Вот, бывалоча, сидишь, слегка накуренный
И втыкаешь с пивом в сериал.
Тут жена припрётся вся нахмурена,
И с порога: "Как же ты задрал!"

Без неё уже бы голодали мы,
Детские пусты были б горшки,
Я ж сижу, мозгами захудалыми
Сочиняю мерзкие стишки.

Всё не так ей, блядь, в моей поэзии:
Тут заматерился, там сбрехал.
И везде сплошное мракобесие!
Я, какой-то, в общем, маргинал.

Как ты не поймёшь, моя родимая,
Пушкин, Блок почили уж в бозе́.
Где ж поэты, всеми так любимые?
Много лет, как кончилися все!

В будущем отправим внуков в школу мы,
Что они там будут изучать?
Чем займём, кто знает, эти головы,
Если напугаем словом "блядь"?

Мы ж, как в Слове о полку об Игоре
"Ой ты гой еси" не говорим,
Там никто не знал о неграх, пидорах,
Мы же блядство это прекратим!

Я же сей пробел пессимистический
Восполняю так, как мне дано.
Да, я матерюсь периодически,
Да, пишу я много про говно.

Пусть же наши отпрыски несмелые
Обретут вея́ний новых дух
И мои пусть рифмы неумелые
Изучают. Старый мир протух.