­­Былых стихов проходят сроки,
Но мы напишем об ином:
«Белеет парус одинокий...»
В бокале с пенистым вином.

Мне не найти свежее слова,
И мысль за рифмами в пути,
Но дождь накрапывает снова –
Ему всю ночь идти, идти...

И в небесах, как в чарах бреда,
Дождём умытая луна.
Согрею душеньку под пледом
С бутылкой свойского вина.

Мечты в словесном коридоре
Летят сквозь призрачный уют,
Огонь мерцает в бурном море,
В иллюминаторах кают.

В реальности – болит колено:
О непогоде злая весть.
В бокале исчезает пена,
Но парус всё же где-то есть!

Душа, ты где не побывала?
Мечта по прежнему легка.
Не я, конечно, у штурвала.
Куда уж мне от камелька...