Оригинал фтыкать туд: http://www.udaff.com/creo/82753.html


Ночью  надо идти особенно тихо. Ночью Кухня  тоже живет. Своей дикой ночной жизнью. А ноги упорно наступают на скрипящие половицы, оглашая Кухню  скрипом. Ночью этот скрип особенно опасен. Могут дать по ебалу, и даже не спросить с какого цеха. Ночью в Кухне надо двигаться тихо. Это не коридоры родного завода. Надо вести себя тихо. Надо просто  вздохнуть полной грудью и при этом постараться не пернуть. Спалишсо. Успокоится. Надо почувствовать Кухню, породнится, растворится в ней. И вот я уже чувствую каждую табуретку, каждую пепельницу, каждую ложку. Теперь я иду тихо, тихо…неслышно даже дыхания. Я знаю, где в следующую секунду заработает холодильник "Зил", а где вылезет из норки крыса - мой главный оппонент…я уже часть кухни. И даже тонкий лучик света, из-под двери туалета, напоминает, какие со мной живут пидарасы. Свет в сортире не выключают.

Я иду к Холодильнику. Дорога знакома  до мельчайших деталей, хотя прошел год, с тех пор как я спалился на краже колбасы и меня дружно пиздили всей квартирой. Еще немного пройти и открыв дверцу, я увижу свет. Хотя какой нахуй свет. Лампочка в холодильнике перегорела исчо до исторического материализма. Тогда этот холодильник гордо именовался швейной машинкой "Зингер". Но у меня есть зажигалка. Не зиппо, абычная китайская штамповка за рубдвацать. Запах свежих, позавчерашних, шпрот в масле, зовет к холодильнику, как маяк. Я даже помню, как выглядят шпроты. У каждой рыбки есть глазик. Глазик твердый и его долго можно катать во рту, пытаясь раскусить... Только свои шпроты пахнут не так…Запах своих шпрот чувствуешь еще с улицы. Это въебывание на проклятом заводе с 9 до 19, это запах металлической стружки и машинного масла. На заводе тебя ждет Мастер …только мастер может объяснить тебе какой ты далбаеб и апездол. Какой ты свиноеб и популярно объяснить тебе, кем он тибе приходицо и как тебя зачала твоя Мама... Эх,  мама-дура, табурет-папа...

Шпроты уже почти лишились ее запаха… запаха халявы. Остались только воспоминания спиженных из библиотеки книг - они еще помнят его руки…. канешна, солидол хуй забудежь...
Задумался…. а холодильник уже близко.  Вот она родная ручка абмотаная изолентой. Тоже спиздил..., у папы. У папы мальчика живущего по соседству. Ох, и отгреб же юный обладатель отца-не полярного-не летчика. Мой то летает.До сих пор...

Открываю холодильник. Вот она черно-золотая, темным пятном на белом пластике…Шпроты…шпроты ли? А вот и они - спят крепко, раскидав себя по тарелке, такие все в кетчупе и майанезе... макароны...
Накланяюсь к ним. Вдыхаю полной грудью запах макарон, до сих пор от этого запаха мурашки по коже и что сладко ноет в низу живота. Зира... Вот  я и пришел, любимые.  Я знаю,  что не ждали. Провожу холодным пальцом по краю тарелки, шпроты ревниво вздыхают...  Страх в глазах маленьких рыбешек…не надо …. прикладываю палец к жестянке. Тсссссс
Наклоняя лицо к тарелке с макаронами, и удлинившимися клыками, впиваюсь них. Вот и калбаса… докторская... толчками проваливается мне в желудок. Я глотаю живительную смесь туалетной бумаги и кота Барсика, по венам проходит долгожданное тепло…и сила.

Открываюсь от тарелки, роняя черные капли кетчупа на линолеум. Сил много, поэтому можно посмотреть, что там у нас в кастрюлях...