- Принимайте колоду, хорош расслабляться! – прокричал санитар труповозки, открывая заднюю дверь машины.
Я подошел поближе и увидел внутри здоровенный, занимающий почти все внутреннее пространство, обитый оцинковкой ящик. 
- Что за хуйня, - подумал я. – Какое-то оборудование привезли, что-ли?
Обычно во время моего дежурства в качестве ночного санитара морга, ничего кроме покойников, труповозки не привозили.  Железный ящик, для разгрузки которого двух человек было мало, явно не вписывался в нормальное течение событий.
- А что это за ящик? – нервно спросил я, прикидывая, как его протаскивать через дверь морга.
- Ты чего, новенький? – неодобрительно поинтересовался санитар труповозки. – Гроб цинковый из Афгана привезли.
В мои обязанности входила приемка городских покойников, которых привозили в обычных пластиковых поддонах, ни о каких цинковых гробах никто ничего не говорил.  Я попросил санитара немного подождать и пошел позвонить одному из дневных работников морга, который типа курировал ночных санитаров. 
- Да, нам периодически привозят <колоды>, - ворчливо ответил постоянно бухой дневной сотрудник. – Разгружайте, в холодильник не спускай, оставь на ночь в <траурном зале>.
<Траурным залом> называлось место, откуда родственники забирали своих покойников.  Это было довольно большое помещение, пристроенное к зданию морга.  Там имелся постамент, на который обычно ставили открытый гроб, чтобы родственники, перед погрузкой в автобус и поездкой на кладбище, могли провести процедуру прощания.
С большим трудом, при помощи санитара труповозки и водителя удалось затащить <цинк> в <траурный зал>.
Следущий день был суббота.  В институт идти было не надо, так что, по утру я не торопился уходить. 
- Здорова, студент.  Не хочешь задержаться на подработку? – спросил меня один из работников дневной смены.
- А чего надо делать? – обрадовался я. 
Обычно такие просьбы приносили 10-15 рублей, которые, практически не считавшие деньги дневные работники, часто платили таким как я, если сами что-то делать не хотели. 
- Надо <цинк> вскрыть – сказал дневной санитар.
Я понятия не имел, как это делать, поэтому особого энтузиазма предложение у меня не вызвало.
- А как вскрывать-то? - спросил я. 
Про цинковые гробы я слышал, но совершенно не представлял себе, как они устроены.  У меня было такое обывательское представление, казалось, что цинковый гроб это, нормальный гроб, только не деревянный, а металлический.  Действительность оказалась далека от представлений. 
- Да, делов-та! – усмехнулся дневной. – Берешь зубило, молоток и по-кругу, как консервную банку вскрываешь.
Я сразу понял, что, все не так просто, стал бы он мне предлагать это делать, если бы делов не было.
- Ну, давай, попробую – сказал я, забирая у него инструменты.
Придя в <траурный зал> я критически осмотрел фронт работ.  <Цинк> был просто огромен.  Мне показалось, что туда легко могли войти четыре нормальных гроба.  Ящик был совершенно монолитен.  Огромная консервная банка с хуй знает каким содержимым. 
Я обошел его вокруг и решил примериться и пиздануть по нему молотком.  Как выяснилось, толщина металла была совсем не маленькая.  Это явно не была консервная банка, которую можно открыть ножом. 
Швы были тщательно проварены и создавалось впечатление, что место сварки прочнее самих стенок.  Особо не заморачиваясь, я решил начать хуярить по-кругу, чтобы сформировать подобие крышки, которую потом можно снять. 
Не вдаваясь в подробности, скажу, что долбил я этот <цинк> несколько часов.  Просто заебался от грохота и количества ударов.  Стенка поддавалась буквально по сантиметру.  В конце – концов я сумел отделить верхнюю часть этого металлического ящика от нижней. 
За цинковой оболочкой оказался деревянный ящик, сколоченный из обычных сосновых досок.  Я еще подумал тогда - Откуда, бля в этом Афганистане сосновые доски для гробов?
Весь в <мыле>, я радостно сообщил об окончании работы, расчитывая получить заработанные деньги и уже сЪебаться домой.
Деневной пошел со мной в <траурный зал> принимать работу. 
- Ты чего, мудак, сделал!? – закричал он с порога, увидев раскуроченный цинк.
Я реально шуганулся, столько в его вопле было ярости и негодования.
- А, чего я сделал-то?  Вскрыл все, можете теперь деревяшки сами монтировкой отодрать – Я попытался оправдаться.
-  Ты, сука весь цинк испортил! – продолжал орать мой работодатель. – Что, не мог ровно разбивать и поближе к шву?
- А какая, на хуй, разница как разбивать цинк?  Смотри, я же деревяшки даже особо не повредил – ошалело, отвечал я, не понимая, за что он на меня тянет.
- Вот, блядь, заставь мудака богу молиться, он себе лоб расшибет!  Что я Перельмутеру теперь скажу? – начал прочитать дневной санитар.
Шуня Срульевич Перельмутер был главным патологоанатомом и фактическим хозяином всего морга.  Этого низкорослого поганца реально бздели все работники заведения. 
- Слышь, хорош ругаться, чо я не так сделал? – я уже достаточно закошмарился, не понимая трагизма происходящего.
- Перельмутер дачу строит.  Весь цинк с гробов идет на обивку крыши.  Хуй его знает, что у него за дача, но мы уже ему гробов двадцать на листы распустили. – Дневной уныло посмотрел на неровно раскуроченный мною <цинк>. 
– С твоей работы теперь только четверть цинка использовать можно. -  Что я ему скажу, он уже с утра интересовался?
Я охуел тогда и охуеваю до сих пор.  Представляю себе эту крышу на дачке в садовом товариществе <красный водник> и семейство Перельмутеров, копающихся кверху жопами на грядках.  Если бы писал фантастические произведения, можно было бы целый сюжет создать вокруг такого домика с гробовой крышей и того, что внутри него может происходить. 
Сколько еще цинка разошлось по хозяйственным гражданам ублюдочного, выродившегося общества.  Сколько еще происходило и происходит всякой хуйни в стране чудес под названием Россия.   
Недавно узнал интересный факт.  Абрамович на свои деньги может купить ВСЮ кровь ВСЕГО Российского населения.  Подсчитать не сложно, берется переписанное количество людей проживающих в России, умножается на среднее количество крови в теле человека и умножается на стоимость крови, которую платят коммерческим донорам, сдающим кровь за деньги.   
За все что происходило последние 100 лет, страна справедливо выебана в рот.  Мистическая, демоническая составляющая того, что происходит, реально пугает. 
Как всегда отвечаю на вопрос, а какого хуя я все это написал? 
Ну, причина проста.  Прочитал тут недавно креатив одного своего <любимого> автора на Удаффе.  До хуя людей откомментила этого, бля, патриота в годах, местному <Перельмутеру> сейчас где-то 55 лет.
Он на полном серьезе втирает про наложение табу на обсуждение тем войны, победы, блокады Ленинграда и тому подобного.  Какого хуя!  После всего, что они сделали, все это поколение не имеет права открывать свой поганый рот.  Пока они все не сдохнут, страна так и будет лежать на лопатках.