чуял верную победу. Редактор встретил его с видом мрачным, но в глазах его еще мелькали искры безумной надежды:

-Так-так. Рассказ «Росы». Любопытное название. Про древние племена, населявшие эту землю наверное? Ладно, не будем забегать вперед. Почитаем. ОсыпАлись хрустальными жемчужинами и ложились на черную землю России хладные утренние росы, – читал вслух редактор, кивая головой, хотя в интонацию его голоса закралась некая занозистая заковырка, – ага, значится, такие вот нынче росы, - добавил он лично от себя и продолжал начитывать авторский текст далее, - вздрагивая от ветреной зябкости, зеленоглазая осина в сером саване коры провожает беглянку ночь - эту глубокоокую деву-соблазнительницу, - редактор перевел дыхание, -  что покидает влюбленных на заре, – искры редакторской надежды погасли, но безумие в глазах еще поблескивало. -  Утро - мудрое дитя солнечного света, ребенок ночной неги – осторожно касается пальцами-лучами  сумрачного мира и новая жизнь встряхивает с себя последние оковы сна.

Редактор прекращает чтение на этом месте и вопросительно смотрит на автора. Он смотрит вопросительно достаточно долго для того, чтобы автор заволновался и наконец-то спросил:

-Что? Что-то не так? Вы скажите, я переде…

-Пальцами-хуячами лезет, так лучше намного будет, - редакторская мимика меняется с вопросительной на  утвердительную, он произносит слова медленно и, столь же не спеша, разделяет на части бумажное произведение безжалостными движеньями рук, - и чтоб в глубокожопую деву-соблазнительницу, - редактор снова делит их на приблизительно равные клочья.

-Что Вы делаете?! Вы даже не прочитали! – автор пытается спасти рукопись, но редактор резко отводит клочки за спину.

-Зеленоглазая соси на, - язвительно отвечает он и мнет клочки у себя за спиной, превращая рассказ в два бумажных кома, - еблянку дочь и ветреную ябкость, и так далее, и тому подобное! – голос его становится громче. – Так намного ярче, насыщеннее, не так ли, господин песатель? Росы хрустальные, пидоросы анальные, – редактор импровизировал уничижительными в понимании автора рифмами.

Автор сделал оскобленное лицо, но редактор не был расположен к чувству вины:

-Зоебали вы товарищи-гении тексты гадкие таскать, чувственность развозить. Вот вы где у меня, - редактор провел рукой по горлу. - Деньги, видите ли, подавай за это, - редактор набивал авторский карман мятыми остатками рукописного текста и выталкивал претендента на гонорар за дверь, - а ну, топай. Видел я вас, художников высокого слова, глубоко лежащими в черной земной жопе России. А там уж как сами пожелаете, хоть росами, хоть пидоросами. Все, сегодня больше приема не будет! – крикнул в коридор редактор.  

Дверь закрылась и щелкнула замком.