Время утекает - водой сквозь пальцы.

Великий Ктулху крадет его у нас, делая руки дырявым решетом, а время - водами мирового океана. Мыслимо ли вычерпать бесконечность? О том, что наше время лишь крохотный отрезок его прямой, он умолчал. Ведь пожирая наши жизни, он продлевает свою вечность.

Он вдыхает конденсат над поверхностью океана и выдыхает, наполняя туманом наши головы, делая любое направление дорогой в никуда. Нам не достает знаний - направляя стопы вовне, превратить свое время в вектор, удлиняя его отрезками времени других. Ибо в этих других мы ищем лишь бесконечное отражение самих себя. И есть лишь одна мера их ценности для нас - количество потраченного времени. Потраченного вместо приобретенного. Путь вовнутрь тоже заканчивается тупиком. В поисках себя мы рано или поздно упираемся в непробиваемую стену из окаменелостей былых времен, преграждающую дорогу к истоку. И мудрый Ктулху задает свой вопрос: как можно найти того, кого ты не знаешь?

Иногда крупицы знаний прорываются к нам. Во снах. Орудуя кривым мечом, заканчивающимся двумя остриями, ты разрезаешь плоть. Нет никакой крови - человеческому телу, чье имя прах и тлен, здесь не место. Ты нарезаешь пластами ткань времени и укладываешь их - по своему усмотрению. В этот момент ты знаешь, что имя твое - Ктулху, повелитель Времени. Но просыпаешься ты простым смертным, пытающимся ухватиться за воздух.

И только однажды великий Ктулху открывает тебе истинное знание о Времени. Да какой прок в нем для рыбы, которая выброшена на берег.