Да, уходите. Хватит. Надоело.
Палатки снять! – и марш-марш по тропе.
С собой берите слово, тело, дело,
Свои байдарки, горы, КСП.

Валите, романтичные мужички,
Скрывающие глухонемоту,
На ящерке зеленой электрички,
На дельтаплане, маленьком плоту,

Прощайте, настоящие мужчины
(Штормовка, кеды, свитер и очки),
Берите ледорубы, карабины,
Давайте, надевайте рюкзаки.

Задорные огрызки человека,
На голубом полуслепом глазу,
Лелеющие больше полувека
Всю ту же окуджавскую лозу,

Просрочены все ваши договоры,
Искусственны сплетенья ваших слов,
В конце концов, походы, слеты, сборы,
Всё ваше братство гор, степей, лесов,

Костров, дорог, Тамбовщин и Смоленщин,
Туристов всех, и всяческих мастей –
Не более, чем Ищущие женщин,
Не более, чем Ждущие мужей.

Ну, дождались? Нашли? Теперь идите,
Вы, без вина, дырявые мехи,
Поэт на барде, бард на следопыте,
И заберите песни и стихи.

Пора, пора… Лет двадцать промелькнуло,
Как сгнили розы праздничных гирлянд,
Давно уже ушел, со спинки стула,
Сняв свой сюртук, усталый музыкант.