Беспорядок никак не в прикиде...
Прикинь, иду, убивая по дороге всех рэперов,
Тупака, Айсти и даже Пафф Диди
Кто-то уже в крови, в могиле, а кто-то уже на подходе
Рифмы не было, глотну Dr.Pepperа
Я прост как мюсли, я как Мохамед Али и Брюс Ли

Есть на самом деле одна просьба
К ветру, которому слишком удобно
Быть чем-то средним между твоим и моим телом.
Любому морю не хочется стать из Черного Белым.
Это похоже на холостой выстрел, под головой сереет шинель неба и пение

Мелких причудливых птиц...
Не указывай мне на север, в платке монашки-черницы. Я вызубрил псалом 115-й.
Там угрожают оставить без постоянного тела. На фоне Стены.Походящего на лиру.
Они называют это состояние безумием, типа делириум.
Да они же конкретные лохи, думаю я аккуратно,типа "про себя":
эйнштейново время становится слишком длинным, затем обращается бумерангом вспять.
Пятками назад как приходит бессонница,золотая как соловьиная тема и запетая
как запятая после напоминания о грядущем тлении на мраморных облаках.
Ходишь-бродишь коричневым вислоухим оленем
В поисках самки. Прислоняешься горячими рогами к стволам деревьев.
Не туда,где нет мха,а со стороны, где страшный север...
Мы питаемся пальмовым маслом и соевым крахмалом.Чистые дети гетто..
Иногда нас рисуют алкаши-художники и фоткают голубые фотографы-папарицци.
Для них мы, похоже, голые контуры вокруг скелетов холодным оккупационным летом.
Когда я последний раз смотрел себе в глаза, я тоже конкретно видел,
что меня там давно нет. Что ночь скоро закончится знакомым каждому с детства
беззаконием.
Поверь! Эти суки скрывают от нас цвета. Даже цветной снег!
Только зеркало сохраняет (с возвратом!) твой уход по расходящимися вдали
рельсами.
Внимательно слушай: стенам всегда не хватает глубины.У них голод.Они голодные,
а не голые как пишут козлы-поэты .Поэтому надо быть внимательным.
Следить за всеми. Внюхиваться в обнаженные части тела, считать число
оторванных пуговиц, сбиваясь на числе двадцать два...
Мне кажется - ворона очень мечтает.
Сорвать с пенсионера шляпу и надеть на сосущихся в парке.
Нечто непонятное в просветах небосвода...похоже на лыжи...лажа...
Мне тоже неприятно, но я продолжу:
я, помнится, что-то плел о взгляде,когда свету больно от глаз и взволнованно
звенит стеклом голова на безвольно брошенных руках...
Ну что, испугались гады?
Догадались, что судьба - стена, щербатая от пуль.
...Это скрипит сердце, а не шаги вертухая по крошкам.
Привычный бред как деление на нуль. Гребаный гугл
собирает координаты сношений и стоны экстаза. Цитирует сладко...О, крошка!
Спроси,- нах тебе это надо?, эта ложь радужки пивной глаз...
Фу,кака. Типа "какая гадость..."
Кручу брезгливым профилем,- вы што, охуели?, хотите чтобы я жил
ядовитой короткой рыбой фугу...Еще раз "фуй".
Дни путаются. Сколько ж их бывает на самом деле?
Даже кажется, что каждый второй день - понедельник.
Чудится, что голоса санитаров типа твои волосы после ванной все мягче.
За этим следует исчезновение одолженных вещей. Постепенно. Как ходят держась за
стены, типа проявлением негатива, вот-вот самое важное...
Тебя ждет жестокий зверь Власти